Je n’en crois pas mes oreilles ! Hier nous avons enfin emménagé tous les deux dans notre petit nid. Il m’a même enlevée dans ses bras pour franchir le seuil, comme pour faire la nique à tous ces clichés sur le mariage. Hier, il était amoureux, prévenant, drôle, heureux de se blottir contre moi.

Non, je n’en crois pas mes oreilles ! J’espérais une trêve, une lune de miel, une grasse matinée calîne, un petit-déjeuner en amoureux, une promenade main dans la main…

Cinq heures du matin et il est déjà debout. Je l’entends qui monte et descend l’escalier métallique les bras chargés de caisses. Le virus a tôt fait de le rattraper…

M’en fiche, m’en contrefiche ! Me blottir sous la couette, boucher mes oreilles, l’ignorer.

Pourquoi, mais pourquoi suis-je tombée amoureuse d’un brocanteur du dimanche ?

Mony

Les objets qui nous protègent prennent jour après jour la poussière ...

Ce qu'il ne sait pas ce jeune enthousiaste que j'observe du coin de l'oeil depuis ce matin derrière mon voilage, ce qu'il ne sait pas ce jeune homme, sourire aux lèvres et bras musclés, ce qu'il ne sait pas non, c'est que sa joie cèdera tôt ou tard à la peine ...

Et sa vie à la poussière ...

A cause de broutille, de tri, de place, de perte ...

Illusion de changement, déplacement, maintien, permanence ...ou pour le dire autrement, tout ce que vous avez toujours voulu savoir sur le sens du déménagement sans jamais oser l'avouer ...

Objets inertes déstabilisés, ne tenant plus en place, éprouvés ... Qu'en fait-on ?

On sort le plumeau,
on les époussète,
on les emballe,
on les range,
on les porte.

Déménager, c'est tout un art ...

Je l'observe.
Aujourd'hui c'est lui l'artiste !

Il a emmagasiné beaucoup de choses.
Que peut-il y avoir dans ces cartons ?
Du linge ?
Des revues de moto ?
Les jouets de son enfance qu'il a chapardés dans le grenier de sa grand-mère ?
Sa collection de clés anciennes ?
Des livres ?
Des cours ?
Des mangas ?

Peu importe ce qu'il porte !
C'est précautionneusement qu'il en a la charge, on le voit bien !

Mais regardez-le !
Observez, je vous en prie...

Il descend.
Il monte.
Il descend.
Il monte.
Et depuis une heure et demi, ce n'est jamais fini !

La fatigue se fait attendre.
La journée a bien commencé.
Le transport est avéré.
Le jeune homme sourit encore.

Les objets qui nous protègent prennent jour après jour la poussière ...

Annick SB

- Jeannot, viens vite !
- Attends, c'est à moi de jouer, j'ajoute un X à ton CHOU, le mot compte triple, 24 !
- Viens, je te dis ! Vite !
- Quoi encore ? Les éboueurs sont enfin passés ?
- Prends l'appareil ! Regarde le type, prends une photo !
- Ça va pas ? Pourquoi veux-tu que je le prenne en photo, ce mec ?
- Pour la police. Tu vois pas qu'il sort de chez cette pauvre madame Lenska ?
- Qu'est-ce qu'elle a cette "pauvre" madame Lenska ? Elle est malade ?
- Mais j'en sais rien si elle est malade, on s'en fout ! Mais regarde, c'est pas normal. Il est en train de la déménager.
- Ah bon, elle déménage, la petite Lenska?
- Comment ça la "petite" Lenska, je la trouve pas « petite », moi ! Elle est plutôt boulotte, même…
- Boulotte ? Bien roulée je dirais... Et gentille en plus, dommage qu'elle déménage…
- Mais elle déménage pas ! Enfin pas que je sache. Ça te manquerait, hein, de ne plus pouvoir la zieuter pendant son bain de soleil sur le balcon ?
- Ça va pas, la tête ? Moi ? Je la zieute ? D'abord elle prend pas de bain de soleil sur son balcon, elle travaille sur son portable.
- Ah oui, et comment tu sais, ça, on la voit même pas quand elle est sur son balcon, vu qu'elle se cache derrière un affreux treillis en bois ...
- Oh tu m'agaces, je l'ai vue une fois sortir avec son portable.
- Tu crois que je te vois pas la reluquer dès qu'elle sort ? Fais l'innocent.
- Et alors, le déménageur, il fait quoi, dans ton délire ?
- C'est pas un déménageur, j'suis sûre, c'est un cambrioleur, enfin t'as pas vu à la télé ? Ils opèrent au grand jour maintenant, ils amènent des camions, et ils vident les maisons comme ça, devant tout le monde, sans se gêner. Du coup les voisins croient que c'est un vrai déménagement.
- Mais ce type n'a que 2 petites caisses, c'est pas un gros cambriolage.
- Attends, ils sont peut-être plusieurs.
- Il a pas l'air méchant.
- Tu veux parier que c'est son Jules qui se taille avec ses bijoux ?
- Ses bijoux, elle doit pas en avoir tant que ça, Irina ! En tout cas pas deux caisses !
- Irina ! Carrément ! Tu l'appelles par son prénom maintenant !
- Mais, Choupette ! On était à côté d'elle au repas des voisins, rappelle-toi, on avait bien sympathisé…
- Ouais, je sais bien où elle se loge, ta sympathie. D'ailleurs elle doit pas en avoir qu'un, de Jules, la belle Irina, çui-là, c'est un de ses clients, si tu vois c' que j'veux dire …
- Là t'exagères, elle travaille à la poste !
- Justement, on a bien vu à la télé que c'est fréquent de nos jours, le "double-emploi" des madame-tout-le-monde pour arrondir ses fins de mois…
- Eh ben t'en sais des choses ! Bon, je l'ai prise, la photo du déménageur/souteneur/cambrioleur. T'es contente ? On peut la finir, la partie ? Tiens, là tu peux pas faire PARANO ? Ça compte double….

