Assis à califourchon sur la chaise du café, Mathieu prend ses aises tout en soulageant son dos mis à rude épreuve par le travail de la semaine puis il sort de sa poche sa tabatière et entreprend de rouler minutieusement une cigarette avec l’odorant tabac de la Semois.

Un coup de langue humide sur le fin papier, un ajustement précis des moindres brins, un petit tapotement contre la table et la cibiche est allumée avec délectation.

Longue inspiration, les yeux mi-clos.

Lente expiration de satisfaction.

- Que bois-tu Mathieu ? demande Boniface.

- Comme d’hab !

Le verre de vin frais entre les doigts Mathieu est tout à son contentement.

Dans la salle, à l’étage du café, la fête de gymnastique bat son plein et les jeunes en tutus, collants ou tenues folkloriques viennent tour à tour se désaltérer au comptoir.

- C'est beau la jeunesse ! s’exclame Mathieu, le regard attendri.

Quelques rires étouffés, quelques oeillades à la dérobée vers les tables ; la jeunesse se moque bien des vieux voyeurs.

Les verres succèdent aux verres. Les tournées générales s’entrecroisent. Mathieu ne sait plus à la santé de qui il boit.

La sienne ? Bah ! Il y a si longtemps qu’il ne s’en soucie plus et ses yeux injectés de sang en témoignent.

- Allons, Mathieu, réveille-toi, la fête est finie, on ferme !

- Boni…Boniface… on est mieux chez toi...qu’en…qu’en face !

En titubant légèrement, Mathieu traverse la route, longe le mur du cimetière et s’en retourne vers sa ferme pour une semaine de labeur et de solitude.

En passant devant la grille entrouverte, il s’arrête le regard tétanisé par une lueur sur une pierre blanche, celle de la tombe de sa Jeanne. Alors, le poing levé vers le ciel, il pousse un cri rauque et rageur " putain de camion ! "

Vite, l’autre main fouille la poche de la veste à la recherche de la tabatière.

Mony

Mange, ma belle,
Mintchine n’a pas faim.
Il est comme ce buveur que tu vois devant toi
Sur cette toile,
Un gars hardi, aux plaisirs simples,
Un ballon de rouge, et peut-être deux.
Ou trois ou quatre si les poches de ses potes
N’ont plus de gros trous.
Car le vin est comme le pinceau,
Il fait oublier les exigences absolues :
Du pain pour manger,
Un toit pour abriter.
Du charbon pour réchauffer les bouts
Des petits doigts de notre enfant.
Non, ma belle, je t’en prie,
Mange.
Mintchine n’a besoin
De rien.

[NB : Mon texte est basé sur l'article du Wikipedia en anglais au sujet de Mintchine qui dit que l'artiste affamé priait à sa femme de manger en disant qu'il n'avait pas faim, et quand le couple a réalisé un peu d'argent, il se privait encore des choses en disant "Mintchine n'a besoin de rien".

http://en.wikipedia.org/wiki/Abraham_Mintchine]

Joye

Qu'est-ce-que vous voulez
J'suis un type qui a mal tourné

Déjà enfant, quand j'allais à l'école
Où l'on n'm'voyait pas très souvent
j'préférais les mûres et les chansons
Dénicher les oisillons dans les buissons

Comme disait ma pauv'mère
T'es un môme qui va mal tourner !

Ma pauv'mère avait d'l'idée
J'ai tous les vices
J'ai foid je bois je fume
Pas qu'd'la réglisse
Et v'là qu'j'm'enrhume
Rien qu'd'en parler

Qu'est-ce-que vous voulez
J'ai trop voulu être libre
Comme lorsqu'j'étais écolier
J'n'ai pas su trouver l'équilibre
Ni une place dans la société

J'suis comme un type qui a mal tourné

Même ma Nicole
Elle en a eu ras-le-bol
De m'voir rentrer presqu' chaqu' soir
Tout barbouillé de désespoir

Rien à offrir, rien à donner
J'suis pas rentier
J'n'ai pas de métier
Dont j'peux m'vanter

Je n'suis qu'un type
Qui a mal touné
Un chansonnier
Mal décoré

Agnès

Le journaliste:
Vous êtes le père de la psychanalyse. Pouvez-vous nous retracer votre parcours ?  

Sigmund Freud :
De la foutaise ! Quand j’étais jeune, je désirais me faire remarquer à tout prix. J’avais lu un illustre inconnu qui voulait révéler au monde la réalité de l’inconscient. Enfin, il appelait ça l’intra- psychisme. Je me suis servi de son délire et je l’ai plagié, en modifiant un tant soit peu ses propos pour faire plus vrai. Il faut dire que c’était un religieux du XV°s !

