On tourne
on tire
elles tirebouchonnent
sur les chaussures tes chaussettes
comme des plis d'accordéon
tes longues nattes de travers 
ta mèche enroulée sur le front
ton nez qui joue de la trompette
tes yeux ballons qui se rassurent
en lorgnant le gâteau aux mûres...

On tire
On tourne
on tirebouchonne
c'est le bouchon qui saute en l'air 
un peu de l'air que l'on fredonne
c’est tout l’amour que l’on se donne
c’est l’impatience emprisonnée
dans les présents que tu déchires
bulles de joie, œil qui pétille
éclats d’enfance dans nos verres

Cloclo

Et flûte, suis seul ce 31

Pas sur mon 31

Ma Cathy m'a quitté
M'a planté
Pour un Boby
A la pointe qu'elle dit
Un beau parleur
Un emballeur
A la Veuve C.
Tout de go elle m'a lancé :
« T'es vieux jeu
Avec ton mousseux... ! »
Voilà trente ans d'âge
Que je lui verse ce breuvage
Qu'elle n'en dit mot
Me vlà comme un idiot
Avec ma coupe, j'me fais des cheveux
Ah mon Dieu
Quelle mouche l'a piqué
Un 31 décembre... je ne tsé !
La soirée tombe à l'eau
Gérard... Allô...
Que fais-tu ce soir ?
Rien... Heureux hasard
Tu bulles aussi mon vieux...
J'arrive avec le mousseux !

jill bill

l'esprit de Noël ayant touché le coeur habituellement sec et impitoyable de l'équipe de quart, nous avons cédé aux supplications de Pascal (Noel au balcon, Pascal aux tisons), et publions donc exceptionnellement, et contrairement au "règlement", son ode à la sirène numéro 4

************************

… Marius était un vieux pêcheur, un peu bourru, un peu solitaire, un peu acariâtre et soupe au lait. Un loup de mer, me direz-vous ? Non, c’était un homme simple et ordinaire. Il vivait de ses récoltes aquatiques. Debout sur sa barque, il jetait son filet, il le récupérait et puis il recommençait. Il avait les gestes simples d’un auguste semeur de la mer. Il partait tôt le matin et il rentrait tard le soir. Je crois qu’il avait passé plus de temps dans sa barque à petite voile que sur la terre des humains.

Il n’était pas bavard, non. On dit qu’il chantait de temps en temps car les paroles de ses chansons se baladaient sur la mer comme un sonar à la recherche d’un quelconque écho. Il connaissait les fonds marins comme sa poche et il faisait sa cueillette comme un jardinier ses légumes. Untel voulait des rascasses ? Il ramenait un plateau de belles piquantes rouges, un autre voulait quelques loups ? Ils gigotaient encore quand il rentrait au port. Des crabes de profondeur, des oursins bien piquants, des langoustes de rocher, il savait tout des ressources de la mer.

Dans cette fin de journée presque estivale, il lançait son filet avec une telle dextérité, une telle aisance, qu’on pouvait penser à une épeire époussetant sa toile pour faire gicler toutes les gouttes de mer perlées dans le quadrillage des mailles, un matin calme de fraîche rosée. Une petite pluie fine tombait éparse devant son filet en douce musique de cascade et il recommençait. C’est un art qu’il maîtrisait à la perfection. Il avait dû rencontrer une troupe de sardines se reposant en banc et il remontait son ouvrage avec ses gestes concentrés. Tous les petits poissons se débattaient et faisaient des flèches d’argent prisonnières dans sa cible précise. La mer était étrangement calme comme dans un havre reposant de douce quiétude. Le soleil couchant permettait d’admirer les profondeurs sous sa barque immobile.

Soudain, il fut attiré par une nageoire caudale inconnue à son répertoire de la faune marine. Pourtant, il en avait soulevé des poissons et des poissons ! Son registre était large ! Les écailles étaient dans une organisation inconnue de sa compréhension de vieux pêcheur. Et l’animal tournait autour de lui et passait même sous l’embarcation, jusqu’à frotter la petite quille. Il observa, quelques minutes, ce manège pour bien calculer l’envol de son astucieux filet. Marius était un homme tout simplement mais je crois qu’il était plus curieux que prédateur dans ces secondes excitantes.

