Le sommeil des femmes

Le 13 décembre, jour de la Sainte Lucie, des ouvriers chargés de la réhabilitation d'une ancienne usine, au nord de Skaborörnsköldsvik, font une étrange découverte dans un loft en travaux. Trois femmes vêtues de blanc sont plongées dans un sommeil profond sur une peau d'ours blanc, à côté d'une bouteille de jus de pomme et d'un pavot fané. Après deux semaines, elles dorment toujours à l'hôpital de la ville.

 Telle est la première enquête confiée à l'officier Mimi Yu, fraîchement diplômée  de l'école de police.

Le sommeil des femmes est le premier roman de la tétralogie "Papaver", qui enthousiasme la critique internationale ; le pseudo " Miletune" de son  mystérieux auteur cacherait une célèbre personnalité politique.

L'écume des saisons

L'écume des saisons est ce malaise indéfinissable qui envahit les habitants de la petite île de Fjäderholmavaxshåsn, au large de Skaborörnsköldsvik lorsque, le dernier touriste parti, ils se retrouvent seuls, dans des jours de plus en plus courts. Tankar står stilla^[1], les pensées sont à l'arrêt.

Les Anglais, comme ce peintre muet apparenté à la famille royale qu'on retrouve pendu dans la petite maison de bois qu'il loue  à l'année, ont une appellation beaucoup moins romantique pour désigner cela : "Seasonal Affective Disorder". Mais les autorités ne croient pas au suicide, et les soupçons se portent sur Anton, un marin étranger devenu gardien de phare.

Mimi Yu devra affronter l'atmosphère étrange de l'ile sans se perdre dans les yeux couleur de brume du mystérieux Anton.

Les festins de métal

Lors de la visite du ministre de l'industrie, la presse hydraulique de la casse automobile de Skaborörnsköldsvik tombe en panne juste au moment où elle recrache une galette de Mercédès dans laquelle sont nettement visibles les inclusions raplapla de deux trafiquants de drogue.

L'enquête s'annonce d'autant plus difficile pour Mimi Yu que la casse est tenue par son compagnon, Anton, l'ancien gardien de phare aux yeux couleur de mer…

L'alphabet des imbéciles

Les Imbéciles, disait Flaubert, sont ceux qui ne pensent pas comme vous.  Ce qui en fait un vaste sujet d'étude sur lequel se penche Torun Hallström, le plus ancien, le plus "titré" et le mieux gardé des pensionnaires de la prison de Skaborörnsköldsvik. Il a entrepris de rédiger un " dictionnaire amoureux des imbéciles" et il en est à la lettre B de sa liste alphabétique : balance, baveux, bavure, lorsqu'il se volatilise  subitement de sa cellule, alors que la porte est toujours fermée quand le gardien apporte la soupe du soir. 

Mimi Yu, auréolée de ses succès dans ses précédentes affaires, se trouve désemparée devant une telle  énigme, d'autant qu'elle est perturbée par le fait que sa sœur, la jolie Li, en situation illégale, semble vouloir s'incruster dans la péniche où elle vit maintenant  avec Anton.

Emma

WE d'arrière saison sur la Côte d'Opale...

J'avais loué une petite chambre d'hôtel
qui normalement sur le dépliant de l'Office du Tourisme local avait vue sur la mer
mais qui en fait donnait sur le cimetière
dont je pouvais voir par la grille ouverte une tombe grise...
Comme j'avais du mal à digérer le merlan bouilli
que l'on m'avait servi dans le petit restaurant
dont toutes les places sur les tables étaient décorés d'un set rouge
et d'une pauvre ancolie qui trempait dans un pot en plastique
Je décidais donc d'une petite balade dans le vent aussi froid que de la glace le long de la plage désertée par la meute de touristes qui viennent dans la Somme par les beaux jours d'étés...
Je fus bien étonnée dans les herbes de la grève de voir des grues cendrées qui s'élevèrent dans un assourdissant bruit d'ailes...

Bon je sors d'ici et j'aimerais bien croire que ce bien pauvre texte a provoquer chez toi un petit rictus hilarant...

TooTsie

Rouge de timidité
Je refis la demande de dîner
Avec moi à la sexy Barbara
Enfin elle accepta
Après tous ces étés
A me laisser espérer
(Elle me choisit dans la meute
De gars, que ce genre de fille rameute)
Mais à condition
Que sur le set le poisson
Fut du merlan frit
Et la glace fut à la vanille...
Soit... Le plus hilarant
Cependant
Fut la table avec vue
Sur les grues
Du bâtiment... « M'amusent ces oiseaux rares
Disait-elle un brin idiote dans le regard... »
Déception ! Tout le repas
En somme se passa
A voir ces engins de chantier
Vraiment pas le pied...
Mon bouquet avec ancolie tiens
Lui fit autant d'effet que rien...

