Il était une fois...

-Ah! C'est un conte, alors!

-Ouichhh...

Il était une fois, un jeune garçon nommé Donatien...

-!!! Donatien! Pourquoi Donatien?
-Euh...ça fait plus conte!
-Et pourquoi pas Kévin? C'est mon nom, Kévin, pourquoi ne pas le garder?...Kévin, ça l'fait!
-Ca le fait pour toi, mais pas dans un conte...ancien..

...qui était très malheureux car sa maman, qui n'était autre que la belle Blanche-Neige...

-Quoi?! 'scuse-moi, mais alors là, mdr!!!
-pfff...

...avait lamentablement sombré dans l'alcool après le départ des 7 nains, toujours unis comme les 5 doigts de la main, qui avaient suivi les filles du Docteur March dont ils étaient fous amoureux.

-N'importe quoi! D'abord, elles n'étaient que quat', les filles du Docteur March, donc il en manque trois et deux doigts!
-Comment ça, que viennent faire les deux doigts dans l'histoire?
-laisse tomber...
-Mais non, va jusqu'au bout de ta pensée, sinon je te connais tu va faire la gueule tout le long du récit...
-Les 7 nains unis comme 5 doigts, amoureux de 4 filles...Tu vois pas que t'as pas l'compte?!
-Ahhh ouiii... Zut...Bon ben crie pas! ...on pourrait dire que c'était les 7 doigts de l'ogre, comme il existe pas, il viendra pas râler, pis les quat' filles, depuis le temps qu'on en parle, on a toutes les raison de penser que ce sont leurs propres enfants... 2 chacune...
-2 fois quat', ça fait 8. T'as toujours pas l'compte.
-Hé ben, y en a une qu'est moche et elle reste en rade, voilà. Arrête de m'emmêler dans les chiffres, hein!
-Donc, on reprend: Blanche-Neige est une poivrote qui fait le malheur de son fils, l'ogre a sept doigts et le Docteur March est grand-père. C'est ça?
-Voui! Tiens, du coup on a fait un sacré bond dans le temps avec l'idée géniale de la génération suivante chez les March: on va pouvoir garder ton prénom. T'es content?
-...Non, j'préfère qu'on garde Donatien, vu comment ça tourne, j'veux pas que mes copains rigolent....
-OK, comme tu voudras. Je poursuis...

Un jour qu'il se mirait dans le lac romantique pour ....

-J'ai une idée!!!! Et si on disait que tu vas tomber amoureux de la huitième fille du Doc...
-Celle qu'est moche?! Ah non, alors!!!

(Il s'en va en claquant la porte)

-Donat...Rhoooo...Kévin, reviens, on dira qu'elle avait un teint de porc...de laine...de nénuph.. de ....Kévin! sans toi, je l'aurai jamais ce concours littéraire...KEVIN!!! ...Un teint de... porcelar...., non! de NE-NU-PHAR.

Ouf, j'l'ai dit!

Almanito

Quoi de plus émouvants que des narcisses penchant leur tête dans les prés de notre belle Auvergne, sans se mirer dans les narses dont ils parfument l’évaporation. Ils ont la modestie des simples, ne s’occupent pas de leur beauté et restent jolis encore, une fois fanés.

Loin des arrogants nénuphars semblant s’abreuver dans l’eau de bassins très sophistiqués, attendant de voir paraitre enfin leurs rejetons, jolis certes, mais sans odeur et devenant si vilains dans leurs derniers instants.

Tous deux cependant reflètent notre regard sur l’énigme de la nature,

Et si bien malgré eux, ils cherchent à se faire aimer, c’est tels qu’ils sont qu’ils nous conviennent.

Jak  

L'école des beaux-arts

Dans une boîte de paille tressée 
Le père choisit une petite boule de papier 

Et il la jette 
Dans la mare en cuvette 
Devant son fils intrigué 
Surgit alors 
Multicolore 
La grande fleur japonaise 
Le nénuphar instantané 
Et l’enfant se tait 
Émerveillé 
Jamais plus tard dans son souvenir 
Cette fleur ne pourra se faner 
Cette fleur subite 
Faite pour lui 
A la minute 
Devant lui.