L’ombre glissait encore sous la flottaison et notre pêcheur adroit lança son filet comme on jette un drap, en une seule fois, pour faire un grand lit. Il patienta pour laisser descendre son piège assez profondément. Il transpirait des gouttes de sueur de mer, notre Marius. Puis il tira un coup sec pour refermer son piège. La bête était prise. Il la sentait maintenant se débattre mollement dans les mailles. Quel poisson facile à attraper, une raie des abysses, sans doute, se dit-il. Le soir arrivait et les lueurs du couchant bousculaient les quelques nuages en maraude de grands espaces. Les derniers rayons du soleil transperçaient, au cœur, ces limbes cotonneux et ils s’enflammaient de couleurs impensables. Un coin de ciel brûlait dans l’horizon et la brise légère du soir attisait l’incendie magnifique…  

Marius, tout content, a commencé à tirer sur sa corde avec sa prise mais c’était plus lourd que prévu. Il avait la patience des grands pêcheurs et il cultivait son art avec une grande adresse. Il pensait que sa journée était belle et cette emprisonnée pouvait lui rapporter quelques billets au restaurant du coin.

Il chantait en tirant sur sa corde, il chantait sa joie de vivre au présent. Vous savez ? Les échos de sa voix se baladaient sur la mer comme un sonar à la recherche d’un quelconque écho.

Et tout à coup, une voix toute proche a répondu à son écho… Notre pêcheur a pensé qu’il rêvait et que son imagination lui jouait des tours. Toute une journée à lancer le filet, cela peut taper sur la nuque et le soleil était fort aujourd’hui. Il reprit sa chanson en modulant les paroles et une voix sublime a répondu aussi vite en modulant les siennes…  

Marius regardait autour de lui, jusqu’à l’horizon pour comprendre cette réverbération des sons et il tenta encore sa chansonnette en guettant le retour de cet écho magistral.

Mais il n’en eut pas le temps. La voix s’était élevée, tellement près de lui, avec des intonations exceptionnelles. Elle recopiait, à la perfection, la chanson de notre Marius mais avec une tonalité fabuleuse.

On sentait bien que cette voix était près du bateau. Dans un élan de courage et de curiosité, notre pêcheur abasourdi a tiré encore sur son filet et une main s’est échappée des mailles pour se tenir accrochée contre la petite barque penchée…  

Et la voix chantait, chantait, chantait… D’une manière imperceptible, on ressentait de la douleur dans cette voix. C’était plutôt un appel de détresse un « au secours. »

Marius hissa sa capture et il découvrit, rempli de stupeur et de frayeur, une créature mi-poisson mi-humaine en train de geindre de douleur. Un gros hameçon planté dans son épaule si blanche l’empalait d’un méchant piercing déplorable et elle saignait abondamment de cette plaie inguérissable. La voix se voulait ensorceleuse, envoûtante, mais elle n’était plus assez forte pour subjuguer notre Marius…  

Que faire ?... C’était une beauté magnifique et je vous prie de croire que ces souvenirs ne quittent jamais mon esprit. Imaginez ce que vous connaissez de plus beau et multipliez-le par l’infini et vous n’aurez qu’une pâle copie de ce que voyait notre pêcheur. Il la défit de ses liens et de ses lacis sans un geste brusque pour ne pas la faire souffrir. Et elle chantait encore pour faire sa seule défense, pour tenter de charmer son hôte et pour se protéger. Ses forces l’abandonnaient doucement. Dans l’air, elle ne pouvait pas respirer pour oser vivre encore longtemps. L’ardillon traversait son épaule et le crochet sadique maquillait son visage de douleur triste. Ses yeux, d’une extrême beauté, clignotaient comme des appels vibrants de détresse. Elle se voulait encore ensorceleuse mais elle n’en avait plus le pouvoir.

