sujet 16/2018 - clic
Eveillée depuis l'aube,
Dans sa plus vieille robe,
Elle traque la poussière,
A des années lumières
De sa vie idéale...
Elle étouffe, dans un râle,
Des douleurs, plus réelles,
Que ses rêves de miel...
Ces derniers se distilent,
En souvenir trops futiles...
D'une main sans émoi,
Sans tristesse et sans joie,
Elle saisit le bouquet,
Aux couleurs détestées.
Un bouquet pansement,
Déposer promptement,
Sur le coin de la table.
Elle voit sa mine affable,
Qui suit son geste lent,
Attentif comme l'enfant,
Espérant, incrédule,
Un sourir... dans sa bulle.
...Hier encore, souvent
Elle guettait le printemps...
Elle écoutait, du vent,
Les secrets rapportés,
Doucement murmurés,
A son oreille attentive...
Mais qu'est-ce qui lui arrive ?
Accrochée à la rive,
Elle mesure, l'océan,
Qui la tient de l'enfant,
Eloignée à jamais.
Sait-elle encore nager...?!
Maryline18