Emma

Combien de fois encore me faudra-t-il faire ces allers retours dans des escaliers d'immeubles qui se ressemblent tous, impersonnels, sales et malodorants pour la plupart.
Dommage, cette fois il y avait même un peu de verdure et ça embellissait mon quotidien.

Le poids de ces cartons que je descends une fois de plus n'a pourtant rien à envier au poids du regard de mes voisins quand ils savent !
Ils sont lourds ces cartons et pourtant ils contiennent si peu et pas bien plus d'une fois à l'autre que je dois les remplir, on ne me laisse ni le temps ni l'énergie de le faire.

La première fois qu'il m'a fallu les refaire ces fichus cartons, j'avais emménagé depuis quoi ???
Oh je dirais... trois mois à peine quand un matin j'ai trouvé une souris morte sur mon paillasson.
Au début j'ai juste pensé à une mauvaise farce.. mais quand quelques jours plus tard ma voisine de pallier qui jusqu'à présent répondait gentiment à mon bonjour quand nous nous croisions, a ostensiblement détourné le regard et marmonné quelque chose, et que j'ai vaguement entendu fous le camp espèce de.... , une bouffée d'angoisse m'a envahi.
Et là, bien que je n'ai pas entendu ou voulu comprendre le dernier mot qu'elle a prononcé, j'ai commencé à réaliser que je ne pourrais sans doute pas rester dans cet immeuble.
Je me suis approchée d'elle pour lui parler, lui expliquer, mais à son mouvement de recul et à la peur que j'ai lue dans ses yeux, j'ai su qu'elle savait.
Enfin quand sa petite fille s'est mise à hurler alors que je m'approchais pour lui caresser la tête, j'ai compris que je ne pourrais pas supporter plus longtemps ces comportements.
Je devais partir. J'ai rempli des cartons , les ai fermés, j'ai descendu des escaliers, j'ai cherché un autre chez-moi.
A chaque fois ensuite, tout commençait bien, les gens me parlaient, oh rien d'extraordinaire, bonjour, bonsoir, il fait beau, il pleut ou encore ils m'ignoraient, un moindre mal !
Et un beau jour (si j'ose dire) les regards se faisaient fuyants ou carrément hostiles.
Cette fois, il y en a eu un qui a eu le courage de me parler en face et de me dire : »on ne veut pas d'un ancien taulard ici » ! "Y a que des gens bien ici, casse-toi !"

Voilà, c'est ma triste vérité, j'ai fait de la prison, j'ai payé ma dette à la société et pourtant partout où je vais cette réalité me colle à la peau.
Je travaille, je gagne ma vie honnêtement, quand serai-je absous ?
Alors je me casse une fois de plus en trimballant de pauvres cartons remplis des reliefs d'une vie qui part en morceaux.
Une question cependant me taraude, comment savent-ils, qui leur dit ?