Le soleil s’est arrêté de se coucher comme s’il avait recompté ses ouailles et il lui en manquait une. Il a posé un rayon habile de chaleur et de clarté sur le frêle esquif comme s’il ne voyait que lui sur la mer. Il se passe parfois des choses insensées dans notre monde, heureusement…

Marius avait compris sa mission d’humain terrestre et il s’activait dans sa caisse à outils pour dénicher sa pince coupante. Il fallait réparer… Comme le plus grand des chirurgiens de la mer, avec toute sa minutie, sa dextérité et la chance, il parvint à couper la pointe du vil hameçon et c’est à peine si le visage de la Belle se déforma d’une petite douleur. Il put faire glisser la hampe pour extraire cette ferraille assassine.

Notre presque sauvée construisait quelques bulles rougeâtres et quand elles éclataient, des bouts de chansons se consumaient dans l’espace. Il était temps de faire quelque chose. Il prit sa plus petite aiguille et du bon fil de pêche pour recoudre cette douce épaule fragile. Il ajusta encore ses lunettes et fit des prouesses de haute couture. Il transpirait des gouttes de sueur de mer, notre Marius. Et le soleil tardait sans faiblir.

Marius avait réalisé l’exploit de sa vie. Sa balance en faisait un bienheureux et je l’envie parfois. Avec mille précautions, il reposa cette beauté mythique dans son milieu naturel.

Il la tenait par le ventre pour lui réapprendre à respirer comme on fait avec une truite capturée puis relâchée. Elle donna un petit coup de nageoire pour s’échapper doucement  de cette étreinte salvatrice. Elle glissait entre deux eaux dans ce miroir si limpide et elle faisait des mouvements de nage pour anticiper sa guérison…  

C’est à la nuit que la barque de Marius se mit à l’anneau. Il tremblait encore d’avoir vécu cette aventure extraordinaire. Il ne parla pas de cette épopée fantastique. Qui aurait pu le croire dans le monde des terriens prédateurs ? Il vécut toute sa vie avec ce souvenir magique mais il avait gardé l’hameçon comme témoin de cette histoire et des écailles multicolores, étranges et mystérieuses s’étaient incrustées au fond de sa barque…

Quand le soleil tarde à se coucher par manque d’ennui, une sirène malicieuse vient parfois chanter pour accompagner le refrain des chansons de Marius le pêcheur, celles qui se baladent sur la mer à la recherche trouvée du plus bel écho de sa vie.

Pascal.

« Sur ma maquette, la figure de proue, là, à l’avant ?... Hé bien, c’est la protectrice des marins du bateau. Placée sous le mât de beaupré, elle surveille l’étrave, qui fend au mieux les vagues des flots, quand la mer se déchaîne… »

« Papy, papy ?... On dirait une sirène !... »

« Oui, Yannick, c’est vrai. C’était pendant une grande saison à Terre-Neuve que, nous autres, fier équipage de l’Alcatore, avons repêché cette belle sirène… »

« Raconte-moi, Papy !... »

« On était en action de pêche sur les grands bans ; toutes les doris étaient à la mer, le mauvais temps se calmait enfin et le ciel avait des couleurs indéfinissables… Moi, j’étais jeune mousse, j’étais l’aide cuistot du bord, le préposé à l’épluchage des patates…

Les nuages se croisaient en laissant briller des halos de lumières inquiétantes sur l’eau. Les tempêtes sur la mer sont les disputes des humains sur la terre et, là, c’était un peu comme la fin d’une chamaillerie océane…

Essoufflée, battue par les vagues, elle flottait entre deux eaux, par le travers bâbord, quand notre vigie, perchée sur le mât du grand hunier, l’a aperçue…

On avait récupéré ce bonhomme dans un bouge infâme, du côté des îles de la Tortue. Malgré tous les rhums qu’il avait derrière les mirettes, il était encore capable de retrouver une aiguille, plantée dans un plancher, à plus de six mètres !... Il ne voyait pas double, il voyait cent fois mieux !... On avait besoin d’un bon gabier, on l’a embarqué avec nous. Il passait sa vie dans son nid-de-corbeau… 

