Elle vient brusquement de changer de vie. Rien n’y paraît. Son manteau refermé en signe de respect ? de fierté ? Non. Elle étouffe seulement un secret de trop. En elle, le monde s’est éteint, est devenu silence. N’entend pas le train passé, ni sa fidèle amie l’interpeller au loin, se rapprocher en lui hurlant tout en pleurs : «pardon.»

La trahison est-elle seulement un poison de gare ? Qu’a-t-elle vécu d’irrémédiable ? Veut rien n’expliquer.  Il a suffi d’un rendez-vous de deux amies d’enfance, sans exclusivité. ..

Une plaie cachée, classée sans plainte sur cette imposture d’un soir où elle fut la proie d’un intrus sous ivresse.

Nulle confidence.

Elle ne se retournera pas. Elle a refermé son manteau d’existence.

Suzâme

Fuir

Il y a un train qu'elle ne prendra pas...

Enfant

C'est elle, une fille qui grandit...

Quai

Longer les rails, suivre la voie ...

Sous les pavés la plage et dans sa tête les nuages qui courent, accourent et partent à la dérive du tourbillon des vents ...

Vertiges et souvenirs.
Chute et rattrapage.

Suivre une boule ronde, celle sortie de la gorge, de la nuit, de l'esprit et avancer, cheminer pour en chasser les cris étouffés derrière les rideaux de velours.
Avancer dans la nuit éclairée et froide.

La fenêtre est close.
Tout repose et le silence expose sa lenteur au murmure des vents.

Souffle...

Avis de recherche envolé ...
Qui douterait du sommeil d'une enfant égarée ?
Qui pourrait soupçonner qu'elle aille se cacher si loin en longeant un quai ?

Elle croit avancer en serrant sa sacoche.
Sous les pavés la plage et au loin l'image d'une autre vie, d'une autre nuit.

Cligner des yeux et à chaque battement de paupières emprisonner l'image dans un mot ...

Elle poursuit.

gris

Dessiner des nuages.

lumière

Etre éblouie.

feux, branches, pierres ...

Les images se mêlent aux sons des mots qui déraillent dans le cerveau.
Elle a un peu peur et s'arrête en plein élan d'au-delà dans un miroir qu'elle ne comprend pas.

Cligner des yeux et à chaque battement de paupières emprisonner l'image dans un mot.

C'est fini.

L'horizon est noirci.
Elle perd la mémoire et s'endort dans la nuit légèrement bleutée...

Annick SB

            Elke regarde sa montre, déjà 20 heures ! La dernière répétition de la chorale commence dans un quart d’heure et Steven, le directeur, ne tolère aucun retard. Faire tapisserie dans un coin de la salle sans pouvoir chanter est une frustration qu’elle n’a connue qu’une seule fois en trois ans de participation. Et ce soir, à la veille du concert, pas question de réitérer cette expérience peu glorieuse qui lui interdirait de surcroit de monter sur scène le lendemain.

En approchant de la maison de Kim elle est fébrile. Pourvu que son amie soit prête !

Toc ! Toc ! Elke lève les yeux vers la fenêtre de l’étage mais déjà la lumière s’éteint dans la chambre de son amie qui déboule sur le trottoir essoufflée par sa course dans l’escalier. Derrière elle la voix de sa mère recommande : - Kim, ton écharpe !

- Pas besoin, nous sommes en retard.

Bras dessus, bras dessous, les deux amies accélèrent le pas. Combien de fois ont-elles fait ensemble le chemin jusqu’au centre ville ? Elles se connaissent depuis l’enfance et le quartier de La Vieille Montagne, isolé par le chemin de fer, est leur domaine de prédilection où elles se sentent à la fois proches de tout et à l'abri de l’effervescence du trafic urbain.

Monter quarante cinq marches, traverser la passerelle, redescendre quarante sept marches et elles se retrouveront face à la Maison Communale où une salle est réservée aux activités des diverses sociétés de loisir.

Presque au pas de course, les deux sopranos fredonnent un passage difficile.

- Non, dit Elke, le tempo n’est pas bon.

- Pas grave, répond Kim, Steven nous corrigera. Dépêchons-nous ou il sera d’une humeur massacrante.

- Et si nous passions par les voies ?

Kim ne répond pas mais se laisse entraîner par son amie. Le goût de l’interdit a toujours eu pour elle une saveur particulière et si Elke, la sage, s’y laisse tenter comment ne pas la suivre.

- Attention à ton manteau !

- Oups ! L’accroc n’était pas loin. J’entends d’ici les félicitations de Papa si j’avais déchiré mon cadeau d’anniversaire.

