Elle rêvait de ne rien faire. Rien de rien ! S’étaler là, n’importe où, laisser son esprit au repos, ses membres inactifs, oreilles bouchées à toute sollicitation hormis les gazouillis des oiseaux.
Oublier de jouer à la lingère, la coursière, la cuisinière, ne plus répondre aux invitations des amis qui la contraignaient aux lendemains embrumés de fatigue, ne plus se tracasser pour le petit dernier aux yeux fiévreux, pour l’aînée en pleine crise d’adolescence, pour son compagnon en recherche d’un boulot, pour sa mère qui lentement perdait son autonomie, pour sa collègue dont le couple battait de l’aile…
Oublier tout si ce n’était de ne rien faire, rien de rien !
Le rêve était tenace, toujours à portée de mains mais si difficile à agripper. Et pourtant elle y croyait, il était son point de mire, son but ultime, persuadée qu’un jour elle arriverait à l’atteindre.
- Que fais-tu aujourd’hui ?
- Rien.
- Qu’as-tu prévu au menu du dîner ?
- Rien.
- As-tu déjà réfléchi au projet des prochaines vacances ?
- Non, à rien.
Et puis, non, elle ne répondrait pas. Muette désormais si ce n’était à son envie propre de chanter à tue-tête les refrains qui lui plaisaient.
Aujourd’hui, enfin, le but est atteint, elle peut se permettre de ne rien faire…
Comme ce graal tant attendu lui pèse !
Où résonnent à présent les rires des enfants envolés du nid ?
Quand allongera-t-elle encore la table pour recevoir la famille, les amis ?
Sa mère lui manque malgré le peu de contacts rendus possibles dans ses dernières années.
Son compagnon, parti un jour pour elle ne sait quelles aventures, que n’est-il à ses côtés à l’heure de la retraite…
Et surtout se profile sans cesse à l’horizon ce trublion qui à présent lui tient compagnie : l’ennui !
Alors, dans un sursaut de survie, elle se lance à tout va dans les activités les plus variées. Désormais, elle peint des aquarelles, apprend le javanais faute d’avoir les moyens de voyager, cultive son potager et mange végan, élève des chats sans plus se soucier d’un poil ou l’autre sur le canapé, se convertit à la marche et à la danse celtique, écrit pour Mil et une, invente sa vie à sa guise.
On s'étaient tous retrouvés chez Madeleine, par l'un de ces hasards de la vie, mais après tant d'années passées, je me demande aujourd'hui si c'était un hasard. La fine équipe des révoltés, la génération suivant celle de 68, qui sentait qu'elle avait raté quelque chose et qui tentait de poursuivre le rêve...
Madeleine - certains l'appelaient Mado, mais je persistais à l'appeler Madeleine, j'aimais ce prénom doucement désuet et gourmand qui lui allait bien et qui n'excluait pas une force de caractère qu'elle possédait sans doute plus qu'aucun d'entre nous -, Madeleine était déjà malade. Certains d'entre nous le savaient, mais nous n'en avons pas parlé. Pas plus que nous n'avons évoqué nos propres soucis. La trentaine bien sonnée, nous avions chacun de notre côté poursuivi des routes qui n'étaient pas les nôtres, nous avions voulu croire aux sentiers alambiqués qui finissent par s'ouvrir sur l'horizon sans y parvenir. Nous étions tous arrivés au point où l'on se voit contraint de rebrousser chemin, bien que nous ne l'aurions pas avoué.
Une bande de plus très jeunes sur le point de poser la valise des illusions et des rêves tronqués à la croisée de routes anonymes, qui prenait sur le tard la mesure du temps qui passe.
Madeleine avait toujours été notre point de chute, peut-être parce qu'elle était la plus vieille, peut-être parce qu'elle avait toujours irradié ce petit quelque chose d'indéfinissable qui nous ramenait toujours à elle, ne serait-ce que par un coup de fil.
Mais ce jour-là, oui vraiment, si c'était le hasard qui nous avait réunis, il avait bien fait les choses.
