Un jour de chance, sur un quai de partance, nous nous sommes croisés à la station de métro Wagram. Sagement, elle attendait sa rame. Comme une flamme trentenaire, elle pliait sous les assauts des courants d’air. Alors, sa jupe si légère se soulevait et tous ses motifs imprimés se mélangeaient devant mes regards impressionnés. J’aimais bien son regard lointain, son allure de fragile pâquerette et ses cheveux piqués dans un chignon malin avec cette si grande barrette…  

Les aléas des métros passants avaient des bouffées de vents chauds, ceux de vacances généreuses et toutes les publicités affichées se contorsionnaient dans des postures racoleuses…  

Tout à coup, dans cet antre tellement impersonnel, j’ai entendu gazouiller les hirondelles, chuchoter des soupirs de cascadelles, crier des véhémences inconditionnelles, tirer des feux artificiels, psalmodier des incantations surnaturelles… J’ai vu s’ouvrir des murs de citadelle, s’allumer des étincelles, des amants enlacés sur leur balancelle, des blessures mortelles devenir superficielles et des vieilles cordes de polichinelle jetées enfin à la poubelle…

Des tunnels, soufflaient des vents du large, des vents de Costa Brava, où des chimères capricieuses manoeuvraient au milieu de danses ensorceleuses… Les mirages se touchaient, les illusions étaient réelles, les prières s’exhaussaient… Il montait à mes yeux des courants de grande marée et à mon nez inquisiteur des effluves de parfums de viande grillée… Estivants, nous étions attablés dans un restaurant de la Rioja en train de déguster des côtelettes d’agneau grillées aux sarments. Elle avait des rires qui assaisonnaient tous les plats et des sourires qui abreuvaient toutes mes pensées. Le soleil de la terrasse avait des prétentions de majesté en plantant des banderilles fleuries dans les ombres cachées…

Seul, j’entretenais une conversation d’arlequin car elle était trop investie dans la lecture de son bouquin. Pourtant, les rames bruyantes n’avaient de cesse que de tenter de brouiller son histoire de papier ; les pages palpitaient de frissonnements incessants comme un éventail de corrida pendant une mise à mort aux soubresauts rougissants…

Moi, je lui parlais d’Amour. Vous savez, tous ces mots qu’on dit avec nombre d’adjectifs en couleur. Ces mots qu’on a laissé mijoter sur son cœur, ces mots préparés à la recette enivrée d’un poète rêveur, ceux qui crèvent de pudeur quand ils supplient l’inaccessible Bonheur…  

Avec quelques larmes, je distillais son charme. Elle était la protectrice de mon âme, la directrice de mes frissons, l’embaumeuse de mes parfums, le tumulte de mes couleurs, la chaleur de mon sang, la sueur de mes émotions, la musique de mon entendement, mes sensations en cohortes émues et tant d’autres choses encore…

Métro Wagram… J’étais fantassin montant à l’assaut du vacarme, grognard émérite aux mille médailles mordorées tintinnabulant des sombres victoires aux paysages trop campagnards, hussard sabre au clair mais à l’œil bagnard, empereur vantard de l’armée de mes sens en bataille !...

Allons, ma Belle, allons jusqu’à poursuivre ces pèlerins sur le chemin de Compostelle, mêlons-nous à l’ombre de leur airain, marchons ensemble main dans la main ; j’ai dans mes plans secrets des chansons de tourterelle et des refrains de ritournelle !… A nous, l’Espagne et ses châteaux, à nous ses fêtes et ses mâts de cocagne, ses éventails et ses taureaux, ses plages et ses montagnes !...

