Témoin de nos différents reflets
De Narcisse à nos laideurs éphémères
Des échos brûlants de nos égoïstes
Des vagues glacées de nos bienfaits oubliés
Rêveur fermé d'une réalité idéale
Passée ou présente dans le futur
Sa profondeur son vécu
Ou son cœur déçu
Se trouvent libérés par cette fenêtre
Avec des larmes ... ou des larmes
Il entend, il sent, il parle
Cummular de sens et de sensations
Glace de flammes
Vague de larmes
L’œil est le miroir de l’Âme

NewJay

Créature moins ange
Que démon
A le voir on le devine
Et en particulier à Halloween
La nuit du fameux frisson
L'homme se change,
Spectaculaire, 
Non point en lycanthrope poilu
En comte buveur d'hémoglobine
Mais en Satan qu'on abomine...
Pour les intimes, anges déchus,
Lucifer !
Le soufre il empeste
Telle une ombre, est mystér'yeux
En quête d'âmes viles, pécheresses
Combustibles qui l'enfer intéresse
« Chauffeur » des lieux,
La Bible l'atteste...

Ame noire, pauvre erre 
Si sous le réverbère
Tu croises l'oiseau 
Je ne donne pas cher de ta peau ! 

A bon entendeur, salut !

jill bill

Qui ne voudrait pas être comme elle,
Menue et extrêmement belle ?
Regarde moi et dis moi,
ce que tu ose penser tout bas.
Je veux changer pour que l'on m'aime,
être légère comme l'hirondelle.
Mais je ne sais plus par ou commencer,
Comment pourrais-je subitement changer ?
Dites moi ce qu'il faut faire,
Avant que je ne foute ma vie en l'air.

No Name 

« Allez, Modi, c’est ma tournée !... »

A la Rotonde, attablés comme des soudards avinés, Les Soutine, Diego Rivera, Utrillo, Max Jacob, Blaise Cendrars, Apollinaire et autres Jean Cocteau, s’amusaient des délires extravagants du peintre. Lui, ignorant cette assistance goguenarde, comme s’il était seul au milieu de ses tourbillons de peinture, dansait avec un pinceau invisible entre les doigts. Ici, il piochait des bruns de table et de tabouret, là, il puisait dans l’aura bleutée des vitres embuées de fumée. Brusquement, il retournait vers les ombres rouges des flaques de vin sur le comptoir, il triturait les reflets de la glace ou il s’emportait encore dans les brillances des bouteilles alignées sur les étagères…

Enivré jusqu’aux yeux, la flamme dévorante de l’Inspiration brûlait ses paroles, exaltait ses mouvements d’une amplitude survoltée et, dans l’autre main, des frissons inlassables faisaient trembler son verre. Modigliani peignait… Comme une boule de billard désemparée, il se projetait de table en table, respirant goulûment le parfum d’une femme, frôlant le haut de forme d’un muscadin, s’emparant de quelques verres délaissés, dansant avec un parapluie déplié ou une canne de dandy oubliée…  

« Allez, Modi, bois !... »

En équilibre instable, il planait, Modi ; il revisitait les limbes de l’Ivresse sidérale. Il était complètement absorbé dans ce monde d’abstraction où seuls les peintres embrasés, les musiciens fanatiques et les poètes maudits se retrouvent à l’unisson, au milieu de leurs fantasmes les plus fous.

Il voguait, Modi, là où les Rêves sont réalité, là où les Muses sont chair, là où les vacarmes assourdissants sont des implosions extraordinaires dans leur entendement bouleversé. Il s’évadait, Modi, là où les fanfares bariolés de Lumière sont des couleurs sensationnelles, là où les discernements fuyants sont des évidences, là où les chimères sont des princesses suaves, là où les soleils aveuglants apportent des myriades de tonalités enchanteresses sur les palettes enfiévrées, là où l’Obscur devient grandiose…

« Allez, Modi, raconte-nous ta peinture !... »

Désinhibé de toute factualité, Modi errait dans son Paradis infernal. Ses derniers retranchements étaient devenus des bastions facilement prenables, le tangible était maintenant une illusion d’opium, d’éther et de vinasse, l’artificiel était une évidence naturelle. Aux flammes de l’Enfer extraordinaire, il se consumait de brûlures délirantes, il se disloquait en orages de contorsions déchirantes, il mourait à grand feu d’avoir trop embrassé les Abîmes de ses baisers les plus fougueux…

« Allez, Modi, brosse-nous ta muse !... »

Alors, l’artiste atypique se figeait dans son espace apocalyptique ; tout son être se concentrait sur les mots qu’il allait esquisser à la curiosité convenue de cette assistance intransigeante de fieffés gouailleurs.