Accrochée à une souche d’arbre inconnu, elle dérivait dans les courants d’eau glacée… Elle était belle comme une larme d’aiguail quand un rayon de soleil l’irise d’éclats scintillants. Elle se débattait mollement en tapant l’eau avec sa nageoire et je crois que nous sommes tous tombés amoureux d’elle. Sa jeune poitrine frémissait sous la chaleur de nos regards de marins depuis trop longtemps en mer. Ses rangées d’écailles étaient comme un parement polychrome dans sa robe de poisson. Chacun de ses gestes avait une grâce exceptionnelle ; ce devait être une princesse sous la mer… Quand on l’a hissée à bord, son magnifique collier s’est cassé et toutes les perles nacrées ont couru se cacher sur le pont !...

Tu vois, gamin, elle avait des yeux qu’on ne peut pas oublier. Un instant, elle a posé son regard sur moi et, depuis, ma vie se filtre dans l’immensité de ses prunelles. Toutes les beautés du Monde, je les étalonne avec la vision de cette sirène sublime. Les escales, les paysages, les filles, le rhum, l’argent, les meilleurs bateaux, les bonnes marées, tout ça, ce n’est rien, c’est sans aucune valeur quand je repense à ses yeux.

Dedans, j’y devinais des troupes d’oiseaux exotiques posés sur des branches d’îles pacifiques, des cascades d’eau claire bousculaient les rochers avec des myriades d’embruns éclatés, des poissons multicolores s’abreuvaient avec des milliards de bulles convenues, des zéphyrs rivalisaient de douceur avec les alizées et c’était des nuages de pétales de fleurs odorantes qui s’essaimaient dans l’air… »

« Papy ?... Papy ?... T’es où, là ?... »

« Ha, oui… Des minuscules hippocampes lui servaient de barrettes, des étoiles de mer ornaient sa chevelure et des algues versicolores décoraient ses boucles rebelles.

C’est notre médecin de bord qui l’a soignée de sa blessure de bosse. Tu vois, gamin, il était complètement sourd, notre toubib !... Pendant une bataille navale contre les anglais, il avait pris un mauvais coup de canon, si près des oreilles qu’il n’entendait plus rien !... C’est qu’elle chantait fort, la cantatrice !... Elle avait un répertoire de soprano, pire qu’un soir de première à la Scala !... En un rien de temps, il l’a remise sur pied, enfin, sur sa nageoire… Elle s’était à moitié assommée avec cette souche !...

De toute façon, elle devait vite rejoindre les profondeurs de la mer pour retrouver sa respiration ordinaire.

Majestueusement, elle rampait dans la coursive ; sur ses coudes, elle avançait en nous fredonnant ses complaintes amoureuses et nous étions tous subjugués par la gamme de ses notes tellement merveilleuses. Bêtement, nous lui faisions une haie d’honneur… Quelques-uns d’entres nous avaient ôté leurs bonnets comme s’ils croisaient une reine…

Tu vois, gamin, le soleil se couchait en brûlant les derniers nuages ; il avait sa façon irrationnelle de remettre en cause toutes les certitudes sur notre nature humaine. Les gris s’arrangeaient en ocre, les jaunes s’imaginaient en or, les bleus se dansaient en émeraude, les rouges flamboyaient en laissant naître, çà et là, mille chimères évanescentes. Dans cette fin de bout du monde, sous nos yeux stupéfaits, la Nature rangeait son arc-en-ciel…

Ce soir-là, les doris étaient toutes remplies de beaux poissons argentés comme si la mer voulait nous remercier d’avoir soigné une de ses vestales…

Elle s’est approchée du bastingage en se soulevant sur les aussières. Elle a jeté un regard circulaire conciliant  sur notre assistance médusée puis elle a plongé dans l’onde profonde. C’est à ce moment que le soleil s’est véritablement estompé. Les voiles claquaient, les drisses tremblaient, la mâture craquait et une multitude de frissons intenables couraient sur ma peau…

C’est notre charpentier de marine qui a réalisé son œuvre en la reproduisant fidèlement sur cette souche. Ses doigts caressaient le bois comme s’il lui faisait l’Amour… On l’a investie à la proue de notre navire et elle a pris soin de nous, à chacune de nos saisons, pendant cinquante ans, comme une mère attentionnée surveille ses enfants… »

« C’est pas vrai, papy, tu racontes des blagues !... »

Alors, j’ai tiré sur le col de mon pull marine. Facilement, j’ai extirpé le petit collier qui orne mon cou depuis si longtemps avec une perle, une perle… extraordinaire…

Pascal.