Eva

A…      Lilou ; Dan ; Josy ;

Objet déménagement

Mes chéris,

d’emblée je vous rassure, je ne vais pas vous encombrer, ni accaparer votre temps.

Depuis le décès de votre père, il y a deux ans déjà, j’avais le projet de changer de cadre de vie et d’aller vivre au bord de la mer. Lors de nos trop rares rencontres, j’ai tenté de vous en parler mais vous sembliez prendre mes désirs pour une vague lubie ou pour un éventuel problème en plus dans vos vies familiales et professionnelles surchargées.

Alors voilà, je me suis prise en mains comme depuis tout petits je vous ai incités à le faire pour avancer en toute autonomie dans la vie. J’ai déniché un appartement à La Panne et trouvé un locataire pour la maison.

Avec l’aide d’Amaury, mon jeune voisin, j’ai vidé la maison et organisé mon déménagement. Tout s’est déroulé parfaitement et depuis hier je suis enfin installée non loin de la plage. Sachez que comme toujours, je vous accueillerai tous avec la plus grande joie.

Donnez-moi de vos nouvelles.

Je vous embrasse tous et vous tiens bien au chaud au fond de mon cœur,

Maman

P.S : nouvelle adresse : Avenue de la Dynastie 3 - 8660 De Panne

Mony

Un beau jour, il a décidé qu'il n'avait plus de temps à perdre. Il s'est mis un pari sur le dos, un pari fou, un pari encombrant mais têtu comme il est, il refuse toute concession.
Avant sa mort dont il ne connaît ni l'heure ni les modalités ce qui le rend fébrile, il veut lire dix mille romans. Si l'on considère qu'un roman moyen de 200 pages peut être lu en une demi journée, que deux romans font la journée complète...il est encore loin du compte. Pour pouvoir s'adonner à sa passion, deux choses sont essentielles : le guiness des records qui le finance chaque mois, juste assez pour vivre chichement, et sa femme. Pleine d'amour et d'admiration, elle avait pris le début de cette lubie comme un signe de grande intelligence. Mais depuis deux ans, elle commence à s'essouffler. Elle doit l'habiller, le déshabiller, le nourrir, le laver, semblable au bébé qu'elle n'avait jamais pu porter. Elle a aimé cette servitude au début, un peu la mère toute puissante. Mais le « bébé » est lourd, encombrant et surtout sans plus aucune marque de tendresse. Ses maux de dos s'aggravent, elle n'arrive plus à se consacrer du temps à se pomponner et puis qu'importe il ne le remarquerait même plus. Elle ne pensait pas au début qu'il s'accrocherait aussi longtemps. Elle ne lui connaissait pas cette opiniâtreté. Tout au plus un mois puis il reviendrait à des marottes moins contraignantes. C'était sans compter l'addiction des mots et du plaisir de lire. Chaque roman, qu'il prend les plus divers possibles, lui procure tant de bonheur qu'il ne peut plus s'en défaire. Deux ans, 730 romans seulement, encore 11 ans et quelques brouettes à s'échiner comme un âne de trait, sans aucune gloire ni reconnaissance.
C'est en le nourrissant ce jour, vêtue d'une mauvaise robe élimée, qu'elle prit sa décision. Elle abandonnerait cet homme pas plus tard que ce soir. Quand il se couche, elle met un point final au rangement, pour une dernière fois, vide la boîte en métal remplie de l'argent du mois, revêt un châle sur ses cheveux et s'habille des vêtements du dimanche. Un dernier regard derrière elle, sans un regret. Un papillon enfin libéré de sa chrysalide. Elle montera dans le premier train qu'importe la destination.

