Je m'étais dit -en touriste qui voulait sortir des sentiers battus- que je tournerais le dos à l'histoire de France des siècles trop lointains. Pour une fois !

Et je m'étais prévu un de ces week-ends frôlant un jour férié et rejoint par un jour de congé, que nous autres, français, appelons « pont ».

À ne pas confondre avec le Pont Neuf... qui -comme chacun sait- date du dix-septième siècle !...
Donc... foin de Notre Dame, du Louvre, de La Madeleine et autres brontosaures du tourisme ! J'avais opté pour le Petit Palais : parcouru une journée entière à la force du mollet, de l'usure des semelles, de mes lunettes même au vu de mon émerveillement.
J'en avais eu le souffle coupé.
- Énergie où es-tu ? m'étais-je écriée au retour, en me laissant tomber sur mon lit. 
- Courage ! avait répondu Conscience. Un petit tour aux Galeries Lafayette demain te détendra ! Et finira dans la foulée, ce beau périple parisien, avant la grisaille de la province !
Que n'avais-je pas prévu ? Le bruit des clients acharnés à leurs courses ? La chaleur ? Les enfants ? Le sapin ?
Prise d'un tournis ému, je cherchais l'air, la hauteur, pour sortir de ce brouhaha joyeux. Et là, je la vis...
Coupole transparente d'or et de lumière, voute somptueuse qui m'évoqua par son éclat celle du Titanic. Un Titanic sauvé des eaux, témoin miraculé d'une époque perdue, échoué au milieu de monstres en béton.
Résiste au temps, voute légère aussi impalpable qu'un tulle de mariée brodé d'étoiles ! Témoigne aux hommes que la beauté peut aller de pair avec... les affaires !
Peut-être, un jour, retrouveront-ils... l'art de vivre ?

Christiane

Un nuage de poudre sur son visage, deux pschitt d’eau de parfum, un dernier coup de peigne dans une chevelure soignée. La veste en laine, l’écharpe, la rue, le métro…

La démarche un peu en crabe se veut assurée mais sans précipitation. Le parcours quasi journalier est familier.

Retour au grand jour sur le boulevard Hausmann. Les passants autour d’elle vont, viennent. Paris vit.

Arrêt. Inspiration, expiration. Doucement le cœur se calme.

Entrée dans les galeries Lafayette. Bonheur à chaque fois renouvelé.

Elle se faufile d’un rayon à l’autre, savoure, curieuse, la palette des couleurs, la variété des matières, les nouveautés misent en valeur… observe les acheteurs cosmopolites, admire la patience des vendeuses, se réjouit d’une musique, d’un dialogue happé ici ou là…

D’étage en étage, elle suit son rituel la menant à la librairie. Caresses discrètes aux livres ses amis fidèles, découverte des dernières parutions. Fatigue soudaine.

Une méringue ? Un Paris-Brest ? Non, un thé au jasmin accompagné d’un biscuit.

Lenteur, repos, chaleur. Le temps s’écoule, elle se sent bien.

17 heures ? Déjà ?

Un ultime regard vers le sapin en tenue de fête, un dernier frisson de joie en admirant encore et encore la belle coupole Art Nouveau.

La nuit s’est installée. Le métro est bondé.

Qui aura aperçu la silhouette de la vieille parisienne solitaire ?

Mony

Allo, Manu ?!... T’es où, là ?... Dis, t’as pas vu la clé de voûte ?... Oui, il est deux heures du mat et alors ?... Je n’ai pas retrouvé cette p… de clé !... Oui, la clé pour serrer les grandes arches !... Ben oui, la spéciale !... Oui, celle avec les essieux hydrauliques, les ressorts à compression sphérique, les mortaises hélicoïdales et les accroches à géométrie variable !... Dix fois, j’ai fouillé l’atelier, cent fois, cet après-midi, j’ai regardé partout dans le camion et je ne l’ai retrouvée nulle part !... Ne me dis pas que tu l’as paumée !... On l’a fait venir de Finlande juste pour ces chantiers exceptionnels !... Elle vaut si cher qu’elle est en location !... ‘Tain, pour la paumer, faut le faire exprès !... On a le Panthéon à revisser la semaine prochaine !... Un chantier à quatre cent mille euros la journée !... Le patron va être furax !...

