sujet 07/2022 - clic

-----

La porte était ouverte

Le vent s’est engouffré

Et la porte a claqué

L’artiste a sursauté

Le pinceau a glissé

L’être qu’il esquissait

En touches d’aquarelle

Lui aussi a glissé

Il n’était pas assez lesté

Il est parti les 4 fers en l’air

Sur ce sentier solitaire

Mais c’était plutôt réussi

Et la toile est restée ainsi

Le blog de Lecrilibriste

sujet 07/2022 - clic

-----

Aïe, la prochaine fois je regarderai où je mets les pieds !

Pourquoi me suis-je embarqué dans cette expédition de l’impossible ? Trop regardé Ko Lanta ? Ou Fort Boyard ?

Poissons enveloppés dans de larges feuilles et rôtis à même la braise d’un foyer improvisé entre quelques galets, vers de plage émergeant du sable blond et dégustés gigotant encore, abats douteux, tout cela m’aurait-il fait rêver à mon insu ?

Top chef ?

Oui, voilà le vrai nœud du problème…

Mes copains me lancent souvent pour se moquer de moi « T’es trop nul, mec ! Comment tu peux passer tes soirées devant la télé ? »

Aïe, la prochaine fois je regarderai où je mets les pieds !

J’ai dressé une liste de courses, il faut que je me grouille si je veux être prêt à l’heure prévue. A la maison c’est sacré : 19 heures, pas une minute avant, pas une minute après.

Et si j’improvisais une petite chute sur ce verglas, histoire d’avoir le coccyx en feu et l’impossibilité de me tenir debout durant quelques heures ou mieux quelques jours ?

Et zou, patatras, aïe, aïe, aïe… et zut, ce n’était pas prévu, je ne sais réellement plus me relever !

De quoi j’ai l’air les quatre fers en l’air entouré de passants qui tentent de me secourir.

- Allons debout, jeune homme, dit l’un.

- N’y touchez pas, gronde un autre, la colonne peut être touchée.

- J’appelle les secours, s’affaire une dame.

Et moi, je vois des étincelles devant les yeux. Je ne vais pas défaillir quand même ? Rhaaaa ! La honte !

Aïe, la prochaine fois je regarderai où je mets les pieds !

Et ne me vanterai plus jamais de savoir cuisiner ni ne répondrai au défi lancé par ma mère de préparer le dîner du jour.

Promis, juré, jamais plus je ne regarderai la télé ni ne mettrai les pieds dans la cuisine…

Le blog de Mony

sujet 07/2022 - clic

-----

Ah les découvertes des sports, d'hiver

Ben c'est... du sport, les quatre fers en l'air !

Premiers patins à glace, sur lames de rasoir,

Je lui préfère le cornet de l'été, fin de l'histoire !

Les hollandais ont bien ri de moi

Eux à l'aise sur leurs canaux gelés...

Non, il n'y aura pas de prochaine fois,

J'aime le sport, à la télé !!!

Le blog de jill bill

sujet 06/2022 - clic

-----

Je flâne le long des ruelles étroites de la ville,

Me dirigeant vers le  centre-ville,

Où se tient un marché d’artisans.

Arrivée sur place,

Il y a beaucoup de monde,

Et je suis intriguée par un des stands,

Où les gens se sont agglutinés.

Je me fraye un chemin et j’arrive devant le stand,

Et là, je reste éberluée par ce que je vois,

Un homme et une machine à écrire,

Toute simple,

Mais au lieu d’écrire un texte,

Il fait le portrait d’un couple de personnes âgées,

Cela peut paraître incroyable,

Mais pourtant c’est la réalité,

Tel un magicien dont on ne connait pas les trucs,

Il tape sur sa machine sans répit,

Les tactactac………… s’enchaînent,

Et le portrait nait sur le papier,

Je suis subjuguée par ce tour de passe-passe,

Mais je reste su mon quant-à-soi,

Et je quitte le stand,

Pour continuer mon tour du marché,

Et peut-être découvrir d’autres curiosités.

TARVAL

sujet 06/2022 - clic

-----

Ça y est ! Je suis enfin passé à l'Olympia !

Non, mon nom n'était pas inscrit au fronton de la célèbre salle et mes fans ne se sont pas bousculés pour venir m'admirer sur scène.

Non, j'ai juste changé de machine à écrire.