Anoster

Caressant sa barbe d'une main distraite, Martin consulte son livre de compte et bientôt un sourire se dessine sur sa face peu avenante. Laissant sa cuillère en suspend, Rose interroge:

« Qu'est-ce donc qui t'amuse ainsi, si je ne me trompe, tu es dans le livre des comptes et je n'ai pas souvenir d'avoir trouvé dans ce livre de quoi m'arracher un sourire !! Tous ces chiffres sont pour moi rébarbatifs et sans intérêt. Je n'y comprends rien.
Certes, certes, tu as raison, ma bonne amie.... je connais ton aversion pour les chiffres mais voyant nos comptes, je n'ai pu m'empêcher de repenser à la manière et avec qui nous avons amasser tout ce bon et bel or !!!
Tu n'as pas noté de noms dans ton livre, j'espère !!!
Non, rassure toi, ils sont notés là » répond-il en tapotant son front avec le crayon en bois. « Je ne suis point sot, et bien malin celui qui viendra les chercher. Tiens! Je vois sur cette ligne un numéro suivi d'une somme et je sais à qui il se rapporte ! Si je te dis 18-28 / 16 pi-or, tu penses à qui ?
Je ne vois pas... !!
Mais si voyons, fais un effort 1828 16 pièces d'or, insiste-t-il ! »
Elle sait son Martin suffisamment rusé pour n'avoir rien noté. Sa question est de pure forme. Abdiquant, elle demande :
« Qui alors ??
Cet espèce de citoyen qui voyageait avec sa femme, ils étaient écrivains parait-il... ça ne te dit vraiment rien ?? »
Rose hausse les épaules en signe de parfaite ignorance.
« Ces deux jeunes gens qui faisaient le tour de France en notant le récit de leur voyage !
Oui !!! Je m'en souviens, pas facile ces deux là !! Mais quand même 16 pièces d'or!
C'est vrai, Violet avait du poursuivre la femme dans la cour où elle hurlait comme un loup.
Ha ! Ha ! Ha ! » S'exclame l'homme en repensant à la scène. Son rire part crescendo bientôt rejoint par sa femme qui ne peut résister à cet accès d'hilarité. Les images dansent dans leur tête désormais..... cette pauvre femme courant à moitié nue poursuivie par leur fils, Violet, hors d'haleine resteront à jamais gravées dans leur mémoire. Cette nuit là, ils l'ont échappé belle. L'auberge affichait complet, les autres clients auraient pu prendre peur.
Se prenant au jeu, elle intime:
« Donne m'en un autre !!
Alors, voyons voir » dit l'homme en consultant les pages de son carnet. « Ah, j'en ai un !!! Si je te dis 18-29 23 p.a
Je sais !!!
Dis moi !!
C'était un homme d'un certain âge venu dans le terrible hiver 1829. Il n'y a pas eu de mois de janvier plus dur depuis, d'ailleurs. Je me souviens de ces rafales de neige qui battaient notre porte et qui ont interrompu la malle-poste pendant plus d'un mois. Il était maquignon et revenait de la foire de Privas avec sa dernière génisse.
Il n'aurait pas du nous dire que ses affaires avaient si bien marché.» l'interrompt-il.
« C'est vrai !! La vente de son bétail lui avait rapporté 23 pièces d'argent qui tombèrent dans notre escarcelle.
Là aussi Violet a eu du mal, le bougre était fort comme un bœuf. Je n'aurais pas été là, il nous filait entre les doigts.
Il est où maintenant?
Près des rosiers » répond l'homme en se tordant de rire.
Rejoint encore une fois par sa démoniaque épouse, ils pleurent de rire pendant un long moment.
« Assez !! » dit l'homme.
Son ton ne souffre pas la contradiction, ayant repris son souffle, la femme s'assoit à ses cotés. Ensemble, ils poursuivent leur lecture et pouffent de concert lorsque au détour d'une appréciation, ils se remémorent un client particulièrement difficile.

Dehors, le vent souffle en violentes rafales sur les monts d'Auvergne en poussant de lourds nuages noirs, on aurait dit qu'il voulait effacer de la surface de la terre cet endroit de cauchemar.

Au loin, courbés sur l'encolure de leurs chevaux, les hommes de la gendarmerie royale hâtent le pas de leurs montures ne voulant pas passer une nuit à la belle étoile... il n'allait pas tarder de pleuvoir. Après tout, ils ne sont plus si loin de l'auberge rouge.....


GéS

Dis-moi
Lilou
Dis-moi,
Toi qui a vécu
Où est la vie ?

Est-elle en ce regard
Est-elle en ce sourire
Ou cette ombre au tableau
Qui lentement respire.

Est-elle dans le plat
Dans la bouche ou la foi
Du livre qui attend
De s'ouvrir à l'instant.

Dis-moi,
Comment toutes ces choses
Qui dansent et puis se posent
Se reflètent en Toi.