Elles nous disaient,

Dans les temps très anciens

Où les femmes étaient libres.

Elles nous disaient,

Nos doctes et belles aïeules

« surtout ne montez pas à terre !

Les hommes y sont cruels

Sous des dehors charmants.

Femmes nous avons été

Dans des cités perdues

Englouties par les eaux.

Fuyant leur violence et leurs guerres

En quête d'une terre

Nous avons pris la mer ! »

Avaient-elles raison

Nos si doctes aïeules ?

Je voudrais voir un homme.

Parler avec lui

Discourir un peu

Sur le sens de la vie.

Demander si Sagesse

La mère de nos consciences

A atteint leur esprit.

Si Justice a grandi.

Ont-ils encore des pauvres ?

Des enfants affamés

Des femmes décharnées

Sans autre dignité

Que leur être soumises ?

Ont-ils enfin connu

Les joies  de la vertu ?

J'ai trouvé en nageant

Dans le creux d'un rocher

… un galion oublié

De leurs très vieilles guerres.

Et là, au fond d'un coquillage

Trente-six perles attachées

Comme le long d'un cordage...

Faut-il être très belle

Pour pouvoir leur parler ?

Je coiffe mes longs cheveux

Avec des doigts de nacre.

Faut-il être si belle

Pour pouvoir leur parler ?

Je voudrais voir un homme

Discourir avec lui

Sur l'art de l'amour

Et des fruits de l'esprit.

Je voudrais voir un homme...

Christiane

…Tant que la bière est à peu près fraîche et qu’il reste du tabac dans sa blague, il est content, le maître timonier Dylan. Il parle à moitié breton du côté de son père et à moitié breton du côté de sa mère aussi. Pour faciliter votre compréhension, je vais vous traduire cette aventure en français en jetant l’encre sur ce papier friture comme un écrivain boucanier…

Le maître timonier Dylan a roulé sa bosse plus longtemps qu’une baleine du même nom. Il a commencé mousse sur un chalutier des grands fonds puis il a fait son service comme marin d’état sur un escorteur à Brest. Tour à tour pêcheur terre nova, chasseur de phoques sur la banquise, gardien d’un sanctuaire marin, il a bourlingué des années dans la « marchande » ; on l’a vu encore comme second maître bosco sur un navire de plaisance entre Sumatra et Bangkok. Il avait rasé sa barbe ! Il a mesuré la profondeur des océans sur un bateau océanographe du côté du Pôle Sud ; il s’est baladé sur les ponts du « France » le temps d’une croisière. On dit aussi qu’il a été pirate en mer de Chine, contrebandier en mer d’Oman, trafiquant d’armes en mer Rouge. Il paraît qu’un  jour de grand rhum, il s’est marié avec une vahiné autochtone mais il partage ses vieux rhumatismes avec une bretonne plus moustachue qu’un homme. Maintenant, quand il s’ennuie, il régate en solitaire sur son « Quatre vingt » entre Houat et Belle île.

Il a passé plus de temps sur un bateau que sur terre. Alors, quand il entre dans la taverne, il est comme chez lui, au milieu des siens. Le roulis, le tangage, les vagues de marée basse ou celles de l’âme, les voyages sans partance, les errances en odyssée sans bagage, c’est dans la normalité de son existence.

Il bourrait sa pipe quand le patron lui a apporté une bière.

« Salut, Père Dylan. Dis donc, c’est pas mes oignons mais elle est vraiment minuscule ta pipe !... »

« C’est sentimental tout ça !... Je vais t’expliquer… »

Comme d’habitude il fait l’attroupement, le grand timonier Dylan... Les jeunes loups viennent « *piter » à ses amorces avec la frénésie affamée de curieux attentifs. Les vieux, presque septiques, sourient en tendant l’oreille mais ils ne savent toujours pas la part de la  réalité et celle de la fiction.

