Tête désabusée et  désappointée  de celui qui,

devant le miroir,  

vient de découvrir,

au bout de temps d'années d'effort ,

 de privation et d'ingurgitations protéinées

que son membre vénéré

n'était pas un muscle à sculpter!

Jamadrou

La première fois que je l’ai rencontré
Il était freluquet
Coquet et gentillet
L’autre soir je l’ai croisé
Tout bodybuildé
Affreux et déformé
Il parait que ça plait
Que les filles se jettent à ses pieds
Seraient-elles toutes écervelées
Ces anorexiques énamourées
De corps dénaturés
Ces malheureux Narcisse
Gonflés aux anabolisants
M’inspirent de la pitié 

Josette

            Il y a bien des années, à la douane intraitable de la Santé, j’ai déclaré une polyarthrite rhumatoïde inflammatoire invalidante assez foudroyante. J’ai vite perdu l’usage de mes poignets, de mes chevilles, de mes facéties et de mon allant optimiste. Chacune de mes activités, qu’elles soient sportives, professionnelles ou familiales sont rapidement devenues des carcans pénibles à vivre au quotidien. J’étais de trop, impotent, fragile, encombrant, toujours dans les pieds ou complètement absent. Je n’entrais plus dans le monde des actifs et mon sort ne m’appartenait plus. Je passerai ici bien des détails désobligeants, de ceux, méchants, avilissants, castrateurs, caustiques, qu’on vous rabâche à longueur de temps dans les oreilles quand vous n’êtes même plus à la hauteur du quotidien.

La vie est un train emballé, nous en sommes les voyageurs incertains, et si les gares défilent, avec les prénoms des enfants, les enterrements des parents, les mariages des uns et les communions des autres, j’étais devenu un triste spectateur abandonné sur un quai sans partance.

J’avais été licencié, j’avais divorcé, j’avais quarante ans et j’avais perdu beaucoup d’illusions. Des traitements : Salasopyrine, Sels d’or, Arava, Méthotrexate, Acadione, cobaye résigné, j’en avais fait tout l’inventaire avec mon toubib spécialiste. J’avais des médicaments pour protéger l’estomac, d’autres pour dormir et d’autres, pour oublier de réfléchir.

De galère en contretemps, j’avais trouvé un modeste appartement en banlieue, ce genre de pied-à-terre de seconde zone où je recevais pourtant ma fille, tous les quinze jours, avec le zèle intact d’un papa aimant. Ma chaise roulante et moi, on se débrouillait pas trop mal. Pendant cette époque noire, je savais tout des programmes nocturnes de la télé, des degrés anesthésiants des bouteilles de pinard et de la fumée divinement voyageuse des clopes clandestines.

Grâce à une assistante sociale, dévouée et bienveillante, j’ai retrouvé du boulot ; un emploi adapté à mon handicap, bien sûr. C’était un travail de pupitres d’ordinateurs où j’aiguillais des index de compteurs pour en faire des factures à la conformité sans appel. Comme la roue tourne et que le progrès est toujours en marche, mon toubib m’avait prescrit un nouveau médicament révolutionnaire : l’Enbrel. Combiné avec le Méthotrexate, ses effets pouvaient ralentir, voire endiguer, cette pénible maladie. Aussi, deux fois par semaine, je me piquais le ventre avec ce produit miracle. J’allais mieux. J’ai même relégué ma chaise au rayon des mauvais souvenirs. Au boulot, j’avais pris du grade ; j’avais retrouvé de la confiance ; même ma fille, pendant ses visites bimensuelles, me trouvait changé.

Un jour, au bout de la rue, il s’est installé un magasin de culturisme ; c’était, je le croyais, ce genre de fabrique de muscles où l’on cultive son ego démesuré en le visionnant dans les glaces flatteuses. Quand je suis entré, pour la première fois, je fus accueilli avec quelques sourires moqueurs mais je rangeais vite mon orgueil au rang des novices.

Je fus pris en charge par le patron de la salle de sport. Conscient de mon infirmité, nous avons échafaudé mon programme dans une unique stratégie de bien-être. Sans jamais surmener mes articulations, chaque jour, je revins à l’appel de cette salle de musculation. Je devins assidu. Les autres pratiquants étaient devenus mes équipiers, mes amis, ma vraie famille. L’odeur de la sueur ambiante, les chansons des poulies d’accompagnement, les glaces, les barres, les bancs, les poids, les appareils alignés, c’était mon adrénaline quotidienne, c’était mon église avec tous ses instruments dévolus à ma seule piété.

Pendant les entraînements, je transpirais une forme d’euphorie musculaire, bien au-delà de mes moult excès de naguère. J’apprenais mon corps, ses limites, sa force et ses faiblesses. J’apprenais la diététique, j’apprenais à bien dormir, j’apprenais à soulever des altères, à me reposer ; ma culture devint physique, je retrouvais une vie saine, une philosophie hygiénique. J’apprenais enfin qu’avant d’aimer les autres, il fallait d’abord s’aimer soi-même. Je suis arrivé à me passer de mon traitement de fond. Adieu, Lexomil, Mopral Enbrel, Solupred !...