Après l'addition Barbara
Se barra
Et au bar accoudé peuchère
Je fêtais joyeux mon état de célibataire...

 

jill bill

    C’est le jour où je cherchais Bijou. Mon âne. Enfin, celui derrière lequel je me cachais dès que l’on me demandait un service qui ne m’amusait pas. J’avais pris l’habitude de ses sommes qui le tenaient allongé, muet comme une tombe, et qui me présentaient son ventre  d’un blanc duveteux où je reposais, heureuse.

Quand ma mère était avec nous, elle tolérait mal mes escapades, d’autant que chercher les ancolies au bord du marécage proche de l’étang, me faisait revenir, rouge, le feu aux joues et bien sale ! Ma mère entrait alors dans une de ces colères où elle  me promettait une meute de chiens pour m’assagir.

C’était hilarant de voir Bijou secouer la tête, pour répondre à ma mère et lui dire (car je ne doutais pas de ce qu’il pensait et aurait pu exprimer !) qu’une glace me conviendrait parfaitement ! Mais non, on me promettait pour le soir du merlan, mon plat détesté.

Ce jour-là, cependant, Bijou avait disparu et personne ne me disait rien de son absence. Alors Martin, de trois ans mon aîné, mais qui n’allait pas souvent en classe, me demanda pour alléger l’atmosphère : « dis, tu sais comment on écrit la ville de « Sète », notre maîtresse nous a promis de nous y emmener. Alors : sept, cet ou set ? »

Il se trouve qu’à six ans, je ne savais pas qu’il existât une ville au nom si curieux et je baissai la tête, confuse. Vous êtes plus malins, vous les adultes ? me demandais-je.

Et soudain, Martin hurla : « les grues, les grues »,  en les montrant du doigt dans le ciel et il se trouva qu’au lieu de voir les oiseaux sur le départ, je vis Bijou, affublé de deux énormes paniers de vendanges, arrivant de sa lente démarche. Il n’hésita pas, repoussa ma mère, la mère de Martin et vint poser sa tête près de mon cou. Un tel rêve me le rendait trop précieux. Et Auguste, le père de Martin, ôta les paniers, rendit sa souplesse à l’âne qui me regardait. Je  pris sa tête dans mes bras et après mainte caresse, je me hissai sur sa croupe. Il partit aussitôt. Peut-on être plus heureuse, quand on a six ans et que les classes ne commencent qu’après les vendanges… ?

Roseline

            Je suis là à marcher entre les tombes avec mon petit bouquet d'ancolies. En les voyant tout à l'heure chez la fleuriste je me suis souvenu de celles du jardin de ma grand-mère Léonie, près du vieux mur de pierre où s'accrochait un chèvre feuille qui embaumait les soirs de pluie.

 Dix ans que je ne suis pas revenu à Fombray ! précisément depuis le jour de l'enterrement de Léonie. Et tandis que je dispose les fleurs sur le modeste carré de petits galets sous lequel elle repose, les souvenirs des étés de mon enfance déferlent dans ma mémoire…

A l'époque, et bien que je la considérais alors comme très vieille, elle exerçait toujours les fonctions de gouvernante au château. Je soupçonne maintenant que le comte, un excellent homme qu'elle connaissait depuis l'enfance, devait continuer de l'employer par affection plus que par nécessité.

Léonie m'emmenait souvent au château, et  tandis qu'elle s'activait à la cuisine avec la petite Mariette, le vieux Charles de Fombray, que la vie avait privé d'enfant, trouvait en moi un disciple docile pour exercer son paternalisme bienveillant, plein d'une pédagogie fantaisiste. Dans mes très jeunes années je prenais pour argent comptant les piquantes pseudo anecdotes historiques ou les récits d'aventures imaginaires dont il émaillait ses discours.

 J'appréciais les promenades avec lui dans le parc, où il m'apprenait à distinguer la salamandre du  triton, et j'adorais voir sauter dans le bassin les grosses carpes selon lui centenaires…

 Le Comte de Fombray était féru d'exotisme, et grand collectionneur. Dans le hall, devant les immenses vitrines où étaient exposés en éventail des sets de couteaux orientaux et poignards anciens, dont il racontait le passé terrifiant, trônait en majesté dans une vaste cage dorée un perroquet gris du Gabon, nommé Ernesto, qu'il disait âgé de 128 ans !

