Le voyageur, quel voyageur ? Il n'y a jamais eu de voyageur barbu ou non, celui-ci a tout près de lui la mer qu'il aime toujours malgré tout, les bateaux où il a servi comme matelot, laissant sur place femmes, enfants. Le voyageur se promène, lui travaillait et ne voyait que les filets qu'il remontait quelques fois, il s’asseyait dans un bar et buvait tant et plus. Gare à celui qui le dérangeait, il sortait les poings et frappait.
Ne lui demandez pas de se repentir d'une vie de labeur, il ne le fera pas. C'était comme ça, il fallait bien gagner sa vie. Aujourd'hui, il est là, tournant le dos à l'estuaire qu'il a envie de vomir tant ses sorties l'ont rendu malade. Ce n'étaient pas des pointes d'aiguilles mais des lances entières que l'on plantait dans le corps à chaque départ. Des petites morts qu'il devait assimiler et qui l'usaient à petit feu
Aujourd'hui, il n'est plus perpendiculaire au sol. Il est allongé sur l'herbe bien verte. Il regarde le hérisson qui se promène sur la pelouse que sa femme tond méticuleusement chaque semaine parce que lui est trop fatigué pour agir et même penser. Lui veut dormir en paix.
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