J :
Quand même, Monsieur Freud, personne n’oserait….

 
S.F :
Je suis une merde que je te dis petit ! Ma thèse de médecine…un ratage total !

J :
Le refoulé, les résistances, l’interprétation des rêves…..

S.F :
De la gnognotte, de la poudre aux yeux ! Tout ça n’existe pas et je m’en fiche comme de ma première culotte! Mon verre et ma cigarette c’est tout !

J :
Mais enfin, ces progrès, cette science …

S.F :
Ecoute mon brave : l’Occident a besoin de certitudes, de concepts tarabiscotés, de fanfreluches pour salon où ces dames peuvent se pâmer. Mais quoi ? L’homme a besoin de pain, de sommeil et copuler. Le reste c’est du bla-bla–bla pour midinettes. C’est à cause de toutes ces conneries qu’il meurt. La crise actuelle n’est pas financière mais elle est née d’un trop plein de théorie, de conceptualisation. Regarde aujourd’hui. Les pères peuvent être mères, les mères ne sont pas forcément celles qui engendrent, les couples stériles ont des enfants et les vieux aussi. Plus de repères, de générationnel. Tout est dans tout et dans son contraire. Les scientifiques veulent jouer avec le feu et gagner plein de tunes. T’as qu’à voir avec le nucléaire ! Ils ne sont pas capables d’éteindre l’incendie qu’ils ont allumé.
Alors ? Perdition, misère et folie sont au rendez-vous. Et ça mon pote, c’est vrai !

Danielle

Ta casquette faisait un pli dans ton épaisse chevelure. Lorsque tu la retirais, tu avais toujours l’air mal coiffé. Quelque fois c’était juste pour passer la main dans ta tignasse rebelle, mais si c’était dans l’intention d’en corriger quelques uns ou quelques unes, valait mieux se tenir à carreaux.
Autour du ventre, pour tenir le pantalon, tu portais ces longs tissus, flanelle en hivers, plusieurs tours, les reins ainsi maintenus pour les durs labeurs dans les champs.
Je me souviens de toi avec tes chevaux, tu me disais de ne pas approcher. Lointains souvenirs de la petite enfance, je savais ta sollicitude.
Une autre fois, tu faisais le cidre, et tu nous appelas, nous faire goûter le premier jus dans une vieille casserole toute bosselée. Tu riais, tu disais : « Il ne faut pas trop en boire ». Longtemps j’ai cru que c’était à cause de la casserole, on dirait bien qu’elle n’était jamais lavée, bien calottée. Mais non, le premier jus de pomme, si bon, si doux, c’est un sacré laxatif !
Dans la cour de la ferme, tu lavais tes pieds dans une cuvette, et quand nous passions, tu nous éclaboussais, grand-mère te criait dessus, et nous nous décampions comme de jeunes poulettes.
Ce que tu pouvais la taquiner, la Mariette, le comble le jour de la St André, c’était ta fête, le jour d’anniversaire de ta première fille, notre mère, et puis la grande foire à Chartres. Le dernier weekend de Novembre, nous partions tous, petits et grands, le repas du midi avait été plus que d’ordinaire arrosé, et tu étais si gai. Tu déconnais quoi, tu faisais péter les limites, le trop plein de sérieux, c’était des farces toute la journée, qui n’amusaient pas du tout, du tout, grand-mère. Ces yeux gris devenaient noirs, et les tiens si bleus riaient si fort.

Tu parlais peu, tu pouvais rester des heures sans rien dire, je ne t’ai jamais entendu donner un avis, débattre, discuter quoi. Aussi lorsque le jour de mes 12 ans, tu m’as dit : « Te voici grande maintenant », et encore, me montrant du doigt la langue de bœuf qui trônait sur la table : « Regarde, celle-là, elle n’a jamais menti », de tous les cadeaux reçus ce jour, je ne me souviens que de celui-ci.