Dis, la coupole des Grandes Galeries ?... C’est toi qui as bossé dessus ?... Mais qu’est-ce que tu en as foutu ?!... Hé, déconne pas !... Une clé de vingt kilos, si elle tombe de cette hauteur, elle va s’écraser jusque dans une rame de métro, vingt mètres plus bas… Quoi ?...T’es sûr ?... Tu l’as oubliée là-haut ?... Comment on va faire ?... L’hélicoptère ?... T’es fou !... La grande échelle des pompiers ?... Mais il ne vont pas se déplacer s’il n’y a pas de fumée !... Mais non, on ne peut plus rien démonter, le magasin a installé un sapin géant juste dessous !... Quoi ?... Tu veux foutre le feu au sapin ?... T’es où, là ?...

C’est quand l’inauguration ?... Demain ?... C’est fanfare, ruban bleu blanc rouge, maire de Paris, ministres et compagnie ; ils ont même invité tous les patrons des grands magasins alentour… ‘Tain, on va faire des morts, c’est sûr… Mais comment t’as fait ton compte pour l’oublier, cette clé ?!... Une clé à molette, à pipe, alène, à douille, je veux bien, mais : la clé de voûte ?!...

Quoi ?... C’est à cause d’une nana qui bossait dans la galerie ?... C’est ça ?... Comment ?... T’as perdu la tête ?... Dans ses yeux, t’as cru inventer le ciel bleu ?... Mais c’est à cause de cette coupole mirifique !... Une fête dansait dans tes mains ?... Heureusement que tu n’as rien fait tomber… Tu veux fuir la planète pour la suivre ailleurs ?... Mais ça, c’est l’ivresse des cimes, Manu !... Quoi ?... C’est parce qu’elle t’a souri ?... T’aurais mieux fait de lui dédier un poème…

Il n’y a que toi pour croire encore au père Noël !... Tu donneras d’autres explications au patron ; c’est sûr, il va hurler en réclamant ta démission !... Comment on va faire ?... Avec Noël qui approche, on est dans la merde, mon pote !... Il fallait que tu tombes amoureux sur ce chantier !... Comment ?... Tu ne connais même pas son prénom ?...  Je t’imagine bien avec ton air de chien battu, tes gestes d’automate désespéré et tes énormes cernes sous les yeux…

C’est sûr, c’est pour cela que tu as réalisé cette coupole avec tant de génie, tant de délicatesse, tant de maestria. C’est vrai ; sur celle-là, tu as mis tout ton cœur, Manu. Dans chacun  des reflets du vitrail, on voit un de tes sentiments les plus talentueux, on voit tout ton travail. Dans chaque brillance, il y a tout ton Amour qui illumine la coupole ; dans chaque irisation, dans chaque détail, c’est une vraie merveille, Manu !... Même le patron a dit que tu avais réalisé un chef-d’œuvre !... Dis-moi, tu voulais vraiment l’éblouir, cette beauté ?!... T’as son adresse, au moins ?... Même pas ?... T’avais rendez-vous avec elle, ce soir ?... Quoi ?... c’est une fée ?... Mais c’est elle qui t’a émerveillé, Manu !... Elle t’a ligoté avec ses enluminures de magicienne !...

Mais t’es où, là ?... Dans la Galerie Marchande, à deux heures du mat ?... Mais qu’est-ce que tu fous, là-bas ?... Comment ?... Tu veux escalader le sapin ?... Tu vas grimper dans l’arbre jusqu’à l’étoile filante ?... Mais t’as encore dix mètres avant d’atteindre le plafond !... Mais qui va tenir ta lampe ?... Quoi ?... Tu vas te casser la gueule, Manu !... Pense aux épines, tu vas décrocher les boules et t’emmêler dans les guirlandes !... Quoi ?... L’Amour te donnera des ailes ?... T’as le courage de raconter encore des conneries, toi !... Tu vas te péter la gueule sur le carrelage !...