Madeleine habitait un petit bijou hérité de ses grands-parents, perdu au fin fond du bocage Normand, au-dessus de la mer. On s'y rendait avec le plan à portée de main pour ne pas se perdre dans les méandres de petits chemins terreux cachés par la végétation qui finissaient par s'ouvrir sur une cuvette bordée d'arbres aux pieds desquels s'épanouissaient d'épaisses touffes bleues d'hortensias. La maison, basse, toute en longueur, blanchie à la chaux, se tenait sur la droite, avec ses colombages émaillés de géraniums retombants. A l'intérieur, il ne restait plus rien que les lits, et les délicates aquarelles que notre amie avait réalisées du temps où elle envisageait une carrière artistique, son dernier compagnon, un trublion malhonnête se disant dans la finance, ayant emporté le mobilier en la plaquant du jour au lendemain, ce qu'elle prenait avec un certain flegme doublé de son humour inaltérable.
On s'arrangea aussi du réfrigérateur quasiment vide, on sortit du pain du congélo et Madeleine ouvrit pour nous son fameux placard à confitures, car si elle ne cuisinait pas, nous l'avions toujours connue, même le poing levé, devant une marmite de confitures dont elle inventait de nouvelles variantes - parfois délicieuses, parfois plus contestables.
J'avais apporté trois caisses de champagne que j'avais obtenues au rabais après un week end passé sur un stand pour le compte d'un petit viticulteur méconnu lui-même en galère, qui soulevèrent des hourras d'enthousiasme parmi la joyeuse compagnie, qui, toute pétrie d'idéal révolutionnaire qu'elle était, n'en était pas moins amatrice de produits de luxe.
La soirée se passa autour de la cheminée, les trois qui avaient eu le courage de descendre sur la plage avaient rapporté une cargaison de coquillages que nous décortiquâmes devant le feu en discutant de rien, à travers les rires et les inévitables guitares des mecs qui jamais ne deviendraient des virtuoses.
Puis il y eut un silence. La vénérable horloge au fond de la salle cessa de battre, comme pour nous aider au recueillement. Un silence bienheureux, rendant les paroles soudain inutiles. L'exceptionnelle harmonie d'une assemblée qui se suffit à elle-même, si parfaite que le temps restait en suspendu aux flammes dorées, donnant aux visages une soudaine gravité.
Perturbart'heure crénom
Trublion va
Que ce cadran
A la devise sans biliaire,
Mais... !
Mais...
Ne rien faire
De ses dix doigts à longueur d'an,
Seuls les contes vivant d'abracadabra
En connaissent un rayon !
Nous avons des besoins
Il est toujours l'heure pardi
De faire quelque chose...
Alexandre le bienheureux
Vivre comme
Le bonhomme
Cet être paresseux
C'est du cinéma m'dame Rose,
Il n'y a guère que la nuit
Qu'on ne trime point...
Et encore mes gens,
L'homme en société
Donne dans les trois huit
L'oeil sur l'oignon
Courant après le temps...
Le Temps
Rentabilisé couleur pognon
Plus haut, plus loin, plus vite
Cadres et ouvriers
Esclaves modernes du cadran...
En fouillant dans chez l’broc Je me suis étonné devant tous ces objets En mal d’identité, en mal de r’connaissance pour toutes leurs facultés. Ils m’ont inspiré, m’ont expliqué :
1 Eblouisseur d’idée.
On choisi le genre et il s’éclaire selon si c’est de l’humour, du génie, un lieu commun, une idiotie, un hors sujet. Pratique pour savoir où en en est ! Plus de méprise.
2 Petit pavois
Des jambes latérales pour portes blanches. Bleues pour la droite, rouges pour la gauche.
A moins que ce ne soit l’inverse.
De toute façon elles pavoisent le 14 juillet
3 Décapchauss
Chaussures professionnelles, créées tout spécialement pour les secoueurs d’Orangina
Prévoir un tour de sac à dos en courant, puis déboucher ladite bouteille.
Buvez dans la foulée
4 Biverre
Pour les couples fusionnels. Ou pour ceux qui ne savent pas choisir. Comme pour la table ronde, il n’y a là aucune préséance. Verser, buvez, avec ou sans modération
5 Bébé patins
Patins de bébé dont les parents sont DRH. Toujours utiliser de façon rationnelle les capacités de ses collaborateurs.
6 Colle à kilos
Pour stocker les kilos, ce stick est indispensable.
Frottez, dégustez, c’est collé !
7 Ninja de soirée
Mâle et femelle, nœud pap intégré.
Aucune utilité précise, mais néanmoins indispensable pour faire parler les bavards…..
Ou écrire les écrivailleurs de toutes plumes.
A vos mots, mesdames et messieurs Le broc donne l’objet à celui qui saura le reconnaître pour sa juste valeur.