Je doutais un peu qu'il lui ait été vraiment légué par un pirate, ainsi que le prétendait le Comte, mais Ernesto était carrément hilarant. Ainsi il refusait obstinément de parler lorsqu’on le lui demandait, mais aussitôt avais-je tourné les talons qu'il lançait un sonore "déguerrrrpis, grrrredin, au galop !" et aussi vite que je me retournais, il avait repris son attitude hiératique, voire feignait de piquer un petit somme.

Mais je redoutais un peu les jours de pluie où le Comte me faisait les honneurs de sa bibliothèque, située au bout d'un long couloir qu'il appelait pompeusement "la galerie des glaces" en raison des deux grands miroirs biseautés qui faisaient face à une tapisserie molle et quelque peu élimée représentant un cerf aux abois dans une mare cernée par une meute de chiens féroces.

A ma grande consternation, alors que je ne rêvais que de m'affaler dans un des vieux fauteuils pour dévorer Spirou ou Bibi Fricotin, le vieux comte prenait parfois un air gourmand, tirait une clé de son gousset et ouvrait pour moi (ce qu'il considérait comme un honneur) les longs tiroirs plats du meuble où il conservait ses estampes japonaises. Il enfilait des gants de soie blanche et sortait avec des mines délicates  ses trésors aux teintes délavées qu'il étalait sur la grande table en loupe d'orme.

J'ai été obligé de les examiner tant de fois que je me souviens encore des canards mandarins dans la neige, du vol de grandes grues blanches et noires sur un soleil rouge, de merlans moustachus bleuâtres ondulant entre liserons et idéogrammes, et d'énormes vagues grises dont l'écume soigneusement cernée me faisait penser à des doigts crochus.

Curieusement le Comte n'ouvrait jamais le tiroir du bas, et ce n'est pas moi qui lui aurais fait remarquer cet oubli.

J'aimerais vous dire que cette initiation a décidé de ma vocation  artistique, mais à la vérité, je n'en garde que le souvenir d'un profond ennui, heureusement rare dans ces vacances merveilleuses.

Et maintenant, dans le train qui me ramène à Paris, après m'être heurté à la grille fermée du château devenu colonie de vacances, les yeux fermés, je peux encore sentir le  goût des petits beurres de ma chère grand-mère Léonie.

Emma

Blaizac, c’est l’horloger bijoutier qui a pignon sur rue. Sur le cours Bonnevaux, c’est devant chez Blain, en face de chez Dorcier, à côté de chez Davion, le fleuriste, sur le trottoir qui mène à l’école Gaillard ! Tu ne peux pas le louper, ce magasin des horaires !

A l’époque où les trottoirs étaient larges, quand on courait après les ombres glissantes, comme des ressacs de plage, j’aimais bien m’arrêter un moment devant sa devanture. L’été, l’enfilade des platanes bousculés de vent, berçait de lumières aveuglantes toute l’avenue. Dans les vitrines, c’était une apothéose de flamboiements incessants. Alors, imagine un peu son éventaire ! C’était un jeu de concurrence déloyale entre les myriades de pétillements solaires et ses carats soutirés de quelques profondes mines aurifères.

Tour à tour, par les effets lumineux assidus, on devinait les topazes, les émeraudes, les saphirs, les rubis, courant à la dérobée dans les glaces de sa vitrine. C’était des sceptres, des couronnes, des falbalas aux multiples facettes chatoyantes. Les rivières de diamant coulaient en cascades fabuleuses dans les reflets incessants de la vitrine. La Nature est joaillière, tous ses trésors étaient dehors.

Par un autre tour de magie évident, dans l’écho des vitres, parfois, un arc-en-ciel se posait furtivement sur une de ses étagères. Comme un ruban caressant, il s’enroulait lascivement autour des écrins, il auréolait de ses coruscations enflammées les montres alignées, il s’enchâssait dans les boucles d’oreilles. En penchant la tête, je le retrouvais entre les aiguilles des réveils. A dix heures, il était rouge, à onze, il était bleu, vert, jaune. Quand je me perchais sur la pointe des pieds, il sertissait les bagues avec une précision d’orfèvre et quand je me baissais, il s’incrustait sur les chronomètres.