Mais non...ce n'est pas de moi

C’est de

Jacques Prévert - clic

Pour servir mon histoire j’ai apporté quelques petites variantes au poème de Prévert

Dis-moi Jacques, tu ne m’en veux pas ?

Bientôt c'est la fête des pères

Et moi accroupi devant cette mare

Je le cherche, mon père.

J’entends ses bons mots

Je vois son sourire

Je vois ses pliages : son p’tit bateau, son chapeau, sa cocotte,

Son magnifique nénuphar…

Vous qui me regardez ainsi accroupi

Entre ombre et lumière

Entre tristesse et rire

Entre reflet et réalité

Vous seriez-vous douté qu’en cherchant le nénuphar

C’est à la rencontre de mon père

 Qu’au mois de juin je m’en vais jusque très tard ?...

Jamadrou

Le hérisson se baladait sur une sente pentue, perpendiculaire à la côte  

Et sa mère avait beau lui crier gare, tu vas avoir le vertige

Si tu longes la corniche avec ton foie délicat

Cela te fera vomir ! Mais il n’éprouvait aucun repentir à désobéir

Alors un antique matelot halé par les vents et la mer

Irrité par cette incartade, grattant son menton barbu

Le vitupéra fortement : prend garde un ogre demeure près de

L’estuaire, c’est lui le gardien de la mer il va te lancer dans l’eau

Où tu ne pourras nager, tes poils agglomérés sont un peu trop serrés

Utile de le préciser, ce coquin bien sûr, n’obéi pas et fila vers son destin 

Xénophile averti  il voulait avoir connaissance de tout le genre humain

Jak 

Que l'attente dans cette gare est fatiguante-
Le couple de matelots habillé de bleu et de blanc préfère
de loin les voyages en mer !
Le plus vieux barbu et trapu ne passe pas inaperçu avec sa
lance tel un homme de cro-magnon-
Le plus jeune agrippe sa chaine ornée de médailles pieuses
avec un air de repentir-
Pourquoi vouloir faire ce voyage au Luxembourg chuchote
l'ancien ?
L'estuaire de la Loire est en travaux car trop perpendiculaire
nous en avons assez débattu il me semble-
Les odeurs sur ce quai me donnent envie de vomir,
en ce moment j'aimerais être un gentil hérisson
et me gaver de plancton !
Toujours aussi rêveur Guillaume !

Lady Marianne

Un après-midi de septembre,

Vagues souvenirs
A tire d'aile, aperçut enfin la mer.
En avait su les échos,
Où était-ce déjà?
Ne sachant plus trop.
Peut-être chez Apollinaire,
Un bar près de la gare.
Mais où était-ce déjà?
Se souvient d'un barbu,
Qui lui chantait des chansons de rue,
Tristes à mourir,
D'une odeur de tripes à vous faire vomir.
Quand était-ce déjà?
Une plaie mal refermée, un coup de lance,
Cogne dans sa tête, c'est pas de chance.
Mais quand était-ce déjà?
Juste quand lui revenait ces mots
Que lui chantait un matelot
Une ritournelle,
Qui lui disait qu'elle était belle.
Comment était-il déjà?
Il lui disait, je dois partir,
Je reviendrai, mon joli plaisir.
Disparurent corps et navire,
Dans ce maudit océan, sans repentir.
Mais comment était-il déjà?
Rendit visite à sa mère,
Veuve de marin, au bord d'un estuaire.
Lui raconta des pêches miraculeuses,
Crurent, un instant, rieuses,
Qu'ils n'étaient pas disparus.
Qui était-elle, déjà?
Bribes imparfaites de ce passé,
Photographies usées,
Elle crut lire, à la perpendiculaire,
Des espoirs précaires.
Mais qui était-elle, déjà?
Réveilla sa mémoire,
Dépelotonnant son histoire,
Roulée en boule tel un hérisson.
A tire d'aile s'envola vers d'autres horizons.