Moi, j’aimais bien cette muse de nulle part. J’aimais accrocher mes illusions de départ le long de ses remparts. Elle était là, posée dans un moment charnière de ma vie, au soleil clignotant des néons blancs et j’exhumais le charnier de mon cœur avec les prévisions enjouées d’un Don Quichotte comploteur…

Le souffle du vent des courants d’air revenants crachait sur les quais des papiers gras et des journaux fanés. Quelques gobelets roulaient en bout d’aventure ; ils s’échouaient sous les bancs ou mouraient dans le ballast sans une éclaboussure. Des lumières papillotaient, çà et là, en déroulant des publicités éphémères…

D’un couloir invisible, un violon mélomane tirait sa romance sur des airs de fandango. Moi, je marchais vers elle en m’initiant enfin au pas de l’heureux tempo. J’aurais voulu être castagnettes pour lui compter fleurette ou matador pour lui susurrer un flamenco…

Comme je me découvrais poliment pour la saluer, une rame est venue s’allonger le long de son quai, en criant son arrêt. Les publicités se moquaient si bien de mon geste de désespéré perdu dans le vent…

Précipitamment, elle s’est engouffrée dans un compartiment et je l’ai suivie des yeux comme le pire des châtiments. Il n’est qu’à Paris qu’on puisse supporter cette terrible peine capitale… Les glissières se sont rabattues derrière elle telle une guillotine convenue. Elle est partie. Il ne restait plus que les deux yeux rouges du dernier wagon pour me cligner des œillades d’adieu. Comme une fermeture éclair irrationnelle, les rails se perdaient dans le tunnel…

Pascal. 

Fermer sa porte à tout
Maison à vendre
Tirer sa révérence
Sur quarante ans de train train 
Changer de matin
De vue, d'essences
Enfin se rendre
Là où l'on veut voilà tout...

Il love l'exotisme lointain
L'Afrique, terre rouge sang
Hutte et pagne
Vivre de chair de crocodile 
Sur le grill 
Ebènes compagnes
Au sourire blanc
Polygame enfin... !

Le réveil sonne... 
Je tombe des nues
Retour à la rude réalité
La jungle des villes
Mon chapeau, mon auto
Reprendre ma place dans le trafic...


jill bill

Le chien gueulait quelque part du côté du vallon escarpé de Saint Baudille…  

Ses aboiements rauques étaient concentrés au même endroit. On aurait dit qu’il prolongeait le point fixe avec sa voix de ténor enrhumé. Il jappait guttural, notre Tango. Ce qu’il tenait en respect était intéressant mais ce n’était pas du gibier de grande classe.

Il restait planté là pour nous faire venir…  

Mon père courait doucement. Il longeait les ornières du champ fraîchement labouré. Il avait refermé son fusil, je le suivais…

J’aimais bien l’accompagner à la chasse. C’était toujours une aventure à travers les paysages environnants de notre Drôme, ses conseils éclairés sur les plantes des champs et ses relations avec la faune sauvage.

J’avais une trentaine d’années et je le suivais comme un pistard attentif de ses moindres gestes. Je marchais dans ses pas, dans les mêmes brindilles, j’oubliais de tousser ou d’éternuer et je respirais sa pipe remplie de « Amsterdamer » fumant. Il y avait cette sorte d’emballement, cette traque engagée et le piège s’était refermé sur l’animal débusqué…

Les branches basses de l’orée du bois nous griffaient le visage comme pour nous interdire la préméditation du geste tuant. La Nature retardait l’inexorable. C’était flagrant...

Tango continuait de nous alerter avec ses signaux de braillements. Il faisait son job…  

Je n’ai jamais connu un chien aussi pacifiste. Il était chien de chasse parce qu’il était né dans une niche de chiens courants dans une grande meute. Il assumait sa condition de génération en génération. Il était brave comme seuls ces chiens savent l’être au milieu des enfants. Il nous fouettait avec sa queue et il léchait tous les visages à sa portée.

Pour un peu, il aurait partagé sa gamelle avec nous. D’ailleurs, il arrêtait de bâfrer quand on était dans ses parages à l’heure de son repas. Il cherchait à jouer encore.

Avec l’habitude, aux intonations des aboiements intéressés, mon père savait quel était le gibier poursuivi. Il changeait alors les cartouches, tout en courant, et on se plaçait dans le seul passage logique de l’animal traqué.