Attends-moi, Manu, j’arrive !... A deux, on trouvera bien une solution !... Mais non, ne dis pas que t’es bon à te pendre, que t’es bon à te foutre à l’eau !... Arrête avec tes conneries à la mords-moi le Brel  !... Tant qu’il y a de la vie, il y a de…

Quoi ?... Comment ?... A la lueur de ta torche, il y a un paquet au pied du sapin ?... C’est un cadeau ?... Allez, déconne pas Manu, je n’ai pas envie de rire, j’ai passé l’âge !...

Je cherche plutôt le moyen de nous en sortir !... Il nous faudrait une bonne corde de fakir, un grand tour de magie… Sur la pointe des branches, je te ferai la longue échelle et si c’est pas assez, ben, il nous restera quelques bonnes bières à écluser avant l’ouverture !…

Quoi ?... Comment ?... Il y a ton prénom sur un petit bristol accroché au cadeau ?!... C’est lourd ?... Mais tire sur le ruban, Manu, tire !... Y en a pas ?... Ben, ouvre, Manu, ouvre !... Derrière le carton, il y a un prénom et un numéro de téléphone ?... C’est quoi ?... C’est quoi ?... Raconte, Manu, raconte !... C’est la clé de voûte ?!... C’est ça ?... Mais arrête de chialer, je ne comprends rien à tous tes murmures !... Y a un mot accroché à l’outil ?... Avec ta tête en l’air, c’est elle qui a récupéré la clé que tu as oublié et qui l’a mise sous le sapin parce qu’elle savait que tu allais revenir, c’est ça ?... Oui ?...

Tu vois, Manu, quand je te dis que le père Noël n’existe pas…

Pascal.

Les garçons me saoulent avec mes yeux. Surtout Maxime, Benjamin, et toute la clique de mes amoureux.

Maxime (c'est le plus grand, il est en 4ème et frime un peu parce qu'il a commencé le grec ancien) dit que j'ai les yeux d'Athéna, des yeux pers, glauques comme les feuilles des capucines, mais ce n'est pas vrai, mes yeux sont pairs et vairons, ce qui veut dire que je n'ai pas les deux yeux pareils, comme la fourrure d'un écureuil nordique.

A gauche, j'ai un œil de mouche, un  œil avec une myriade de facettes, comme un vitrail, qui me permet de zyeuter les garçons à 360 degrés et de voir la nuit toutes leurs couleurs. Du côté droit, mon  œil est une voûte céleste, la constellation de la Mouche y brille au sud. Pour affoler Benjamin, je m'amuse à souffler vers mon front pour faire s'envoler ma Chevelure de Bérénice.

Benjamin (c'est le plus jeune, mais je l'aime bien car c'est un poète) dit que mes yeux sont beaux comme les coupoles et les rosaces des galeries Lafayette, et que mes cils sont des sapins de Noël. N'importe quoi.

Les garçons me saoulent avec mes yeux. J'ai pas que d'beaux yeux, tu sais.


Bricabrac

Fameux, ce petit vin chaud à l’entrée de la galerie marchande, un poil brûlant, peut-être…

« Ôooooo, c’est beau… »

Mon gamin se perd dans la contemplation de la voûte céleste du grand magasin. Bouche bée, ses yeux émerveillés cherchent quelques ancrages pour se stabiliser d’un étourdissement probant. Je peux voir, dans ses pupilles émerveillées, tous les reflets brillants de l’immense coupole. Il n’est qu’éblouissement, aveuglement, extase… Aspiré, absorbé, possédé, plus que spectateur, il s’est complètement intégré dans l’œuvre du vitrail ; tellement enthousiaste, il ignore tout des magasins alentour débordant de leurs jouets de Noël.

Il n’a pas encore dans la bouche tous ces superlatifs théâtraux, ceux qu’on rameute en cavalcades de frissons généreux quand les sens se retrouvent ensemble, à l’unisson, à la même contemplation. Mais, à sa manière, il administre son vertige au tempo exalté de cette hypnotisation flagrante. Il garde prisonnier son souffle comme si le fait de respirer pouvait modifier défavorablement son panorama, comme si son rêve allait se déliter dans une autre image moins époustouflante que celle dans laquelle il se meut avec tant d’emportement…