Petit à petit, ma physionomie a changé ; semaine après semaine, la glace me racontait mes progrès. Courageux, sans nulle vanité, j’étais devenu un adepte des abdos, un pro des dorsaux, un émule des pectoraux. J’effectuais toujours mes séries avec un zèle de métronome exalté et mon prof devait souvent me rappeler à l’ordre de ma maladie endormie. Pourtant, inéluctablement, je prenais ma revanche sur l’adversité ; avec mes muscles aiguisés, j’étais une grenouille bien plus forte que le bœuf le plus aguerri. Je progressais aussi dans ma vie professionnelle ; j’avais pris des responsabilités importantes au sein de mon entreprise. Je crois que c’est grâce à toute la confiance qui jaillissait de mon être.

Récemment, mon prof m’a inscrit au concours de culturisme inter-quartier. Il m’a soutenu que j’étais au top pour représenter son club, cette année.

Jour J. Voilà, je me suis enduit le corps avec cette crème bronzante qui fait de moi cette statue grecque en plein effort. C’est la première fois que je brille autant à un concours mais je ne dois penser à rien, ni à cette chaise roulante, ni à ces seringues d’Enbrel, ni aux réflexions blessantes du passé. J’enchaîne mes positions athlétiques, celles qui font saillir tous mes muscles bandés, à la vue du jury connaisseur. Ma fille est dans la salle, c’est la seule chose qui compte ;  j’ai le numéro soixante-trois ; j’espère qu’elle me reconnaîtra, j’espère qu’elle sera fière de son papa…

Pascal.  

            Un grand homme aux muscles saillants, au visage parfait et à la coiffure millimétrée, voilà ce qui fait rêver le monde de notre siècle. Pour les femmes, il faut l'avoir dans son lit, pour les hommes, il faut lui ressembler (ou pourquoi pas l'avoir dans son lit également).

            Nous courons tous après cette beauté si parfaite, cette beauté qui selon nous semble être la seule possibilité de vivre un amour fort. En effet, l'amour ne nous semble plus pouvoir être provoqué que par une silhouette, un visage, ou une paire de muscles. Les sentiments, les affinités, tendent à ne plus avoir tant d'importance. Certains diront bien le contraire, diront qu'ils sont attirés par une personne à cause d'autre chose que le physique mais très franchement, pourquoi est-ce qu'on aborde une femme ou un homme dans la rue ? Parce qu'on a deviné en le ou la voyant qu'il ou elle était un adorateur de Molière et était très cultivé(e) ?

            Alors, tous, nous courrons après cette beauté qui nous rend fou. Nous nous efforçons de devenir ces monstres de muscles que l'on appelle beauté et peu à peu, nous perdons notre capacité à éprouver des sensations, à séduire avec autre chose que le physique et à être quelqu'un au lieu d'être une image préfabriquée. Nous voulons ressembler à des photos retouchées sur papier glacé réalisées par des photographes refaits de la tête aux pieds.

            Donc oui ! Faut maigrir, faut du muscle, faut de la beauté, mais, est-ce pour l'amour ou pour l'image de nous-mêmes que nous voulons renvoyer à la société ?

Alexandre

Steaks sur pattes étalés
Paquets de muscles bandés
Tendons durcis
Prêts à péter
Visage cramoisi
Par tant de vaine énergie
Faut-il être m'as-tu vu
Pour ainsi s'exposer
Comme à l'étal d'une boucherie ?

Marief

        Traduire, en un seul mot, toute une kyrielle de sensations, emprisonner dedans le trouble de la Beauté, l’Immensité de la conjoncture, l’Effroi de la peur ancestrale, la Grandiloquence de l’instant, la Timidité de l’apothéose, l’Intensité de l’ambiance, je trouve que cela est bien réducteur. C’est courageux, voire présomptueux, de tout cloisonner sous une forme iniquement abrégée.

Il fallait que la locution employée soit promptement appropriée au contexte pour l’enfanter  si vite dans cette seule formule concise. Peut-être que le découvreur de cette impression  était bien pressé de tout empaqueter dans un seul mot. Il avait sans doute peur du noir, l’orage était proche, le loup rodait dans les environs. Peut-être que la lune allait s’échapper sous ses yeux ; il a saisi l’unique cliché dans l’appareil photo de son émoi et il l’a développé comme la preuve existentielle du moment. Imaginez *Tomas Tranströmer calculant la rime idéale avec « mangata », Mozart cherchant la note ultime pour exprimer « waldeinsamket », ou **Takashi Murakami aux prises avec les couleurs paradisiaques de « komorebi »…  