Jaclyno'léum  

Ce pauvre Grüznik, l'amoureux transi de la tante Sol, n'avait pas fini de nous en faire voir. (pour ceux qui s'en souviennent: "la cerise sur le gâteau" - clic)
Quelques années après la naissance de ma petite soeur Cerise, (une vraie guigne, celle-là, qui n'avait rien du coeur de pigeon) il avait gentiment invité la famille à passer les vacances en Krandesiskw, son pays.
Mon p'pa, il n'était pas trop d'accord, vu qu'il avait remarqué que la petite Cerise était aussi rousse que l'oncle Grüznik, sauf, naturellement, qu'elle n'avait pas de barbe, elle. Mais finalement m'man l'avait convaincu sur le quai de la gare, au dernier moment, en lui servant tout un laïus scientifique sur la nécessité du hasard en génétique et papa était monté dans le train avec nous, rassuré.

L'aventure avait commencé dès le lendemain. L'oncle Grüznik, à notre grande joie nous avait proposé une balade en mer sur son Yacht grand luxe. Le départ avait été assez rocambolesque car en réalité, le yacht ne lui appartenait pas et il avait fallu échapper aux gardes-côte qui sont restés à nos trousses un bon moment avant d'abandonner pour reprendre, bredouilles, le chemin de l'estuaire et du port.
Une fois tranquilles, nous avons pu enfin profiter de la promenade ensoleillée sur une mer d'huile, des oiseaux et des dauphins, d'autant que le bateau regorgeait de bonnes boutanches et de champagne. Ca aide.
Si bien que le Grüzik a fini par s'endormir comme tout le monde sous l'effet conjugué de l'air du grand large et des Veuves Cliquot, Fourny et Cheurlin  réunies. (le champ', ça fait les veuves joyeuses, lance toujours ma m'man quand elle est pompette)
Le choc a été terrible, au point que Cerise et moi, on n'a pas pu s'empêcher de vomir sur les belles banquettes en fleur de cuir. Le beau bateau, tout luxueux qu'il fut s'était écrasé comme une coque de noix contre les rochers d'une petite île. "il ne marchera plus jamais comme avant!" se lamenta Victor-Emmanuel, le gentil matelot chinois qu'on avait emprunté en même temps que le yacht et qui n'avait eu de cesse de faire du gringue en douce à la tante Sol durant tout le trajet.

Vous ne le croirez peut-être pas, mais cette île, maudite, aux dires de Victor-Emmanuel qui en avait vu d'autres, n'existait pas sur les cartes et durant les trois mois de notre exil forcé, nous n'aperçûmes, même de loin, le moindre bateau ou avion. Alors si au début nous avons pu pêcher grâce aux filets que p'pa avait confectionné avec les bas résille de m'man, il fallu songer à d'autres nourriture lorsque ceux-ci furent usés.
Certes, l'endroit regorgeait de hérissons bedonnants que nous aurions pu embrocher, mais nous eûmes pitié de ces pauvres bêtes, qui pour la plupart étaient responsables de famille nombreuses.
C'est là que nos regards se tournèrent vers Victor-Emmanuel... Quoi? Je vous entends d'ici, mais  ne dit-on pas faute de mousse, on mange le matelot, dans le langage populaire? Cependant le bougre, outre le fait qu'il n'était pas copieux, était malin et vif et nous nous rendîmes compte rapidement qu'il ne serait pas facile à attraper. Pas question non plus de toucher aux enfants, mes parents, très pratiquants,  redoutant la promesse d'une punition divine.
Restait le Grüznik. "Un peu gras...il tient plus du loukoum que du steak de cheval" jugeait m'man toujours obnubilée par le cholestérol pour notre santé.
Tante Sol et ma m'man commencèrent alors à tenir des discours sur les vertus de l'art associé l'effort physique à tous propos. A force d'allusions grossières mais habilement présentées, la fibre artistique finit par gagner les ténèbres de sa cervelle du tonton.
Dès lors, on le vit dès potron-minet s'activer à charrier de grosses pierres pour les ériger soigneusement en colonnes. Nous ne manquions pas, à chaque occasion, de tâter la fermeté en progression  de ses muscles, comme de bons maquignons, attendant avec impatience le jour où m'man décrèterait enfin: " ça y est, il est à point....séché dans le sel...façon viande des Grisons....ça vous dit?"

Hum? ...Vous dîtes? ...Repentir?

Almanito