Oui, vraiment fameux, ce petit pinard…

Tout à coup, mon gamin s’est mis à tourner sur lui-même, comme une toupie emballée, en regardant ce ciel de Lumières !... Ses bras se sont élevés, son écharpe s’est déroulée, son manteau s’est écarté, mus par cette mystérieuse force centrifuge !... S’il était sur ses deux pieds, là, sur le carrelage de la galerie marchande, ses sensations se sont envolées au milieu des mille éclats de lumière si attirants !... Absorbé, il rit benoîtement, il applaudit véhémentement, il chante bruyamment !... Sa main est flasque, sa peau est froide, ses regards sont absents : mon fils n’est plus là… Libre alouette, il vole de ci, de là, à l’aventure extraordinaire des effets du miroir ensorcelant… Enfin, il s’est perché à la cime de l’immense sapin de Noël…  

Faut dire, qu’ils n’ont pas lésiné sur la grandiloquence de l’arbre !... Au moins, dix mètres !... Sont allés le chercher au Liban, ce cèdre géant ?!...

« Attention, mon gamin, tu vas te piquer avec les épines !... »

Il discute avec l’Etoile maintenant !... Pourtant, ce n’est pas un bavard, mon Lucien. Quand je le prends, pour le week-end, il n’a jamais rien à me dire. Même, spontanément, il ne vient pas dans mes bras quand j’ouvre les miens. Je crois qu’il se force…

Y’a du Cognac dans ce vin chaud, de la cannelle et un clou de girofle, c’est sûr…. Faudra que j’y retourne pour confirmer…

« Mais appelez les pompiers, rendez-moi mon gamin !... Dis, tu vas redescendre ?... Faut encore que tu te fasses remarquer !... Regarde la foule qui s’agglutine comme si on était l’attraction du moment !... »

« Papa, papa !... C’est l’habit de Lumière du père Noël !... Cent fées émérites ont cousu, au fil d’or, le patchwork de son fabuleux manteau !... Regarde !... Regarde !... Chacun des détails apposés au vêtement est un sentiment diffus, une obsécration fougueuse, une imposition chaleureuse, un bas-relief d’altitude !... »

Mais voilà qu’il me parle comme un adulte, ce gamin, avec des mots que je ne comprends même pas !... Il est comme moi, ce môme, il collectionne les zéros à l’école !... Il me ressemble tellement qu’il n’a pas d’avenir : c’est sa mère qui le dit toujours !...

« Descends, p’tit con !... Je vais t’en foutre une, moi, une putain de torgnole et qu’avec des mots choisis !... C’est pas une étoile que tu vas voir mais trente-six chandelles !... Et ne me prends pas pour un con !... L’habit du père Noël, tout le monde le sait : c’est rouge… »

En vin chaud, c’est meilleur… mais pas trop, autrement, ça perd ses degrés...

« Mais appelez les bûcherons !... Amenez les tronçonneuses, les meilleures haches de la région !... La grande échelle !... Bouge pas, mon petit, on va venir te délivrer !... Accroche-toi bien à l’Etoile, on arrive !... Si tu te casses une jambe, tu vas à l’hôpital et, moi, je suis bon pour retourner au tribunal !... »

Mais non, il s’en fout !...  Il reste planté là-haut, juste pour m’emmerder !...

« Hé, tu réclames tes cadeaux au père Noël ?... Il ne t’entend pas, je n’ai rien dans mon porte-monnaie !...  »

« Papa ?!... Papa ?!... Je danse au milieu des Lumières, je frôle les guirlandes, je me mêle aux enluminures, je pavoise dans les truculences !... Regarde, des myriades d’étincelles m’accompagnent !...  »

« Allez Lulu, ne fais pas ton obtus !... »

Ils vont fermer la buvette et je ne pourrai même pas faire le plein de rêves pour décorer la soirée… Un euro, le godet, c’est ça le vrai cadeau de Noël… Moi, je penche pour du Cabernet d’Anjou… D’en joues… rouges ?... En joue, feu !... Ha, ha… Tout à coup, j’ai senti qu’on tirait doucement sur ma main…

« Papa ?... Papa ?... On rentre ?... J’ai froid… Allez, arrête de te répandre, arrête de gueuler, arrête avec tes visions capiteuses, on est la risée du magasin… Allez, pose ton gobelet de vin chaud… C’est comme ça à chaque fois quand arrive Noël ; allez, ramène-moi chez maman avant que ces vigiles zélés nous embarquent encore au poste… Mais non, ce n’est pas les bûcherons…  »

Pascal.