Imaginez aussi un seul mot pour traduire un sentiment puissant, celui reproduisant la Magie de l’instant ; imaginez une seule note de musique pour exprimer la quintessence des sensations d’harmonie lyrique ; imaginez une seule nuance dans l’espace d’un tableau, dans une galerie d’art, un gratin dauphinois avec une seule pomme de terre !... (taincestléger !) Imaginez encore un seul « je t’aime » pour nous dédouaner, au présent et au futur, de toute explication langoureuse !... Aucun poète, aucun compositeur, aucun peintre, digne de ce nom, ne se contenterait d’un seul mot, d’une seule note, d’une seule couleur, pour signifier la foultitude des impressions qui le submergent, qu’il soit devant un lever de lune, un sous-bois ou un rayon de soleil oblique, entre les branches ombreuses.

Il est l’interface sublime entre la Nature et son encrier ; ses sensations doivent soulever sa plume dans des arabesques d’écriture inouïe. Il doit rendre sa copie, son œuvre, son tableau, avec sa traduction féerique, la plus viscérale, la plus enchanteresse, la plus exaltée, la plus merveilleuse, la plus sensitive. Il est la liaison sensationnelle entre la Nature et son papier. Chaque frisson a son expression et chaque soupir a son émotion. Cette concomitance subtile est le fait même du Charme contagieux. C’est l’essence de notre être, c’est notre substance intime, c’est notre parement d’Harmonie à la moiteur de nos sensations les plus suggestives.

Notre belle langue française tient à notre disposition toute une infinie palette de mots extraordinaires pour signifier, dans la gamme des lignes, les moindres détails enthousiastes de notre Nature enchanteresse. Elle nous permet de semer de belles phrases dans les lignes pour exprimer toute la beauté de la Nature. Usons des adjectifs, des comparaisons, des métaphores, des litotes, de tout l’arsenal de la sémantique, dans notre écriture. Continuons d’embellir nos panoramas avec l’euphorie exacerbée des belles choses que nous tamisons dans le sas de nos sentiments les plus forts.

Je crois qu’il faut savamment puiser dans notre dictionnaire intime tout le vocabulaire à notre disposition avec une infinie voracité curieuse. Soyons dithyrambiques, prolixes, avec nos superlatifs, nos analogies, nos tropes, nos allégories, soyons boulimiques d’expressions, soyons riches d’allusions, mettons des couleurs impossibles dans nos textes pour les rendre merveilleux à la lecture. Usons de la profusion des verbes, des tournures, des épithètes, de la ponctuation, des métonymies, des images denses et limpides. Présent, futur, imparfait, passé simple ou subjonctif inconditionnel, arrosons notre lecture au temps de la circonstance sans nulle parcimonie dispendieuse ; construisons l’Utopie limpide aux seules frontières de la marge.

Dans la tête des auditeurs, nous devons faire exploser des feux d’artifice d’apocalypse, déplier des arcs-en-ciel fantastiques, inonder leurs yeux de pluies multicolores ; il faut les emporter sur nos vagues conceptuelles, il faut qu’ils frémissent dans nos tragédies, il faut qu’ils s’enfuient, avec allégresse, dans notre monde meilleur ou du moins : différent du leur ; il faut leur offrir l’Evasion ; rendons-les heureux en ouvrant les portes de notre imagination, laissons-les s’ébattre dans les reflets changeants de nos aventures, soyons le cinéma qu’ils veulent voir sur la toile de nos pages frémissantes, donnons-leur les clés d’une autre dimension, plus spirituelle, plus grandiose, plus éloquente, plus imaginative ; donnons-leur du Rêve, du Rire, en chapitre, soyons altruistes avec nos formules. Soyons les fidèles interprètes de ce qui n’existe pas. Le secret de l’Ecriture, c’est de donner du plaisir aux lecteurs ; masturbons-les avec nos fictions, nos vérités hallucinées ; approchons-leur notre échelle pour qu’ils décrochent la lune. Ce sont eux les véritables héros de nos aventures. Notre seule obole, notre seul remerciement, notre seule victoire, notre seul prix littéraire, est qu’ils nous aiment… un peu… en ce seul mot.

Pascal.

*Poète suédois, Prix Nobel de littérature 2011

**Artiste japonais

Le kot (prononcez ‘cotte’) : chambre d’étudiant, aujourd’hui de plus en plus studio, appart ou coloc’, dans une ville universitaire belge.

Het kot/Le kot (prononcez ‘cotte’) : 1.Cabane au fond de tout jardin belge. 2.Appentis à usages divers accolé à toute maison mitoyenne belge.  Parfois au nombre de deux ou trois, voire quatre, et qu’on désigne  alors d’un mot pluriel, koterijen (n’essayez pas de prononcer).

Het kot : (prononcez ‘cotte’) sombre réduit généralement muni d’un verrou extérieur et où on enferme les petites filles de cinq ans qui refusent de manger leur soupe.

Adrienne