J'en avais assez de cette antiquité, une Underwood que j'avais justement trouvée dans un sous-bois et sur laquelle mon grand-père se vantait de pouvoir tirer le portrait de mémé !

Les vieux ont parfois de drôles d'idées dans la tête.

Quand on relit l'histoire de la machine à écrire et qu'on découvre qu'elles fonctionnent sur des principes variés tels qu'à index, à manchon, par derrière, par en-dessous ou en sauterelle, on a l'impression de lire le Kamasutra, sans parler de la machine à marguerite ; j'ignore quels sont les talents cachés de cette Marguerite dont le bruit évoquerait dit-on une rafale d'arme automatique.

On dit qu'un clavier Azerty en vaut deux mais personnellement un seul clavier me suffit pour m'embrouiller.

Mon Olympia est une des dernières de la marque – pas de première jeunesse j'en conviens – fabriquée en 1958 à l'époque où les femmes avaient toutes le même rêve : être secrétaire.

Aujourd'hui la secrétaire n'existe plus, elle est devenue collaboratrice ou assistante de direction – elle ne s'appelle plus Marguerite mais Natacha ou Marlène – et sa machine est silencieuse, adieu la rafale d'arme automatique.

Après l'Olympia j'aimerais bien passer un jour à la Scala mais il faut que je travaille encore un peu mes gammes ...

Le blog de Vegas sur sarthe

sujet 06/2022 - clic

-----

Droit sur sa chaise

drapé dans son quant-à-soi

face à sa machine Olympia

Toute la matinée

Il tape comme un forcené

des pages et des pages de mots

dans le pool des dactylos

accompagné des tac tac tac tac

ZZZiiiimmmmmmm… tac tac tac tac

qui rythment ses journées banales

d’ un  boucan inamical

Un jour lors d’une pause estivale

Il s’est mis à taper au hasard

en rêvant à Madagascar

Des allers et retours sans consignes

pour s’amuser, pour jouer, pour rêver

A sa surprise sur le papier

Une forme s’était dessinée

Qui ressemblait à une île

Mais n’était-ce pas Madagascar 

Où il rêvait d’aller ?

Oui, C’était bien Madagascar

Ebloui par cette découverte

Il se mit à parfaire, à étudier

A patienter, à recommencer

Tac Tac Tac tac Ziiiiim Tac tac

Tac Zimmmmm tac tac tac

Tac tac Ziiiiiiiiiiiiiiim

Il se mit à faire des portraits

Comme des pixels, les lettres composaient

Chaque jour son art s’affinait 

Il savait voir, il avait le doigté 

Il devint un artiste émérite

Dans son atypique spécialité

Le blog de Lecrilibriste

sujet 06/2022 - clic

-----

Les caisses que Nora descend du grenier par le petit escalier escamotable s’empilent peu à peu dans le hall.

L’inspecteur Harry soupire. Il lui faut bien s’avouer que sans l’aide de sa collègue la tâche aurait été trop ardue pour son dos aux vertèbres un brin malmenées par le temps.  

Où sont passées mes plus belles années ? Au fond de ce fatras de carton ? L’inspecteur Harry, les bras ballants, semble transformé en statue.

Nora fredonne.

Nora fredonne quelle que soit la météo, l’humeur de son bientôt ex-supérieur ou de son compagnon.

Elle fredonne tout en jetant un regard interrogateur à son boss.

Que se passe-t-il dans la tête d’une personne quittant l’endroit où elle a vécu un grand nombre d’années ? Et tout ce petit univers empaqueté à quoi ça sert ?

La jeune femme est adepte du minimalisme et a des difficultés à comprendre les accumulations qu’elle juge compulsives.

L’inspecteur Harry soupire une fois de plus. Il s’est tellement réjoui de ce départ à la retraite, de cette vie pleine de promesses passée au soleil, libre, libre enfin de tout horaire, enquêtes ou autres obligations… et là, il se sent vide de tous ses repères.

Puis son œil frétille, il vient de repérer une caisse au carton orangé orné d’étranges fleurs. Déjà, il en sort sa vieille compagne, une machine à écrire sauvée du tout à l’informatique.

- Une antiquité bonne pour le marché aux puces, s’exclame Nora.

Harry fronce les sourcils qu’il a touffus. Comment faire comprendre à sa jeune collègue les liens qu’il a entretenus avec ce clavier ?