Je pourrais vous raconter le magasin de jouets du bout de la rue Jacquemart ; je pourrais vous expliquer chacune des babioles exposées dans la devanture ; je pourrais vous détailler mes languissements intéressés, mes caprices de lettre au père Noël et la main de maman tirant sur ma menotte pour me décoller de la béatitude de l’endroit. Une autre fois peut-être, une autre fois…

Mais j’étais scotché dans la vitre, moi !... Même mon reflet intimidé restait en extase dans la lumière bariolée du magasin !... Rien que d’en parler, tenez, les souvenirs m’assaillent, quelques larmes heureuses se perlent en liesse sous mes paupières rêveuses et ma main tremble de raconter ici ce passé enchanteur !...

Maman pouvait bien faire toutes ses courses dans la rue, je ne bougeais plus d’un duvet !... Mais ici, sur ce trottoir froid, c’était ma halte-garderie, à moi !... L’écharpe bien nouée autour du cou, les moufles attachées sur mes mains gelées et l’haleine vaporeuse, je surveillais toute la vitrine !... C’est à cette époque que j’ai commencé à penser que je n’avais pas assez de deux yeux pour tout admirer ; je tournais la tête dans tous les sens même si ma cagoule me cachait le panorama du magasin. Il y avait tant à voir…

Ici, des trains électriques se croisant avec tous leurs feux allumés !... Des locomotives laissaient fumer leurs cheminées et des voyageurs aux fenêtres semblaient saluer la gare traversée. Quand ils se cachaient dans les enfilades de tunnels, je croyais toujours qu’ils s’en allaient chez le père Noël. Leur invisibilité rendait la magie de l’instant encore plus grande !...

Là, la panoplie de Davy Crockett et tout son attirail pour survivre dans la forêt !... Il avait une coiffure en peau de raton laveur et cela m’impressionnait plus que tout. Je voulais tant l’apprivoiser… Sa ceinture était large, son couteau dormait dans un étui tressé et les franges de son habit couraient en liberté dans l’emballage transparent…

Moi, je battais la semelle !... J’avais des frissons de voyage, des curiosités de nouveaux panoramas, des sensations d’explorateur !...

Ici, un alignement de petites voitures !... Je cherchais vainement celle de mon papa parce que mes regards s’enfuyaient toujours vers un ailleurs plus étincelant !... Là !... Une armée de soldats en reconquête de victoire !... Fallait voir tous leurs rangs organisés, les canons rutilants et les chevaux les tractant !... Ils semblaient tous investis dans l’effort comme si la maquette était une réalité d’Histoire. Je pouvais entendre leurs chansons de succès, leurs cris de conquérants ; leur immobilisme conférait à l’ensemble une étrange campagne de fleurs aux fusils… Punaisés, des avions de modèles réduits voltigeaient dans un ciel de féerie au bout de leurs ficelles transparentes.

La nuit précoce réfléchissait les décorations suspendues de la rue dans l’impressionnant  kaléidoscope de la vitrine. C’était alors une apothéose de lumières extraordinaires ; les guirlandes multicolores s’allongeaient, les ampoules clignotantes étaient mes points de ralliement, les bougies factices laissaient danser leurs flammes tumultueuses et tous les jouets s’animaient d’une vraie fantasia !... Mais c’était l’antre du père Noël !... C’était son magasin pour faciliter ma commande au bout de ma plume exaltée !...

Parfois, un gamin se collait à côté de moi contre la glace ; à la lumière de ses yeux émerveillés, il voulait voler tous mes jouets… J’écartais les coudes, je prenais toute la place, j’avais le regard noir… Parfois encore, le patron du magasin extirpait un jouet de mes contemplations ; sur la pointe des pieds, il investissait sa vitrine et je devenais orphelin de ce cadeau disparu…

Ici, des patins à roulettes !... Ceux qu’on n’enlève jamais de ses pieds !... Ha, oui, j’aurais pu dormir avec pour vivre mes rêves en vitesse et me retrouver dans la réalité de la journée du lendemain plus vite encore !... Là, un accordéon déplié !... J’entendais distinctement toutes ses notes essoufflées !... C’était l’hymne glorieux de l’armée à la parade !... C’était le refrain dans la bouche de la poupée, celle qui me suivait des yeux à travers mes indiscrétions de petit voyeur !... C’était la musique du feuilleton de Davy Crockett !... C’était la chanson du papa Noël !...