A distance, le chien ramenait le gibier vers son patron, c’était tout un art de le voir s’activer, avec une grande précision, au bout des champs ou de l’autre côté des vallons.

Mais là, c’était plutôt statique. Mon père ne disait rien. Il se doutait bien de l’animal pris dans la nasse. Il avait son idée…

Tango aboyait et on courait…

J’avais l’impression d’être dans un orchestre tellement notre course, dans la terre et les herbes, était synchronisée avec les jappements du chien. C’était bizarre, cette charge…

On allait tuer. On allait prendre une vie d’animal à cause de sa chair, de son goût, pour s’adjuger le titre de fine gâchette et surtout, pour faire plaisir au chien de chasse.

J’allais assister à cette peine capitale et j’étais dans mes petits souliers…  

Avez-vous déjà entendu les cris déchirants d’un lièvre blessé à mort ?... On dirait un nouveau-né qui pleure. C’est catastrophique. C’est brutal, la chasse.

Et un faisan à peine effleuré d’une giclée de plombs et auquel il faut tordre le cou ?...

Ce n’est pas reluisant. C’est le revers de la médaille.

On n’en parle pas à table. On couperait l’appétit des enfants. On omet les détails saignants de la boucherie, on se concentre sur sa fourchette et on sauce en regardant son verre de Crozes. On voudrait presque trouver des plombs utiles dans des endroits vitaux pour prouver la vitesse de l’exécution. On se dépêche quasiment pour passer au fromage.

Alors, pour cacher le méfait, on donne les os au chien parce que lui, il ne se pose pas toutes ces questions gênantes. On le regarde broyer, du fond de sa gueule, ce dessert de chasse. Il en bave de plaisir, l’animal et il nous fait oublier notre conscience perturbée pendant ces craquements exquis.

On tapote sa tête de chien,  il est simplement content d’être chien, dans cette vie de chien. On lui réclame la « papate » pour sceller la connivence implicite de ces moments partagés. Et il remue encore la queue avec des remerciements complices de traqueur, comme s’il se rappelait de tous les évènements cruciaux de la capture pénible du gibier fusillé…  

Tango gueulait encore…

Il s’impatientait de voir arriver notre présence imminente. Il nous languissait…Toute sa hargne de chien chasseur était accaparée par l’affût de la bestiole coincée.

Nous avons traversé le talus et emprunté un sentier de début de forêt. Il était tôt mais il faisait déjà chaud. Je ne sais plus si c’est la course ou l’adrénaline qui transpirait dans mes habits.

Le chien était là, au pied d’un jeune chêne.

Il tournait autour comme une sentinelle studieuse de son garde-manger en hauteur.

Il cherchait dans les feuillages en reniflant l’air et il jappait encore.

Il me semble encore l’entendre quand je descends ces souvenirs du Grenier du Passé et même la poussière a un parfum de nostalgie…

Un jour, mon père m’avait passé son fusil. J’étais bien plus jeune.

J’avais une sorte de fierté, en paradant entre les arbres. J’étais armé et puissant. Invincible. Je possédais la Mort au bout du canon et des intentions de zigouiller tout ce qui volait, courait ou rampait, des cibles... C’était délicieux d’appréhender ce pouvoir indicible de chasseur. C’était une forme de volupté troublante de caresser la tiédeur de la crosse et la froideur gravée des canons superposés. C’était un mélange capiteux de sensations étranges mais fortes.  

Le croassement significatif d’un corbeau avait ameuté mes sens aux aguets. Je devais faire mes premières armes et montrer, à mon père, la finesse de ma gâchette. Le volatile s’approchait, ignorant le danger, encore caché par les frondaisons.

Nous nous étions embusqués derrière des fourrés tels des tireurs d’élite.