Les deux jeunes filles éclatent d’un grand fou rire. La légendaire grosse voix du délicieux papa d’Elke a toujours été la terreur de Kim.

Le ballast est rendu glissant par le gel et les rails brillent comme des bijoux en cette nuit de pleine lune. Les deux amies préoccupées de ne pas tomber et d’aller au plus vite déboulent de derrière un wagon à l’arrêt et enjambent la deuxième voie quand elles sont percutées de plein fouet par un convoi de marchandises qu’elles n’ont pas entendu arriver.

Le choc, violent, est sans appel.

Demain, le concert de Noël sera annulé.

 - Tiens, l'estaminet est fermé ?

- Depuis des années. Depuis la mort du père Georges. Mais Jeanne habite toujours là. Ça fait combien de temps que tu es parti d'ici ? Dix ans ?

- A peu près. Mon père a été nommé à Creil en 52, et voilà qu'on lui propose de finir sa carrière ici, comme chef de section. Tu parles s'il a sauté sur l'occasion, toute la famille est dans le coin, et on a toujours la maison. Alors me revoilà, au moins pour la durée des vacances.

Ça n'a pas changé, autour de la gare, dis donc ! Le petit chemin pavé est toujours là. Chiche qu'on revienne avec notre vélo jouer à Paris-Roubaix, comme dans le bon vieux temps ?

Quel dommage que Georges ne soit plus là, je l'aimais bien, tu te souviens qu'il nous donnait des bubble gums? Et c'était quoi cette phrase rigolote qu'il disait tout le temps ?

- "Café bouillu, café foutu !"

- C'est ça. Et sa fille, Yvette ? Une vraie pin-up, celle-là !

- Comment, tu n'as pas su ? Elle est morte tragiquement. Ta tante ne t'a pas dit ?

- Non, qu'est-ce qui est arrivé ? Mon grand frère en était dingue, de cette fille !

- Eh bien, il n'y a pas que lui ! Ce que je sais, je l'ai compris à demi-mot dans les chuchotements de mes parents. On ne parlait pas de ces choses-là devant les enfants. Plus tard, j'ai reconstitué toute l'histoire grâce aux copains, et en lisant le journal, après le drame.

Au début de la guerre, elle avait quoi, dans les seize ans ? Elle aidait ses parents à servir au comptoir. C'est là qu'après la bière pression, elle aurait commencé à assurer le service après-vente auprès des militaires anglais cantonnés dans le village. Un sacré tempérament, cette fille !

- Le prestige de l'uniforme, il parait qu'elles n'y résistent pas !

- Les mauvaises langues ont prétendu qu' elle n'a pas été trop regardante sur la couleur des uniformes, quand par la suite ils ont viré au vert de gris…

- Je n'ai rien su de tout ça. Il est vrai que nous n'étions que des bébés…

- Oh, les langues se sont déliées plus tard, après le drame.

C'était une sulfureuse, la belle Yvette. Mais on lui a sans doute prêté plus d'aventures qu'elle n'en a eues réellement. Comme le fait qu'elle "empruntait" parfois le mari de sa sœur ainée, Colette. Voilà que je me mets à cancaner, moi aussi…

Juste après la guerre, ses parents l'ont envoyée se faire oublier quelque temps chez sa marraine, dans le midi. D'aucuns disent : le temps d'accoucher en secret, mais on n'a jamais vu de gosse avec elle.

Elle est revenue quelques années après. Pour son malheur.

C'était l'été 52, juste après que tu sois parti à Creil. Elle a été tuée sur le passage à niveau de Berlincourt. Décapitée.

Pendant des mois j'ai fait des cauchemars affreux où je voyais rouler sa belle tête coupée. Je me demandais ce qu'étaient devenus ses cheveux, tu te rappelles ses cheveux ?

- Ah oui alors, une splendeur, longs, d'un blond chaud, blond Vénitien, je crois… qu'elle remontait parfois négligemment. Ah la vache, quelle horreur ! Georges et Jeanne ont dû être anéantis ?

- Georges est mort de chagrin. Jeanne ne sort presque plus, elle longe parfois le mur comme une petite souris pour aller chercher son pain…

Ce jour-là Yvette était partie à vélo avec son amoureux. Elle avait mis une robe rouge, et tous les deux chantaient à tue-tête "le galérien", tu te rappelles, une scie, cette année-là :

"Je m'souviens, ma mèr' m'aimait

Et je suis aux galères,

Je m'souviens ma mèr' disait

Mais je n'ai pas cru ma mère…

- Mais comment sais-tu cela ?