- Gmrr…

- Vous dites ?

- Je dis que si cette machine à écrire pouvait parler elle vous décrirait tous les suspects que j’ai eu l’occasion d’interroger.

- Bof, je connais la ritournelle, je l’entends tous les jours…

Oui, elle a sans doute raison, pense l’inspecteur Harry, les années passent mais les humains restent d’immuables suspects et les criminels se cachent souvent sous des dehors courtois ou angéliques.

Nora toujours afférée redescend la dernière caisse et se saisit de l’aspirateur qu’elle passe là-haut en un temps record.

Déjà 17 heures, il est temps pour elle de rentrer au bercail.

Harry la regarde partir, penaud, son billet à la main.

- Si on ne peut plus s’entraider où va-t-on ? a rigolé Nora en le voyant fouiller dans son portefeuilles. A lundi, pour le pot de départ ! J’avoue, chef, vous allez me manquer !

Penaud, oui, l’inspecteur l’est d’autant plus que jamais il ne lui avouera avoir jadis arrêté ses grands-parents, de fameux escrocs au quant-à-soi plus que trompeur.

Bon, c’est décidé, cette machine à écrire et la plupart des autres contenus des caisses finiront aux encombrants et peut-être, comme lui, Harry, connaîtront une autre vie !

Et vive le soleil pour encore de longues et belles années !

Le blog de Mony

sujet 06/2022 - clic

-----

Fais-moi une photo,
Quelque chose de rigolo.
Une allure d’américano
À côté de mon amigo.
Tu ajouteras un banjo
Je chanterai le calypso.
Tu la feras avec ton quant-à-soi habituel
Dans ton atelier actuel.

Je sais que tu es dessinateur
Et que tu as de la valeur
Tes œuvres ont pour base une machine à écrire,
De ton travail, tu ne peux rien prédire.
L’inspiration agit quand elle veut,
Et parfois je suis malheureux
Du silence de ma muse
Qui reste diffuse.

Ton idée est bonne,
Et se diffuserait à la ronde.
Ma muse est en RTT,
À  cette heure-ci elle prend son thé.
Je t’offre autre chose
Qui sera notre apothéose,
Un dessin de nous deux,
Sorti de la machine, un genre d’adieu.

Le blog de Chatondaniel

James Cokk - clic et clic

-----

Le mot à insérer facultativement est : 

QUANT-À-SOI
 

.  

Les textes, avec titre et signature, sont à envoyer à notre adresse 

les40voleurs(at)laposte.net 

Mode de fonctionnement de l'atelier : clic

.

N'oubliez pas de titrer et de signer votre texte, cela nous simplifiera la vie 😉

Bonne semaine,

Mil et une 

sujet 05/2022 - clic

-----

"Les  feux tricolores passaient du rouge au vert, du vert à l'orange, de l'orange au rouge. Personne ne traversait, têtes levées, regard tournés vers le ciel. Un funambule se promenait sur le fil tendu entre les feux. L'avenue était large. Quelques véhicules patientaient, tandis que d'autres les doublaient.

Une sirène hurlait, le bruit se rapprochait. Une voiture de police précédant celle des pompiers, traversa le passage pour piéton, l'échelle du camion des pompiers accrocha le câble du funambule, qui ne bougea pas d'un pouce. Le public, les yeux écarquillés, reprit sa respiration. Tandis que le vacarme des sirènes cessait, on vit un pompier s'approcher, suivi d'un policier. Ce dernier s'apprêtant à verbaliser le fildefériste, tandis que le pompier grimpait au poteau supportant les feux.

Le fil se détacha, et évitant  arbres, toits, nuages, il ondula pour aller se placer entre les deux pics de nos montagnes les plus hautes, le petit homme blanc, jambes et corps ballottés dans le vide, restait accroché au filin.

Les piétons, les voitures se sont aussitôt dirigés vers les collines. Même les bus sont là-bas, tous traversant la rivière à gué, prenant des raccourcis à travers les champs, grimpant des sentiers caillouteux...et moi, "Mille millions de sabords!" avec mon camion-benne, je me retrouve au milieu de la ville, un vrai désert, et les ouvriers qui ont suivi les autres...un instant, j'ai même cru que la statue du rond point était partie avec eux.

Le blog de Jaclyn'Oléum