Déjà, j’ajustais le ciel dans le viseur, je serais la DCA du secteur…

L’oiseau noir est passé à la verticale de notre cache ; je le suivais dans le canon et j’ai tiré. Une seule fois. Le fracas est parti dans les airs. C’était le plus mauvais coup de fusil que j’aie tiré, dans ma courte carrière de chasseur tueur. En échange malheureux, je voyais tournoyer un amas de plumes disloquées qui tombait vers les taillis.

Toutes ses couleurs, en dégradés de bleu indigo, se fanaient à la mesure de sa chute, entre le soleil et l’azur.

Il est tombé à mes pieds. Je n’étais pas fier. Il agonisait en saignant au bout de son bec jaune, ses petits yeux clignotaient quelques restes d’altitude sauvage, ses pattes cherchaient une ultime branche...

Mon père l’a jeté dans un talus.

J’étais le triste assassin de cette pauvre bête, même pas mangeable. J’avais honte.

J’ai rendu le fusil fumant à mon père et je n’avais pas besoin de ses compliments. Je ne l’écoutais pas. D’ailleurs, il était mal à son aise, lui aussi.

On ne tue pas pour rien, c’est indigne même si c’est un nuisible, un pilleur de champs de belles semailles, un détrousseur de raisins, un oiseau de mauvais augure dans une livrée trop sombre pour être honnête, etc, etc…

On avait l’air de deux imbéciles mesurant l’effarante bêtise monstrueuse d’avoir tué gratuitement. Je savais déjà qu’on ne parlerait pas, à la table familiale, de cet exploit et que ce fait d’arme vain resterait dans nos mémoires empoisonnées, emprisonné à jamais.

Notre Tango dansait sous l’arbre…

Il faisait des bonds et sa langue pendante le suivait de près avec des halètements de belle fatigue excitée.

C’était un chat.

Mon père me l’avait expliqué comme nous arrivions près du chien. Le gros matou blanc s’accrochait désespérément dans les fourches nues du tronc menu. Il plantait ses griffes dans l’écorce, suspendu par son instinct, et il cherchait encore à grimper pour s’échapper plus loin, plus haut, dans le jeune chêne.

Mon père a changé les cartouches de son fusil. C’est coriace un chat…

Il était tôt au clocher de l’église quand il l’a visé entre les feuilles.

Le chien gueulait tout ce qu’il savait. Il entretenait une sorte d’angoisse bruyante grandissante où seuls, le coup de fusil et l’odeur de la poudre allaient calmer les esprits à vif. Il avait l’air de crier à son patron :

« Mais allez ! Allez ! Tue-le ! Fais-le descendre en vitesse ! Explose-le ! Que j’arrive enfin à le renifler ! Et si je peux, je lui mettrai un coup de dent, le coup de grâce, pour l’achever ! Mais qu’est-ce que tu attends ? Allez, fais ton boulot de chasseur ! J’ai fait mon boulot de chien ! C’est une grosse boule de poils, il se gonfle ! Ecoute ! Il miaule tellement fort qu’on dirait qu’il ronfle !... »

Mon père visait. Il cherchait le meilleur angle de tir. Il ne voulait pas contrarier son chien enragé. On aurait dit un seule personne, ivre de folie meurtrière, tant ils faisaient équipe tous les deux…

« Papa ? Papa ?... »

« Quoi ?... »

« Ne tire pas... Cela ne sert à rien... »

Le chien me contredisait en sautant devant son maître. Il bavait une haine féroce et ses yeux étaient révulsés d’effervescence collante.

« Mais tue-le ! Tue-le ! Tu sais bien que c’est un nuisible dans la nature ! Il saigne les lapereaux dans les terriers et il détruit les couvées des poules faisanes, il grimpe jusqu’aux nids et il fait la razzia des petits ! Tu ne peux pas le laisser sur cet arbre ! Regarde comme il est gras, il a dû se gaver toute la nuit ! Tu sais bien qu’il est à moitié sauvage maintenant ! Allez, balance la grenaille, qu’on en finisse avec cette racaille !... »

« Papa ? Papa ?... »

« Quoi ?... »

« Ne tire pas, s’il te plaît… »

Mon père était dans l’expectative ennuyeuse de ma présence encombrante, en martèlements répétés, dans sa conscience réveillée. Pourtant son chien attendait la salve tueuse, celle qui ferait choir ce poilu des forêts jusque dans les feuilles mortes du chêne. C’était son seul dénouement logique, il voulait flairer la poudre, ce guerrier à quatre pattes !...  