Tour à tour orateur enthousiaste et mendiant désespéré, pantin désarticulé et statue érigée, souvent burlesque, jamais pitoyable, mais toujours affamé, il se mettait à croquer sa Muse avec des intonations picturales souvent brutales mais toujours amoureuses.

Le cénacle de ses amis peintres et poètes se taisait comme on se tait pendant une homélie théâtrale où chacun se retrouve forcément concerné dans l’histoire. Les cous s’allongeaient, les yeux se révulsaient, les oreilles se tendaient… Seuls des verres sonnaillaient entre ses phrases telles des pieuses clochettes pendant l’Elévation. Il était question de Beauté virginale, d’Amour véritable, de Passion exacerbée, de désirs charnels insatiables, d’introspection sidérale. Par moments, des phrases plus fortes que d’autres s’échappaient de son discours fanatique…  

« La Muse n’est belle que nue ! »

Alors, il parlait de ses formes, de ses contours, de ses rondeurs, de ses moues, de ses moiteurs, et c’était autant de coups de pinceaux lancés à l’Infini. Sur le bout du cœur, il savait la blancheur de sa peau, le labyrinthe de ses grains de beauté, l’oasis paradisiaque de son parfum volontaire, le galbe de son sein, le velouté de ses fesses, l’ambre de son dos, l’alchimie de ses cambrures, l’harmonie de ses râles…  

« Le vrai pouvoir des Muses, c’est de transcender les artistes ! Grâce à elles, ils boivent au calice, ils jouissent de leurs caprices, ils s’embrasent devant leur édifice ! » « Elles sont la clé de notre Paradis, la garante de notre libre-arbitre et le poignard dans notre cœur ! » « Elles charment le serpent qui est en nous ! » « Sans Muse, pas de Passion et sans Passion, l’Art n’est pas ! » « Elle attise la Douleur, elle libère les instincts les plus dissolus, elle subjugue, elle est inconsistante, diaphane et, tout à fois, si réelle ! » « Elle est la caresse de la lame du bourreau et nos larmes brûlantes sont la quintessence de nos sensations inouïes ! » « Si La Luxure est l’encre du poète, elle est la vigueur du peintre ! »

L’italo-juif, un instant, troublé de souvenirs indécents ou magnifiants, déguisait ses truculences avec d’autres aveux suggestifs encore plus mirobolants. Depuis elle, il maîtrisait les roses, les pastels, l’incarnat rougissant, les ombres frisées, les lèvres délicates, les contours obsédants et d’intenses et licencieuses sensualités venaient s’afficher dans le trouble général…  

« Bois, Modi, bois !... »

Des enfilades de verres sur le comptoir ressemblaient à des myriades d’étincelants échos répondant à sa fougue. Il se délectait de ces flashs rythmant ses élucubrations ; aux vociférations effrénées de ses emportements pittoresques, ces guirlandes multicolores aveuglaient sa tirade exaltée. C’était ses récompenses suprêmes, le prix de son euphorie, les appels de phare à sa soif débordante. Alors, le geste grave, le regard fier, il s’accoudait au bar en acceptant ces ordres divinement péremptoires. Les verres l’attendaient comme des voyageurs sur leur quai de partance. Sans billet de retour et sans nulle délicatesse, il les envoyait dans le tunnel de son intarissable Ivresse…  

« Sans Frénésie, l’Art est un diamant sans carat ! »

Modigliani exultait en rotant dans les étoiles crottées du plafond ; bien sûr, il se pliait en deux pendant d’interminables quintes de toux, il crachait du sang, il pleurait son mal en riant ; il savait que seule la Mort le délivrerait bientôt de sa folie suicidaire. En perpétuels titubements, il repoussait les mouchoirs complaisants, les réflexions doctorales et les fauteuils bienveillants…  

Tout Montparnasse, cette bohème nuiteuse, vibrait en écoutant ses prodigieux éloges. Chacun pouvait la contempler, sa Déesse. Amadeo était tellement loquace. Même ses interludes d’abreuvoir la déshabillaient encore…

