Anna. Emma

sujet 37/2018 - clic

Le bruit caractéristique du chariot de Joël me réveille, crac push, crac push… il y a quelque chose qui frotte sur une roue, c'est irritant, que n'est-il capable d'y remédier ?

Nous sommes donc samedi.

Et chaque fois je me demande pourquoi ce type apparemment vigoureux vient chaque semaine pousser son chariot de livres dans les couloirs des palliatifs, alors qu'il y a dans les forêts tant de sentiers qui sentent le champignon ! Pourquoi se punit-il ainsi ? a-t-il quelque chose à expier ?

Je lui rends la petite Fadette, je sais que la 228, Madame Robert, l'a retenu. Elle l'a lu à ses élèves en 62, paraît-il.

Et je prends Anna Karénine.

Il a des bouquins modernes aussi, Joël, des Musso, des Levi, mais il paraît que ce sont les vieux romans qui marchent le mieux, ici, avec la revue maisons et jardins.

Moi, les livres c'est pas vraiment pour lire, je crois bien que je les connais tous, les livres de Joël, je les révise par imbibition.

Cette semaine je serai plutôt Karénine que Vronski, je n'ai jamais été flambeur, ils me fatiguent un peu ces gens-là, à courir après leur perte. Ou personne de précis, un passant, l'air du temps… qu'importe, je ne me souviens déjà plus de mon enfance, je suis à seize mille lieues du lieu de ma naissance, je suis à Moscou, dans la ville des mille et trois Clochers et des sept gares…

Je prends le transsibérien.

La femme est montée à Novossibirsk. Elle va à Irkoutsk, d'après ce que je vois sur les étiquettes de ses valises en cuir fatigué.

Elle a les yeux noirs, brillants, étirés vers les tempes, un regard de chat sous la chapka de fourrure blanche. Elle s'en débarrasse, ainsi que de sa lourde pelisse, et des tresses noires et brillantes, comme cirées, coulent sur ses épaules. Une bouffée de violette arrive jusqu'à moi.  Sa taille si fine tiendrait dans mes deux mains.

Deux jours de steppe et de bouleaux avec Anna Karénine… 

Nous ne parlons pas, je contemple son reflet dans la vitre, je le peins du bout des doigts sur la couverture fatiguée du vieux bouquin, une balalaïka pleure l'âme slave au bout du wagon…

Le blog d'Emmabarbouille - clic

La semaine prochaine je reprendrai "Tom Sawyer", que Papa m'a lu quand j'étais tout petit. Je me languis du Mississipi.

Le blog d'Emma

Comments

[France Lacoste]

Un texte magnifique et émouvant. Nous voici nous aussi embarqués dans le transsibérien.

[Mony]

Nos lectures sont en nous, blotties, et quand la vie se fait trop rude, oui, elles peuvent nous aider à survivre encore un peu. Superbe évocation. La pudeur de cet homme qui ne se plaint pas de son sort est émouvante. Superbe peinture également, elle m'émeut chaque fois que je la vois sans vraiment discerner pourquoi ???

[D.S]

Pouvoir lire encore, même en soins palliatifs... Merci à Joël et à toi Emma pour ce joli texte qui ne sombre pas dans le pathos.

[vegas sur sarthe]

Un chariot magique pour un voyage sans fin au gré des auteurs… joli texte, Emma comme d'hab

[almanito]

Je les révise par imbibition. Jolie formule et rien de plus juste, qui n'a pas refait plusieurs fois son voyage préféré à travers un livre? Il est sympa, Joël, d'avoir compris ça.
Vicky Messica, un merveilleux diseur envoûtant que tu m'as fait connaitre, j'ai aimé le ré écouter et Cendrars est le type même de l'écrivain qu'on relit indéfiniment juste pour rêver.

[jill bill]

Lire, oublier, relire, c'est une façon de ne pas laisser tomber un livre, puis le passer un jour ;-)

[Annick SB]

Je dirai même plus : Lire, relire, rêver surement !!! ;-)
J'aime bien le ton à la fois blasé et enfantin de ton personnage face à la relecture des classiques.
Puissent les personnes âgées avoir le bonheur de se plonger longtemps en littérature ....

[Josette]

lire, relire, rêver peut-être...