« Papa ? Papa ?... Papa ? Papa ?... »

Mon père visait juste. Il a toujours été adroit et rapide mais là, il n’y avait aucune gloriole à tirer de cette mascarade de chasse. Il maintenait son fusil en joue et il essayait de tuer ses états d’âme…

« Papa ? Papa ?... Papa ? Papa ?... »

Je tentais de fissurer ses certitudes pour mettre le doute dans son œuvre de destruction inutile. Son fusil pesait lourd dans ses bras tendus. Mais son con de chien insistait : 

« Allez ! Feu ! Feu ! De ce griffu, on va faire un pendu !... »

J’ai touché l’épaule de mon père et j’ai laissé ma main posée, comme ça, en fidélité filiale franche…

« Si cela se trouve, il est à une petite gamine, ce miron. Regarde ! Il a un collier avec une clochette ! Il doit avoir son nom écrit dessus… Allez Pa, ne tire pas... Il a l’air paumé ce matou et ce sont les boîtes de Ronron qui l’ont rempli comme ça. C’est peut-être une chatte ! Allez Pa, ne tire pas… Regarde, il est déjà mort de frousse… »

Mon père était dans l’embarras. Il était habillé en habile chasseur, camouflé en Nemrod accompli avec ses lunettes anti-reflets, sa cartouchière était bien en place, son fusil était pointé, son chien lui hurlait de tirer. La fonction crée l’organe... Il était secoué entre deux propositions, il cherchait la meilleure conduite à adopter dans cette forêt tapageuse avec ce jeune témoin gênant dans son dos. Il tergiversait mais le chien réfutait tous mes arguments… 

« Mais tire donc ! Allume-le ! Celui-là ne bouffera plus personne ! Dépêche-toi ! Que son glas sonne !... »

Je ne parlais plus. Tous les mots auraient été superflus maintenant. J’espérais seulement que ma main continuait de lui parler « en dedans. » Est-ce que j’avais touché son entendement ou avait-il pris sa décision ?... Allait-il trucider ce matou ou passer son chemin en rappelant son chien ?...  

J’ai toujours aimé mon Père sans jamais remettre en question, ni discuter le moindre de ses choix. Moi ? Un gamin de trente ans essayant de lui dicter une conduite à tenir ?

Mais non. C’était impensable... J’avais beaucoup trop de respect pour lui…  

Il ne m’a jamais déçu pour laisser un seul mauvais souvenir dans ma vie d’aujourd’hui.

Mais il a tiré...

La tentation était trop forte. J’ai encore la détonation foudroyante dans mes oreilles sifflantes…

Le chien était content, il cherchait et reniflait, au pied de l’arbre, l’hypothétique cadavre du chat. L’odeur de la poudre et les feuilles fauchées par les plombs se mélangeaient dans l’air saupoudré… Le clocher de notre village racontait quelque chose comme neuf heures du matin. J’avais compté…

J’avais laissé la main sur l’épaule de mon père comme pour prendre un appui reposant.

Il a rentré ses lunettes dans son étui et il a rappelé son Tango. Il a ouvert son arme de chasse pour extirper la cartouche vide encore fumante de poudre explosée.  Puis il a mis son fusil en bandoulière comme un douanier bredouille d’une journée de frontière sans contrebandier. Il a rallumé sa pipe, en s’appliquant, et le parfum du « Amsterdamer » m’a chatouillé les narines.

Son chien était à ses pieds, en train de remuer la queue comme à l’accoutumée.