Un instant, la buée de mes interprétations forcenées cachait mes regards admiratifs mais j’essuyais la vitrine comme un essuie-glace frénétique pour ne rien perdre de tous ces trésors inestimables. J’étais frigorifié, et alors ?... Je savais faire des feux comme Davy Crockett, voyager dans ces trains jusqu’aux frontières magiques, là où le soleil ne s’endort jamais, commander ces armées flamboyantes à des victoires certaines, piloter ces avions jusqu’aux étoiles, conduire ces voitures de sport pour rejoindre le fameux garage à manivelle !... Je voulais tant enlacer tous ces gros nounours, les amadouer avec tous mes baisers cajoleurs ; dans mes mains glacées, je sentais pourtant la douceur de leur velours, la chaleur de leurs bras ; je voulais étreindre leur constante affection, j’avais tant de secrets à partager.

Maman me récupérait au bout de mes rêves ; la neige de décembre se médaillait sur mon manteau, les bruits des alentours s’étouffaient dans une sourdine bienheureuse et, le nez gelé, les mains tassées dans mes poches, le souffle exhalé de vapeur de locomotive, je courais sur le trottoir comme un petit singe remonté à la clé magique de mes espérances de Noël…  

Oui, j’aurais pu vous parler du magasin de jouets, celui avec tous ses artifices, celui du bout de la rue Jacquemart, une autre fois peut-être, une autre fois…

Pascal.

Temple au luxe dédié
Rêvez petites gens, rêvez
Sous ce dôme mythique à paillettes
Des Galeries Lafayette 
Ne parlons pas chiffres, non...
Ils donneraient le tournis crénom
Au p'tit commerce de proximité
Dans le quotidien banal affairé
Celui du panier de la ménagère
En mode vie ordinaire...
Deux mondes en un
Notre train-train
A nous, billet de seconde classe
Souvent la chasse
Aux bonnes affaires
Loin des lumières
Du Boulevard Haussmann et ses chinois
Nouveaux riches attirés ma foi
Par le savoir-faire à la française
Boutiques bien aise
De prendre leur devise
Claquée à leur guise...

Ce soir, songeuse,
Suis-là sous un réverbère
A regarder l'astre de nuit
Lune de tout démunie
Que pense t-elle de la terre
Envieuse ou moqueuse... 

 

jill bill 
 

          Pléthoriques, ils salopent les murs des cités avec leurs prétentions ubuesques soi-disant esthétiques. Ils ont des initiatives malheureuses sans couleurs impressionnantes que le blanc cassé, l’aluminium terne, l’or décati étalé ou le rouge saignant en couches épaisses peinturlurées sur leurs bas-reliefs incertains.

Ils ont des grandeurs boutonneuses qu’ils expriment en décorations nauséabondes, des sujets de réflexions picturales floues et des envolées badigeonneuses au lyrisme équivoque. Ils bombent les murs, avec leurs excrémenteux dessins décolorés, en mal d’existence évident. On en devine même le grave symptôme cérébral qu’on ne pourrait pas soigner avec une simple carte vitale.

D’autorité, engagés, ils signent leurs méfaits barbouillés avec d’autres intrigantes arabesques dégoulinantes, d’autres initiales grossièrement improbables, d’autres fluctuations pittoresques puisées au fond de leurs petits cerveaux embrouillés.

Ils boursouflent le support contrit de surexpositions salissantes, de bruyantes bambochades bariolées et d’invitations diurnes aux délires paranoïaques. Ils affichent, ils placardent, ils salissent. Ils se pressent aux murs pour exprimer leurs lamentations de quartier avec le mal de vivre enfermé dans leurs aérosols, comme des mauvais génies de cauchemar, sans nul pouvoir que celui de cochonner outrageusement l’environnement.