Puis quand la parole
Aura tout expliqué
En cette ultime seconde
De la ronde du monde.

Quelque chose en Toi
Vibrant, naîtra,
Et là, comme un enfant
Attablé tu seras.

Lise

Enfin veux-tu bien lâcher ce cahier que tu lis depuis que tu es rentré. Le repas est prêt et d'ailleurs, d'où vient-il ce cahier ? Je ne t'avais jamais vu avec auparavant ?
Je l'ai trouvé en faisant ma promenade quotidienne, il était là sur mon banc habituel, tu sais celui qui se trouve près de la petite fontaine.
Dans le parc Gorki ? demanda la femme.
Oui, je ne vais plus que là, mes vieilles jambes ne me portant plus avec assez de forces pour me risquer à aller plus loin. Mais ce qui est étrange c'est que je jurerai qu'il n'était pas là lorsque je suis arrivé à proximité du banc. Vois-tu, en entrant dans le parc, je regarde toujours si ce banc est libre et je n'ai pas vu de cahier, en m'en approchant, il n'y était pas plus et alors que je n'étais qu'à quelques mètres, soudain je l'ai vu.
Tu sais bien que ta vue baisse, aussi devait-il être là bien avant ton entrée au parc et tu ne l'auras point vu. Et qu'y-a-t-il d'écrit dedans ?
Écoute je ne sais pas, je crois que c'est du français.....
Du français ??
Oui....!
«Du français» murmura-t-elle pour elle même. La nouvelle, sans la plonger dans un abime de perplexité la surprenait quand même un peu. Personne à Moscou ne se serait amusé à lire ou à parler français, pas après la grande guerre napoléonienne. Seul un fou s'y serait risqué. Les Français étaient désormais ennemis jurés.
Leur fils ainé avait participé à ce conflit, se couvrant de gloire. Sur le champ de bataille, il avait trouvé dans la poche d'un soldat ennemi, des lettres rédigées dans la langue de Molière et les avaient rapportées à son père, grand curieux et fin lettré devant l'éternel, qui s'était aussitôt mis à la tâche pour déchiffrer les missives. C'est ainsi qu'il se familiarisa avec le français. Les lettres était essentiellement des lettres d'amour écrites par une femme lointaine qui se plaignait des rigueurs de l'hiver et de cette maudite guerre qui n'en finissait pas. Elle trouvait que son mari mettait du temps pour botter le c.. des moujiks.
Sortant de sa rêverie, elle interrogea:
Le peu que tu pratiques de cette langue te suffira-t-il ?
Je ne sais pas, goloubtchik *, je ne sais pas....
Il laissa tomber le cahier, surpris d'avoir senti comme... il ne savait quoi... une vibration ? Un ondoiement ? En tout cas, il avait sentit bouger dans ses mains. Il fixa de longues minutes le sol où gisait le cahier retourné et ouvert. Rien! Pas un mouvement, aucune bestiole ne sortit d'entre les pages.
Il se pencha et en même temps qu'il ramassait le cahier, il crut apercevoir un titre. Il aurait parié qu'il n'y avait rien d'inscrit sur la couverture, plus étrange encore il constata avec effarement qu'il comprenait ce qui était écrit. Ouvrant les pages, il lut:
'' Allons petit père Fédor, ne fait pas l'enfant
le temps a passé, rien ne sert de ressasser''
Sautant quelques lignes, il continua:
'' allons mon petit père Fédor, ferme ce livre et prends ta potion.''
Il tourna les pages et s'aperçut alors pourquoi il comprenait le texte. Son état de confusion était tel qu'il n'avait pas remarqué que les caractères cyrilliques de sa langue natale s'étalaient désormais sur toutes les pages, avec toutefois une bien étrange particularité, les textes semblaient ne pas avoir été rédigés par une seule et unique main. La différence entre les écritures le laissait penser...


Il s'arrêta sur un autre texte
'' bojé moï Ma très chère Anna L'vovna, quel repas nous avons fait ! Franchement étranger....''
Il continua le récit, rit beaucoup, se demandant toutefois ce qu'un polonais venait faire là.

Plus loin, il lut
'' Elle a oublié d'apprendre à lire, je le sais bien, mais j'ai gribouillé tout de même la dédicace à leurs deux noms.............''