Il pendait une langue d’assoiffé du désert, notre Tango…

Soudain, j’ai vu traverser le blanc matou ; il détalait comme un dératé épouvanté, vers la ferme toute proche, ventre à terre...

Pascal.

"Ah, le salaud ! L'a bien mijoté son coup ! "

dit Jean Claude quand Annie vient le chercher en courant à "la p'tite balance ", où chaque jour, à cette heure, il refait le monde avec les autres politologues du quartier.

C'est  mercredi.

Le mercredi est le jour où Jojo passe chez le grand père. Bon gré mal gré. Plutôt mal gré. Soudoyé par Cécile, sa mère qui en compensation lâche du lest sur le quota des heures de console.

Le grand père, lui,  dit qu'il garde le  Jojo parce que sa mère travaille.

Ni lui ni Jojo ne raffolent des parties de bataille. Mais, maintenant qu'il est assis sur "ses quatre roues", que faire d'autre avec le petit ?

Tous ses copains de belote sont morts, à Marcel.

"y' a plus que des veuves, dans le coin", dit-il.

 Et les veuves, ça fait dix ans qu'il les évite ! Depuis que Denise est "partie", comme il dit, elles ont été nombreuses à vouloir le consoler. Mais il a fui "les bonnes femmes" comme la peste, bien tranquille qu'il était avec sa pipe et son chien.

Puis, Galoupiau, le vieux compagnon de chasse, est "parti" à son tour.

Il lui est resté le jardin, tant qu'il avait ses "deux pattes". Et pour se "garder les neurones en forme", "les chiffres et les lettres" en fin d'après-midi, une habitude  prise avec Denise.

Depuis un an, Annie vient l'aider à sortir du lit, le matin, et l'installer sur ses quatre roues.  Elle prépare le repas qu'il n'a plus qu'à mettre au  micro-ondes. Le soir elle vient l'aider à se coucher, après le JT.

Souvent elle emmène le reste du repas pour ses chats. C'est qu'il n'a plus guère d'appétit,  Pépé Marcel.

Sauf pour ce qu'il appelle "mon quatre heures" : une tartine de pâté de campagne qu'Annie prépare le matin et pose sur la table entre deux assiettes,  à côté d'un verre de "côtes du Rhône". Rituel immuable, et régal du vieux.

La semaine dernière, le docteur est venu alors qu'il prenait son "quatre heures". Il a poussé des cris d'horreur :

"Monsieur Legrand" a-t-il dit, " tout ça c'est du poison ! Avec ce que vous avez,  vous me supprimez tout ! Absolument : une compote et un thé, vous verrez, ce sera aussi agréable".

Et il avait passé la consigne à Annie et Cécile. Marcel avait eu beau les supplier, les charmer, ruser, rien n'y avait fait.

Ce mercredi, Pépé Marcel a demandé à Jojo :

" Petit, tu veux bien me passer mon fusil ? La clé de l'armoire est dans la boite à musique sur la commode".

Jojo a rigolé :

" Tu veux retourner à la chasse, Pépé ? Comme le type de l'Almanach accroché sur le mur?"

Le vieux a pris un air sévère :

" Les fusils et les outils, Johan, il faut les entretenir, les graisser régulièrement. Ce fusil, ce sera pour ton père, ou toi, plus tard".

"Jamais je n'irai à la chasse, Pépé ! "

"Eh bien, tu le vendras, mais seulement s'il est en bon état, allez, passe le moi, et donne-moi le chiffon sous l'évier, je m'en vais te l'astiquer, tu vas voir ça !"

Après que Johan se soit  envolé, le vieux a pris le fusil, toujours chargé, parce que Denise avait une peur bleue des voleurs, surtout dans les derniers temps.

Il a calé la crosse entre ses genoux inertes et a mis le canon dans sa bouche.

Quand Cécile arrive,  toute essoufflée,   Jean Claude répète :

" Le salaud ! L'avait bien mijoté son coup !