Tu vois, la seule chose qui me rende triste, alors que me reviennent tous ces souvenirs de toi, c’est quand devenu bien vieux, ils t’ont interdit, de faire ton jardin, sous prétexte que… ben, oui, n’importe quoi !
Comme si la durée de la vie pouvait remplacer son intensité. Tu n’as pas supporté, et tu es tombé en dépression, plus le goût à rien, tu as traîné comme ça quelques années, tes yeux bleus toujours mouillés de larmes qui ne coulaient pas.
Ta peine, la même que celle des animaux privés de liberté…

Miche

Non Monsieur, je ne bois pas, le Verre ?
---
Quel verre ?
----
Hein , celui que j'ai dans la main ?
---
Ben c'est du jus de tomate, rien de plus sain qu'un jus de tomate surtout s'il est bio.
---
Tu ne sais pas ce qu'est le bio mais mon pauvre vieux tu retardes, le bio c'est des tomates cultivées dans une terre fourrée de bouses de vaches.
----
Hein ? Tu n'as pas de vaches ben prends des chèvres ça fait pareil.
------
Pas de chèvres non plus, là mon pote je ne peux rien faire pour toi.
-----
Non Monsieur je ne fais pas diversion avec le bio, je suis sain d'esprit Monsieur et je peux te dire qu'aujourd'hui c'est la fête des cocus et j'entends à fêter ça comme il se doit … Avec du jus de tomates
____
Bien arrosé mon jus ? Trois gouttes de tomates, le reste de vodka, rien que du bio mon cher. Allez patron un verre pour Monsieur, il sera plus gai.
- Mais vous êtes seul.
- Vous vous foutez de ma poire ou vous êtes bourré patron, il est devant vous ce triste sire.
- Je ne vois qu'un homme et c'est vous et je ne vous servirai plus car je ferme. De plus vous êtes bien ivre ce soir comme les autres d'ailleurs.

- C'est pas ma faute s'il y a des fêtes tous les jours. Allez Etienne à la tienne et garde moi encore de ce jus de tomates Hic, il est fa...meux.

Aimela

Je porte en main ma solitude
le souvenir de nos tournées passées
nos escarmouches sur la place
nos vannes, nos histoires bien grasses
chansons de garde après trois verres
et nos dégaines de travers
teint rubicond, pull à l’envers
nos déconnes et nos gros mots
nos rires au goût de calendo.

Dans ce bar éclaboussé jadis
des cris aigus des filles de joie
en bas nylon, baiser carmin
aujourd’hui qui donc se souvient
de nos anciennes bacchanales
et de nos amours à dix balles?

Je pense à vous Paulette
Jeanne Lucie toutes les autres
je pense à toi surtout Lison
dont j’adorais la beauté nue
qui me promit plus qu’une aventure
et qui n’est jamais revenue.

Je porte en main les trahisons
les cruautés de la jeunesse
je porte en main tous mes pardons
l’isolement et la tristesse
je trinque seul à mon passé
à l’avenir peu reluisant
un dernier verre au bon vieux temps
un dernier verre pour le printemps.

Cloclo

A rak
B oukha
R hum
A bsinthe
H ydromel
A rmagnac
M intchine-tchine

vegas sur sarthe

Abraham Mintchine

Un jeune père de famille annonce à son épouse qu’il emmène ses deux grands enfants, Pierre et France, à un spectacle.
Le petit Pierre a huit ans et France est d'un an son aînée.
Déduisant qu'ils allaient au cinéma, Pierre et France en salivent d'avance.
Pas de regrets non plus pour leur petits frère et sœur, qui, bien trop jeunes, restent à la maison avec leur maman chérie.

Première surprise, ils passent devant le cinéma mais ne s'y arrêtent pas. Direction le Grand Théâtre. Atmosphère feutrée. Ils s’installent dans de confortables fauteuils pourpres, bien trop grands pour eux.

Pierre se dandine dans son fauteuil, il ne tient plus en place, ce spectacle l'indiffère et l'exaspère au plus haut point. France aussi s'impatiente. Vivement que tout cela se termine !

N'étant pas du tout intéressé par la scène, Pierre promène son regard tout autour de lui dans la salle. Il ne voit que des "vieux", captivés par les chanteuses interprétant l'œuvre et accompagnées par la symphonie de l'orchestre. Il ne savait pas qu'il s'agissait d'un opéra, il ne l'a su que bien plus tard.

Ses yeux reviennent maintenant sur son père, tout près de lui.
Contrairement aux autres spectateurs, lui, n'observe pas la scène. Son regard est tourné vers cette loge, en haut à droite. Rivé et ancré à cette loge dans laquelle Pierre croit reconnaître une dame d'environ le même âge que sa maman. Un petit coup de coude à France. Mais oui, c'est celle qui discute souvent avec papa quand il vient nous chercher à l'école, celle qui s'en va discrètement quand on arrive. T'es sûre ?

Ce jour-là, Pierre a appris un nouveau mot.
Il a appris ce que voulait dire "Trahison".

SklabeZ