Elle était là, omniprésente, langoureuse, au milieu de tous ; son aura était palpable. Si près de nos sens, on pouvait la caresser, on pouvait lui parler, on pouvait l’admirer, ressentir sa chaleur animale et tous ses désirs de femelle insatiable. Voyeurs excités, on connaissait son parfum, la couleur de sa peau, la blancheur de son ventre, la pâleur de son visage, le trait de ses cils, ses yeux vacillants, l’ivoire de ses dents, l’arrondi de ses cuisses, son voile de pudeur indécent cernant ses hanches callipyges. On voulait l’étreindre…

Un vieux bandonéon tissait des notes branlantes dans le brouillard de la fumée ambiante. Accordé à l’unisson, il était la mélopée d’un vague à l’âme général où chacun recherchait un peu de réconfort dans le fond de son verre. Je crois qu’on était tous un peu jaloux de Modigliani. Tout à coup, la Belle Romaine entra dans le bar. Au brouhaha fiévreux succéda un immense silence convoiteux. Tout le monde s’était retourné, tout le monde l’avait reconnue…

Pascal

Suspendue

Je me balance au rythme de l'incertitude

Prisonnière de mes mornes pensées et de mes idées sombres

Suspendue

Préocupée, absente

Je déambule machinalement

Seule dans la multitude

Insensible à vos mots d'amitié, à vos gestes d'amour et à vos tendres inquiétudes

Suspendue

Dénudée, vulnérable

Exposée dans ma fragilité la plus intime

J'oscille entre mon reflet et moi-même. 

Enriqueta

Ginette, cesse tu veux

De remuer sans cesse
Des fesses,
De jouer avec tes yeux
Tu n'es pas facile
A saisir, à peindre ainsi
Montre-toi docile
Ma chérie... merci !!
« J'en ai assez
De poser nue
En statue
Pour ton client Fortuné... ! »
Cette commande, mon amour
Nous sauvera de la faillite,
Toi si dépensière à ce jour
Que tu en as de la cellulite...
Fauchon et son épicerie fine
Sur toi, vois le malheur
Très chère...
Tes robes te boudinent
Heureusement mon acheteur
Aime les femmes bien en chair...
« Amedeo tu me fatigues té
Finissons-en...
Le gaz coupé
Je claque des dents... » 
Ah femme, je te saoule !
Bon, dévoile plus ton sein
Fais-moi ta bouche en cul de poule
Et rhabille-toi jusque demain !

« Maudit Gliani va ! »

jill bill

- Supertapis mag2 j'écoute. Que puis-je pour votre service ?

- GPS position mxx, lyy ni tout à fait à l'ouest ni tout à fait au plafond. C'est pour un enlèvement
- Un enlèvement ? vous avez fait le bon numéro madame. Dites-moi tout
- C'est un bébé
- Un enfant, c'est prioritaire J'y cours j'y vole ...
- Oui enfin non. C'est ... enfin, Il lui a pris son doudou.
- Un doudou ? je vois ! encore un coup du gang des poussettes
- J'y cours j'y vole, j'en fais mon affaire du doudou.
- C'est que ...
- C'est que quoi ?
- Il ne veut pas retourner dans sa lampe. Il faut lui demander trois voeux.
- La maman du bébé vous recommande des trois-là.
- Mmmm dites toujours ...
- 1) que tout le monde sache s'écouter, s'entendre et se comprendre
  2) que le monde rende les armes des combats
  3) ah zut ! c'est illisible, je n'arrive à déchiffrer que impossible et lanterne.
- Pas de souci, GPS xy, je sais ce que cela veut dire mais dites-moi, la maman a bien toujours la lampe ?
- Oui mais cela ne va pas être facile, elle la met toujours en veilleuse.
- OK, je prends mon tapis et ma lanterne ... en route pour l'Impossible !

pièce à verser au dossier d'enquête -  Clic  

Jeanne Fadosi

A travers les siècles, bien des légendes ont loué Ivan, avec des récits extraordinaires. Il en est une, pourtant, qui traverse le temps, au fil des contes et des rumeurs, toujours alimentée de grande verve par des narrateurs exaltés. Ecoutez donc cette fabuleuse histoire que j’ai moi-même entendue dans une taverne thaïlandaise ou dans un sauna breton, je ne sais plus.