''Mais de qui parle tous ces gens ?'' se demanda-t-il.
Il sentait intuitivement que tous les personnages décrits au fil des pages avaient un rapport entre eux Et, peut-être, hypothèse ô combien folle, pourraient même ne faire qu'un. Son cœur rata un battement à cette idée.
D'autres pages furent tournées et il vit dans un autre récit un nom russe, Ivan Vassilievitch, celui qui devait prendre une potion pour apaiser sa toux et qui finit complètement apaisé.
Il eut confirmation de ce qu'il pensait sur l'intemporalité des personnages qui se succédaient au fil des pages avec cet autre récit qui parlait de déportation dans un ''goulag.'' Il ignorait le sens de ce mot. Dans ce récit, des livres avaient été troqués contre un morceau de lard. Il discernait une sorte de morale à la fin de ce texte, morale qui dit que l'écrivain n'est pas toujours assuré de vivre de sa plume.

Le cahier lui échappa de nouveau des mains en voyant ce qui ornait la dernière page. Une peinture... mais pas n'importe quelle peinture !!!
On voyait au premier plan un homme vêtu de vert, une casquette sur la tête occupé à lire tout en tirant sur sa barbe, à ses cotés se tenait une femme qui lui tendait une cuillère à portée de la bouche. Il ne pouvait en croire ses yeux qui pourtant ne lui mentaient pas. Ayant récupéré le cahier, il se tourna vers son épouse et c'est les mains balbutiantes qu'il lui présenta l'image. A sa vue, la vieille dame défaillit et se répandit sur le sol.
-Quelle est cette sorcellerie ?!!?? tonna-t-il. Comment est-ce possible ???
Se tournant de tous côtés tel un derviche, il s'aperçut dans le miroir pendu près de la porte que sa casquette jaune était de travers et que sa tunique verte avait besoin d'un bon lavage.
Il lui fallut alors admettre l'inadmissible, concevoir l'inconcevable. Dans ce maudit cahier, on parlait de lui, de sa femme. Ils étaient mis à toutes les sauces, présentés sous maints angles différents. La tête lui tourna et le cahier qui pendait au bout de son bras lui échappa une troisième fois, tomba au sol et se referma. Sur la couverture, on put alors voir le titre tracé en caractère rouge et en français:


LE BLOG MILETUNE


*Goloubtchik = Petit pigeon en russe amoureux

Les textes cités dans ce récit ont tous été publiés sur le blog.
Merci, à Dysis, Joe Krapov, Eva, Emma et Annick SB ainsi qu'a tous les autres auteurs qui font vivre ce site, pour l'emprunt que j'ai fait de leur texte.


GéS

Sur le port d’Amsterdam… Cela commence comme la chanson de Jacques Brel… Mais il n’est pas marin… Il traîne ses guêtres sur le quai, l’âme en peine. Il voudrait ne jamais avoir trouvé ce journal intime dans la cantine, la malle militaire de son père défunt.

Il avait reconnu immédiatement l‘écriture de sa mère, cette belle écriture tout en déliés et il n’a pas résisté à l’envie de lire ce que contenait ce livret jauni par le temps et dont les fleurs séchées s’effritaient quand il tournait les pages. Chaque mot des poèmes touchaient profondément son cœur puis la flèche, la terrible flèche qui se nicha dans sa tête quand les mots en prose surgirent au détour de ce chemin poétique. Il fut tenté de fermer le cahier mais la curiosité fut la plus forte.

A chaque ligne les battements de son cœur s’accéléraient, il se sentait impuissant devant ce déluge de sensations diverses de tristesse et de colère mélangées. Fou de douleur il se rendit dans le bar le plus proche, toujours à la main le livret aux secrets. Il devait oublier ce qu’il avait lu mais il ne pouvait pas !

Une rasade, puis une autre… Puis encore une autre… Ses yeux se brouillaient mais point son esprit. Il voudrait se confier à sa compagne qui, affolée de ne pas le voir rentrer l’avait trouvé dans ce bar sordide mais comment pourrait-il lui dire… Comment pourrait-il lui avouer cette terrible vérité ?

La page était là, témoin de l’affaire… Il relut pour la énième fois ce passage :
« Je quitte ce monde la culpabilité dans l’âme…. J’ai poussé mon époux dans l’escalier parce qu’il avait une maîtresse et tous les remords du monde n’ont pu effacer de ma mémoire mon acte de colère et mon crime…. »

- Patron un autre double whisky !

Violette Dame mauve