Eh ben, on va pouvoir enfin  la vendre, la maison !"

Emma

Une fois n'est pas coutume,
j'en ai connu qui n'est plus
et c'est à titre posthume
qu'ici même vous l'avez vu.

C'était mon tonton Gaston
Il ne mettait son veston
que dans les grandes occasions
Repas de fêtes et communions.

Mieux valait un bleu de travail
A genoux avec la truelle
en construisant vaille que vaille
charriant le sable avec la pelle.

Le dimanche en casque et lunettes
il roulait en motocyclette
et quand c'était la saison
chassait avec ses compagnons

Avec son chien et son fusil
Il partait au petit matin
traquer une ou deux perdrix
et même un lièvre ou un lapin

Sans plus, il n'était pas question
de prélever plus que raison.
La joie était dans la sortie
les bottes dans les orties.

J'étais encore petite fille,
déjà un peu scandalisée
qu'on pût aller jusqu'à tuer
des bêtes comme on joue aux billes.

Quand il s'agissait de la pêche
dont on faisait de la réclame
avec une petite canne à pêche
je n'avais pas ces états d'âme !

Il est vrai que nous respections
avec nos pièges en hameçons
la rivière et ses poissons
comme nous en avait fait la leçon

Notre tonton
Gaston

Jeanne

Ah Clémence
Nous les gens misérables
On prendra la Bastille un jour
A vivre de pain sur ta table
Tandis que l'autre à la Cour
Fait royale bombance...

De la poudre à fusil
Et quelques balles
Il me reste ma mie
J'hésite... Tuer un lapin ou le crotale... !

Plaisante pas Jacquou
Tu vas finir au trou
Quand tu refais l'monde à l'auberge
Ivre de colère... T'as plus vingt berges !

Humides sont les cachots
Pour ta vieille carcasse
Va donc sagement à la chasse
La marmaille en a marre du fayot...

Emmène le p'tit Gavroche
Comme le Toine à son âge
Il a du culot au braconnage
Débrouillard dans ses galoches...

Si tu veux ma jolie
Le temps d'jeter un oeil au chien
Et d'siffler mon verre de vin
T'auras ton lapin pardi !

jill bill

Pépé fait claquer sa langue de bonheur - crénom c’est bon ! - puis il dépose son verre d’un petit geste sec, aussi sec que le jus ambré coulant dans son corps.

- Il faut que j’y aille à présent !

Il est toujours pressé, Pépé.

Pépé, c’est le papa de Papy, le papa de mon papa.

Mon pépé il m’appelle "salut la jeunesse" alors que moi, c’est Arthur mon prénom.

Il sent bon Pépé ! Quand il m’embrasse - salut la jeunesse, aïe mon dos, la terre est basse - c’est toute la montagne qui apparaît et puis ça pique mes joues.

La montagne je connais bien. Papy m’y emmène en promenade. J’aime bien sentir l’odeur des vaches et des fleurs. Le sapin aussi, j’aime beaucoup. Mais pas les bouses, beurk !

Quand Pépé est reparti "faire son tour des chapelles" comme il dit, Maman enferme la bouteille dans l’armoire en secouant la tête… - ton grand-père, elle dit à Papa en soupirant, il a la gorge raide.

Moi, je ne sais pas encore si je ressemble à Pépé. J’crois pas, parce que lui, c’est pas "salut la jeunesse"… mais j’essaie de faire claquer ma langue, même que j’ai déniché dans la chambre de mes parents une jolie petite bouteille et que je vais tenter de l’ouvrir pour goûter au bon jus.

Crénom, ça sent bon comme tout le jardin de Mamy en été.

Hum, hum !

Bouah ! C’est dégueu et ma langue elle claque pas !

Mais comment il fait Pépé ?????

- Arthur, mon nouveau parfum !

Ouille, c’est mal parti, je ressemblerai jamais à Pépé… Crénom, j’ai mal au                ventrrrre !!!!!!!!!!!! 

Mony