Le Père Dylan (sous aucun ordre) est, pour quelques instants, le chef d’orchestre de tous ces « cacophonistes » des bas fonds. Ils deviennent alors des instruments accordés à ses tarasconnades par les silences, les rires et les exclamations étonnées. Il les met tous à son diapason en parlant plus fort et personne, oh non, personne n’oserait l’interrompre pendant ses explications…

« Pendant la guerre, j’étais matelot sur une corvette. J’avais quoi ? Dix-neuf ans, à peine… Notre navire a été coulé par un sous-marin allemand et j’ai été le seul survivant !... »

Petit aparté : Pas un pêcheur breton ne sait nager. L’océan est un lieu de travail  et non une aire de vacances pour barboter entre deux marées, entre deux casiers, entre deux filets. Et puis, dans le tumulte désespéré d’un naufrage en mer, savoir nager ne donnerait que le temps de réciter sa dernière prière à un Dieu qui se fout bien, comme de son premier suaire, des pêcheurs atlantiques et de leurs difficultés aquatiques. Fermez le ban… (de poissons)

Tous les attablés balafrés buvaient ses paroles comme des femmes bigoudènes, pendant un prêche d’église bretonne, un soir de tempête. On entendait zonzonner les mouches collées dans le plâtra visqueux et clapoter les rideaux « jaunisse » dans l’onde volatile des courants d’air baladeurs.

« Hé bien, c’est une sirène qui m’a sauvé la vie… »

Jusque là, rien de bien impressionnant. Tout le monde a entendu des sirènes, ici…

Qui n’a jamais écouté leurs chansons ?... Et pas besoin de naviguer bien loin pour les entendre…  Après quelques bières tièdes, des brunes, des rousses ou des blondes, on se rappelle leurs prénoms et leurs caprices préférés, leurs sourires d’écueils, leurs minauderies et tous leurs pouvoirs attractifs...

« Je coulais à pic, emporté par les remous !... et c’est une gentille sirène qui m’a récupéré par le bras et hop !... Elle m’a conduit sur une île déserte, aux Bahamas ; elle avait le béguin pour moi !... »

Aux Bahamas ?... se disaient les jeunes… Mais c’est où ?...   Aux Bahamas… se disaient les anciens avec quelques chauds souvenirs de rêves fleuris dans leurs escales passées…

« Patron ! Donne-moi un coup à boire ! Un coup de vinasse ou autre chose ; j’ai la gorge à sec et je vais manquer de salive pour te raconter la suite ; je vais racler le sable !... »

Plus amusé que curieux, le patron a ramené une chope à la table du maître timonier Dylan. La mousse du faux col se ratatinait en dentelle effilochée comme des embruns délaissés sur un imperméable rocher…

« Ben tu vois, cette sirène des profondeurs dont je n’ai jamais su le nom m’a même promis, tant elle m’aimait, de réaliser trois vœux… »

« Alors ?... »

Chacun des clients avait imaginé ses vœux comme s’il était aux Bahamas avec cette gentille sirène au bras…

« Alors, je lui ai demandé de terminer la guerre sur cette île, loin de la mort… »

« Et après ?... »

« Je lui ai demandé qu’elle me fasse vivre dans l’opulence jusqu’à la fin de mes jours et pour le troisième vœu, je lui ai demandé de faire l’Amour avec moi… »

Tous les yeux transportés se sont écarquillés pour connaître la suite…

« Alors là, je ne peux pas, m’a-t-elle répondu.  Je t’accorde les deux premiers souhaits mais, pour le dernier, ce n’est pas possible puisque le bas de mon corps est celui d’un poisson… »

« Et tu vois patron, très bêtement, je lui ai répondu : Une p’tite pipe alors ?... »

Pascal.

*piter : Provençal. Se dit des poissons qui viennent titiller l’hameçon avec l’envie de mordre par faim curieuse…

Histoire tirée d’une blague qui flotte encore sur le net.