Aux plus offrants, Ivan louait ses services et, de la Sibérie au Kentucky, de Sydney à Bombay et de Pont-de-chéruy à Paris, sa réputation était mondiale. On connaissait sa bravoure bien au-delà des frontières ; son courage légendaire n’était plus à démontrer. N’avait-il pas pourchassé des dragons dans l’Oural, combattu quelques sorcières sur les terres de Samantha (Samara), éborgné un cyclope dans l’Altaï ?...  Quand il était bachelier, on dit même qu’il a apprivoisé une sirène qui batifolait dans la Volga.

A force d’exploits sensationnels, il ne se comparait, ni plus ni moins, qu’au soleil, et on pouvait lire sur sa carte de visite : « Je suis le Maître de la Lumière, L’habile passeur des couleurs, Au défi de peindre la terre entière, Je suis l’éblouissant Enlumineur. »

Dans une lointaine contrée, la fille du sultan Dey Tappi se mourait lentement ; Toutes les potions, tous les mages, tous les charlatans, tous les médecins étaient incapables de guérir la belle Agnishikha qui, comme chacun le sait, veut dire : Flammes du feu Divin, en indien. Mal d’Amour ou maux de ventre, personne n’avait l’onguent guérisseur.

Un des bristols d’Ivan parvint jusqu’au sultanat et on le fit quérir sur le champ, enfin, dans les airs puisqu’il fut mis à sa disposition un tapis volant de première classe.

Ivan fut reçu en grande pompe (à cause des inondations qui sévissaient dans la région). Subjugué par la beauté de Agnishikha plus que par l’or de son père, il fit vœu de réussite et partit aussitôt à la recherche de l’animal mythologique ; lui, l’affable conquérant, de par toutes ses aventures rocambolesques, il savait bien que seule une larme de grand Phénix pouvait guérir « Flammes du feu Divin » de son mal incurable. Tous les mercenaires dans la course, les Aladin et leur lampe merveilleuse, les Merlin et leur balai magique, les Sherlock et leur docteur spécialiste n’avaient qu’à bien se tenir…

Pour faire entrer cette histoire dans une seule page, je vous passe la somme des exploits qu’il dut réaliser pour capturer l’aigle prodige. Il paraît qu’il y a des échos de cavernes qui tremblent encore en racontant les combats épiques ; des ricochets de pierre n’en finissent pas de surfer sur les vagues de ses tours de force ; les larmes de la rosée du matin pleurent encore quand le vent rapporte l’éternelle légende…   

« C’est Ivan, c’est Ivan, c’est lui qui a capturé le grand Phénix ! » crièrent les chouettes matinales !...

Quand il revint, sur son tapis d’Orient Express, toujours reçu en grande pompe, (le sultan chaussait du quarante-six), il fut acclamé dans toute la ville et sa proche banlieue. Ce fut la liesse générale comme on ne l’avait connue qu’une seule fois, c’était pendant le grand bazar, celui de l’année d’avant, avec des remises exceptionnelles de vingt pour cent sur tous les tapis de salon.

« C’est Ivan, c’est Ivan, c’est lui qui a capturé le grand Phénix ! » crièrent les chouettes crépusculaires !...

D’ailleurs, sur cette magnifique fresque, parvenue jusqu’à nous, on peut voir Ivan voguant sur son tapis volant VIP, avec l’animal fabuleux emprisonné dans sa cage dorée. Remarquez la finesse des détails, l’extravagance des motifs, la luminescence ambiante.

Après l’atterrissage, tellement heureux de sa victoire, notre héros laissa échapper le grand oiseau au moment de l’ouverture de la cage en or. Les avis divergent pendant ce grave passage de l’histoire. Certains disent qu’il l’a laissé fuir, d’autres affirment que le Phénix s’est volatilisé au soleil levant. Bref, son envol fut majestueux mais il revint pourtant se poser sur le bras d’Ivan, l’homme au cœur pur. Le bel oiseau renifla un instant et, au bord de son bec en or massif, il laissa couler une larme de diamant puis il disparut dans l’azur.

Le paladin ému courut raviver Flammes du feu Divin en lui tendant cette fabuleuse étincelle. En langage de supporter marseillais, on dirait qu’il lui a mis le feu. Aussitôt guérie, la belle tomba amoureuse d’Ivan. Imaginez un diams de deux mille carats dans la balance, n’importe quelle rani devenait immensément riche ! Au prochain bal, elle allait parader avec son bouchon de carafe devant toutes les copines !

