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atelier d'écriture en ligne

Gala. Vegas sur sarthe

On la dit impromptue, sucrée, acidulée il faut la voir au pré, jaser, zinzibuler trier comme une seul homme, c'est ainsi qu'on surnomme la belle du canton, Gala, reine des pommes. A l'ombre des pommiers il n'est pas un bonhomme qui tripote mieux qu'elle...

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Une histoire au verger. Cathycat

"- Pomme pomme pomme pomme... pom pom pom pom.... - il a osé ! il l'a osée ! il est vraiment lourd !..." Dans le verger du père Emile, Adèle et Sylvain se dépêchent de trier les fruits. La saison bat son plein et une fois les pommes cueillies il ne faut...

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Les sentiments se trient, avec le temps. Les pommes se trient avec les mains. Jamadrou

Qui des deux a renversé ainsi le panier ? Celui qui voulait le temps faire durer. Jamadrou

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C'était au temps. Aimela

« C'était au temps où Bruxelles rêvait C'était au temps du cinéma muet C'était au temps où Bruxelles chantait C'était au temps où Bruxelles bruxellait » Jacques Brel Pendant que Bruxelles était occupé en cette fin d'été, les pommiers donnaient des pommes...

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Fruits défendus ? Nounedeb

Toutes ces pommes ! Que font-ils, cette femme et cet homme ? Qu’attendent-ils, pour les croquer ? Vont-ils pour l’éternité les trier ? Nounedeb

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Science-fiction. JaclynO'Léum

Et si Adam n’avait pas croqué la pomme ? Et si Eve n’avait pas été aussi jolie ? Emile Claus aurait-il existé ? Contempler ce tableau, le pourrions-nous aujourd’hui ? Que seraient donc devenus la femme et l'homme? JaclynO'Léum

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Mignonne... Jill Bill

Mignonne allons voir Si la pomme... Elle l'avait suivi Au bout du verger Sa manne à linge en osier Pour recueillir le fruit... Sa main frôlait sa main Ils ne disaient mots Agenouillés comme dévots Lui le sacristain... Un septembre entre deux saisons Eux...

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sujet semaine 36

sujet semaine 36

a Emile Claus>>>clic

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Là-bas. JaclynO'Léum

Quand l’écume marine, d’étoiles, brodée, Son chant, aux coquillages, murmurera encore. Quand les saisons, tempêtes ou vagues ensommeillées Décoreront, cruelles ou pacifiques, le sable, de ridules. Quand miroirs aquatiques, les lagunes feront sirènes,...

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Pas de trêve...Nounedeb

La guerre dévore, festins de métal, Chaque jour cuisine son plat de mal. Le sommeil des femmes a fui la raison : Bave des bombes, l’écume des saisons. Trous béants, l’alphabet des imbéciles Qui ne connaissent que viol comme évangile. Nounedeb

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