- Par le journal, parce qu'il y a eu des témoins qui ont raconté ça de long en large.

Le garde barrière était lent, il avait une patte folle depuis la guerre, il a baissé la barrière un poil trop tard. Ils n'ont pas entendu arriver le train à cause du bruit de la minoterie, et puis ils chantaient !

- Et lui a été tué aussi ?

-Ah, il a eu plus de chance, si on peut dire. Il a survécu deux jours. Et c'est là que le scandale a éclaté, parce que c'était le maire de Terlemont, mari d'une vicomtesse, châtelain et père de quatre enfants en chaussettes blanches bien tirées. Là, c'est moi qui fantasme, c'était pas dans le journal.

D'ailleurs, le pire n'était pas dans le journal, je l'ai appris par ma cousine Solange, dont le mari est garde au château.

Dans la soirée, le curé est venu  pour les derniers sacrements. Et il a harcelé le mourant pour qu'il abjure son adultère et renie la petite Yvette.

Nul ne saura jamais si le malheureux pouvait l'entendre, je préfère croire qu'il se trouvait déjà dans le tunnel lumineux au bout duquel l'attendait une robe rouge…

Je m'souviens ma mèr' pleurait

Dès qu'je passais la porte

Je m'souviens comme ell'pleurait

Ell' voulait pas que je sorte

- Eh ben mon vieux, quelle histoire, j'en suis tout retourné !

- Il y a des gens qui prétendent qu'elle revient.

- Qui ça, Yvette, la pècheresse, l'âme sans repos ?

- Ne ris pas, elle se tient là, dans sa robe rouge, devant l'ancien estaminet, juste où tu es, les nuits de pleine lune. Parce qu'elle n'est pas du genre à se cacher ! On dirait qu'elle regarde les trains, mais il ne faut pas l'appeler parce qu'alors elle se retourne et…et… elle n'a pas de visage…

- Ne me dis pas que tu crois à ces sornettes ?

- Je l'ai vue, ici même, il y a à peu près un an. Bon d'accord, j'avais un peu trop arrosé mon bac, mais je l'ai vue…

http://www.dailymotion.com/video/x6fbs7_le-galerien_music

Il arrivait que le train soit un peu en retard, mais Maryvonne était patiente. Chaque jour de la semaine, samedi et dimanche exceptés, elle attendait le train de 18h36.

C’était une jolie jeune femme, assez coquette, très réservée. Chacun la connaissait dans notre petite ville. Nous avions pour elle beaucoup de sympathie, de l’affection même pour certains. Les adultes parlaient d’elle à mots couverts, elle avait eu tant de malheurs, n’est-ce-pas, ça forçait au respect.

J’avais 13 ans, je connaissais la famille de Maryvonne. Elle avait un père et une mère, elle était entourée d’une fratrie assez nombreuse et de pas mal d’oncles, tantes et cousins. Rien de particulier à mes yeux.

À 13 ans, on a envie de savoir ce qui est dit à voix basse. Mais je n’ai jamais su quels étaient les drames qui avaient affligé cette famille.

Notre maison se situait rue de la gare. Ma chambre donnait sur l’artère bruyante, mes parents ayant décidé que les jeunes personnes pouvaient dormir partout, même dans l’inconfort.

Je rêvais souvent à la fenêtre. C’est ainsi que j’avais remarqué la précision de la jeune femme. Je l’avais suivie plusieurs fois, je savais son comportement, son attente persévérante. Je pouvais, en pensée, l’accompagner…

Maryvonne attendait donc le train, chaque jour, à la même heure. Elle se tenait un peu à l’écart du quai et observait la foule des voyageurs. Elle observait, elle attendait. La jeune femme ne quittait la gare que lorsqu’elle avait vu s’éloigner les feux rouges de l’arrière du convoi.

Un mercredi de l’an dernier, jour où le train était bondé de mères et d’enfants revenant de la ville voisine, la rumeur de la rue fut plus intense, aux bavardages se mêlèrent des clameurs. Maryvonne était tombée sur les voies et passée sous un autre train, elle était morte sur le coup.

On parla d’accident, de distraction, de glissade. Je ne fus pas convaincue. La jeune femme, selon moi, avait mis volontairement fin à son attente. Elle avait un secret. Lequel ? Je ne l’ai jamais découvert.

Il m’arrive souvent de penser à elle. De la revoir se diriger vers la gare, un soir de fin d’automne, dans son nouveau manteau couleur rouge sang qui flattait son teint pâle.

Dusha