Le mariage eut lieu en grande pompe (à cause de tous les fastes déployés pour la circonstance). On fabriqua des divins divans d’Ivan, à son portrait, avec des tapisseries tissées dans des soieries rares, on fit des peintures, « divant » et derrière, d’Ivan sur son tapis volant, on érigea des statues à son effigie ; on dit même qu’un grand Phénix plana sur l’esplanade en laissant dans son ombre des myriades d’étoiles filantes. Le sultan, en babouches de cuir d’astrakan, battait la semoule… la semelle, en supervisant tous les projets qu’il avait sous son turban.

Avec son beau-fils, il ouvrit des comptoirs un peu partout dans le monde. L’association Ivan Dey Tappi connut un vif succès ; mais notre héros, las des moquettes et des paillassons, repartit vers une nouvelle aventure extraordinaire mais… c’est une autre histoire… 

Pascal

Je lis ces jours-ci un livre de science-fiction mais j'accroche moyennement. L'auteur imagine des engins gigantesques capables de transporter dans les airs plusieurs centaines de passagers, construits en aluminium et matériaux futuristes comme de la fibre de carbone, avec un abus pénible à presque toutes les pages d'un jargon pseudo scientifique, style moteurs à réaction, thermoplastiques, dispositifs hypersustentateurs et soudage au laser. En outre l'auteur postule que la terre est non point plate mais ronde, et allons donc. Et pourquoi pas des fusées pour aller sur la lune tant qu'on y est.

J'avais préféré ce roman d'anticipation assez réaliste dans lequel l'auteur, de manière très astucieuse, dote ses héros d'ailes semblables à celles des oiseaux, confectionnées de plumes collées avec de la cire, qui leur permettent de s'échapper de l'île où on les retient prisonniers pour avoir aidé la lune à s'accoupler avec un taureau blanc. En y réfléchissant, je crois d'ailleurs l'idée tout à fait possible, pour peu qu'on prenne soin de voler assez près du soleil pour ne pas attraper un rhume dans les courants d'air et les jet-streams. On le voit, donc, j'aime la science-fiction, mais il faut que cela reste crédible. 

J'étais encore dans cette songerie quand je faillis me faire emplafonner par trois chouettes. Elles passèrent à ça, manquant d'effranger mon tapis volant entièrement noué à la main, qu'orne la représentation des quatre continents. Je ne suis sans doute pas le seul que les chouettes effraient, quoique grand-duc, lorsqu'elles volent aux instruments, comme les chauves-souris au radar, pour rejoindre leurs clochers à bulbe. Me secouant de ma rêverie je poursuivis mon vol dans le ciel boréal, au-dessus des bouleaux et des lacs, jusqu'à la datcha dans les nuages, sans autre vis-à-vis que la lune, où je passe la belle saison à lire des ouvrages de science-fiction en fumant des belomorkanal.


Bricabrac

Victor, je me permets de t'appeler par ton prénom, ton nom est trop long et de plus je ne suis pas contente de toi. Je ne sais pas ce qui t'a pris de peindre en homme en vert sur un tapis volant de plus avec une grosse lanterne allumée. Tu ne sais donc pas qu'il faut faire des économies d'énergie ?

Ah ! Si ! C'est pourquoi tu le fais voler sur un tapis ? Je comprends mais si le vent se monte, ton bonhomme costumé se retrouve au sol et il n'aura rien d'un prince charmant tout disloqué.

Tu me dis que c'est pour faire rêver les petites filles et bien là tu réussis, elles croient toutes que leurs amoureux seront des princes beaux et surtout riches. Je ne voudrai pas dire mais lorsqu'elles s'apercevront qu'il y a tromperie, c'est devant les juges que tu comparaîtras, encore heureux pour toi, il n'y a plus la peine de mort.

Cela ne mérite pas la mort ? Bon c'est vrai, je suis un peux excessive mais j'y ai cru moi au prince charmant sur son tapis volant avec sa lanterne allumée mais au lieu de ça, un mec comme un autre, pas très beau et de plus fauché puis que les copines se sont servies avant moi et que je n'ai récolté que le tapis malheureusement rapiécé.

Et puis quelle idée de peindre le costume du prince en vert, sur tout le reste de cette même couleur, on ne le verra pas ton prince ; tu n'as donc pas d'autres couleurs Victor ? Je t'avais prévenu que je n'aimais pas le vert mais comme d'habitude tu n'écoutes pas alors ta toile, je vais m'en faire un feu de bois dans une Isba au fond de la Russie qui elle me fait rêver.

Aimela