atelier d'écriture en ligne
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Même au plus fort de l'été, elle n'a jamais trop chaud. Toujours sa petite laine, toujours ses manches longues. Le soleil ne semble lui faire aucun effet.
On l'installe confortablement mais très vite elle s'affaisse un peu. Ce qu'elle tient en main va lui tomber des genoux. D'ailleurs, ça ne l'intéresse pas.
Elle refuse tout ce qu'on lui propose à boire ou à manger. Prétend qu'elle vient de terminer son repas. Elle n'a jamais faim, jamais envie de rien.
Elle n'a plus que la peau sur les os et l'épiderme très fragile. Dès qu'on la touche, elle a un bleu. Ses joues se sont creusées, ses mains sont décharnées, tous ses vêtements d'autrefois flottent autour d'elle.
Elle a ce regard un peu perdu, qui s'affole vite, qui va de l'un à l'autre et ne reconnaît personne. Elle veut toujours partir, être ailleurs. Elle parle de son père, de sa mère, qui vont s'inquiéter et l'attendent à la maison. Elle est agitée, jamais en repos.
- Elle deviendra centenaire ! affirme le médecin, toujours un peu trop tonitruant.
Parfois sa bouche se crispe et une larme coule sur son visage...
C'est que tout à coup, elle sait : qui elle est, où elle est et quelle est la nature de son mal.
Celui qu'elle a vécu avec sa propre mère.
Adrienne
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