Ils s’insurgent haut et fort, ces prisonniers des banlieues, en rebelles dessinateurs approximatifs et ils peignent la grande tristesse ambiante, le cloisonnement infernal avec des couleurs enfermées, plus sombres encore. Bardées de bombes, ils explosent le quartier gris avec leurs empreintes malpropres à chaque coin de carrefour comme s’ils en étaient les maîtres absolus de par les stigmates imposés à l’entourage.

Par bravade, par dérision, par jeu, par insoumission ou par lassitude excentrique, ils s’exposent lamentablement aux quelques quidams inquiets accélérant, inconsciemment ou par instinct de survie, leur balade promeneuse.

Chaque école bariolée de quartier a ses signes cabalistiques de reconnaissance picturale, ses apôtres dégénérés à l’accoutumance caricaturale, ses couleurs de prédilection en bandoulière d’imagination coincée. Ils rivalisent, ces piètres vandales, d’audace laquée pour affirmer leurs peintures de guerre et les limites de leurs frontières. Ils suggèrent d’autres illuminations mortuaires en cortège effrayant de mornes farandoles étalées sur les farouches façades des usines fermées.

Comme des loups affamés, ils délimitent le périmètre de leur territoire malsain en pissant contre les murs leurs olfactives tendances bestiales, en miroitantes brillances éphémères, aux teintes sanglantes.

Qu’y a-t-il de plus démoralisant que de subir, de plein fouet, cette grandiloquente décoration dégradante au hasard d’un feu rouge un peu trop long ? Qui a l’apanage de l’habitué blasé pour supporter hypocritement ces tapisseries grotesques inondant captieusement  nos villes et nos quartiers ? Qui peut prévaloir dans cet échantillonnage ridicule, jeté à nos regards inquiets, un quelconque talent à l’artiste en herbe à cinq feuilles ?...

Ils frisent le sacrilège éhonté avec une noblesse d’Art qu’ils n’ont pas. Pourtant, c’est devenu banal à nos yeux accoutumés... Je voudrais bien leur accorder quelques circonstances atténuantes mais je me heurte à mon âme cartésienne. Ces farandoles peinturlurées d’inextricables ornements hermétiques pourraient être des timides tentatives de reconnaissance au monde. Ces immenses processions placardées, unanimes, animées d’humains inappropriés et débordés par les incessants tumultes modernes, sont leurs signes intimes extérieurs de grande détresse.

Ces longues fanfaronnades désespérées, esquissées brutalement dans l’ombre de la nuit apitoyée, sont des puériles prières d’existence perturbée, des douloureuses exhortations d’embellissement chaotique au sésame discret de leurs expéditions nuiteuses, des déploiements d’étalages barbituriques conciliant avantageusement l’art rupestre à la contemporanéité galopante, liés à l’enfermement de leur condition d’exilés sans avenir.

Je pourrais écouter la partition nébuleuse des notes précipitées contre leurs murs et me laisser embarquer par leurs chansons de sirènes exotiques. Chaque couleur a sa vibration propre, chaque emmêlement nuancé est un accord, chaque incartade bombée est une altercation verticale secouant la partition murale de troubles émois, un tempo rythmé d’incantations brutales, un dépliant infini de retable.

Ils étalent leur talent provisoire et jetable comme des chefs-d’œuvre regrettables avec des insolences écolières sans maître et sans cartable. Les couleurs sont à la Nature ce que l’anonymat est à la rature. Alors, ils osent d’autres révolutions imaginaires, en illusoires prescriptions salutaires, d’autres fioritures agencées dans leur tourmente déjantée, d’autres allusions de pochoirs aux allures incantatoires, d’autres incohérents coups de pinceaux aux sprays débordants d’incontrôlés soubresauts.

Abandonnés, perdus, seuls, sans repères véritables que les étoiles de la nuit pour éclairer leurs fresques hétéroclites et interdites, ils décorent, frénétiques, leurs garde-fous de graffitis pour ne pas basculer dans la folie. Ils fondent un feu d’artifice de fanfreluches fumigènes à la bombe amorcée de leurs émotions indigènes. Ils éclatent la nuit en de rocambolesques élucubrations inscrites aux courants de leurs imaginations bruyantes.

Entendez-vous les couleurs assourdissantes se fomenter en hymnes indescriptibles ?... Voyez-vous, contre ces murs, l’harmonie détaillée des impressions tamisées en tablatures imperceptibles ?...

Pascal.