Je me souviens de son crâne dégarni, de sa petite barbiche et de sa légère claudication. Loin d’être hilarant, Il avait l’air toujours affairé, réservé ou plutôt, occupé avec ses profondes cogitations d’horloger méticuleux. Les avances de ses clients désireux le mettaient en retard… Peut-être avait-il des difficiles mécanismes de montre démontée sur son ouvrage, peut-être que la livraison d’un maillon de gourmette se faisait attendre, peut-être avait-il remarqué que notre Jacquemart avait du retard sur les horaires ajustés de sa devanture.

Il n’avait qu’à se baisser, le père Blaizac, pour ramasser tout cet or éphémère. Je suis sûr qu’il prenait des notes, qu’il devait apprendre et retenir tous ces chatoiements étincelants, ces illuminations enfiévrées, pour les organiser dans d’extraordinaires parures de joyaux, dans des ornements aux mille et un scintillements. Pourtant, il descendait son auvent pour éviter des éblouissements aux badauds qui faisaient le pied de grue devant son échoppe. Sur le pas de sa porte, avec sa fidèle loupe collée sur son œil, ses brucelles tintinnabulant dans une poche de sa blouse blanche et sa paire de pince crabe dans l’autre, un instant, il grattait sa barbe et, cahin-caha, il repartait vers son établi avec son sens de la minutie et ses silences de grand spécialiste.

Il faisait montre de sagesse, le vendeur du Temps. Sa meute de pendules batifolait à l’unisson des chansons de coucou, des dring de réveil et des balancements de battants à la rigueur forcément suisse. Tout sentait la précision dans son magasin. Derrière les vitrines aux verres épais s’étalaient des montres féminines de grande valeur ; virginales,  accoudées à leurs étuis au velours débordant, elles se laissaient admirer comme des sirènes surprises pendant leurs ablutions matinales. Ici, les alliances en cœur miroitaient aux jeunes couples des destins de grand bonheur ; là, c’était des ménagères, pour riche set de table, soigneusement ordonnées avec leurs couvercles entrouverts qui se déclinaient en argent massif. Des colliers de perles s’accoquinaient avec des montres à gousset dans des simagrées de révérence de siècle ancien.

A l’ombre d’un sempiternel jour sans soleil, avec mes yeux de merlan frit, j’aimerais tant lui apporter mon sablier détraqué ; je lui chuchoterais tout bas :

« M’sieur Blaizac ?... M’sieur Blaizac ?... C’est pour une urgence... Avec vos outils de magicien, votre précision de chirurgien, toute la somme de votre savoir, vous ne pourriez pas réparer mon horloge personnelle ?... Je suis sûr qu’il y a une fuite ou le goulot d’étranglement est trop large... C’est sans doute une brèche après tous les fracas de ma vie. Mais qui a volé mes heures, qui a englouti mes années, qui s’est goinfré de mon Temps ?!... J’étais un gamin inconscient courant après mes jeux d’innocence sur les trottoirs de Romans et regardez : aujourd’hui, je suis un vieux croulant abandonné et sans allant !

S’il vous plaît, vous ne pourriez pas me faire un petit plein de sable ? Juste une ou deux pelletées, un petit sac du Sahara ou de Bricomarché !... Je vous paierai avec mes économies de rires, de soupirs, de désirs, ceux que je n’ai bêtement jamais utilisés. Non ?... Ce n’est pas possible ?...

M’sieur Blaizac, allez voir encore au fond de votre cartable ; vous devez bien avoir un ressort ou deux, j’en manque tellement… Redonnez-moi un tour de clé !... Allégez mes contrepoids !... S’il vous plaît ! Fi de l’exactitude, faussez mes aiguilles, retardez les jours, tuez cette trotteuse implacable ! Sans délicatesse, ces tic-tac assassins me poussent sans façon jusqu’à la tombe. Ils sont autant de grains gaspillés dans la besace du Temps… M’sieur Blaizac, par pitié, je veux être en retard au calendrier de tous les évènements qui me traquent au quotidien... »

Oui, c’est devant chez Blain, en face de chez Dorcier, à côté de chez Davion, le marchand d’ancolies, sur le trottoir qui mène à l’école Gaillard…

Pascal

Frêles ancolies, étoiles du jardin,
Déjeuners d’un été.
Les grues cendrées,
Depuis longtemps, sont passées.
Vers le nord s’en sont allées,
Préférant aux reflets rouges des soleils couchants,
Les lueurs pastel du lever d’un soleil d’orient.

Dans le jardin, quelques pétales fanés
Flétrissent, la terre sombre sera leur tombe.
Un oisillon brise la surface de l’eau, lisse comme de la glace
Coups de bec assoiffé dans la flaque.
Le cri hilarant de quelques mouettes,
Espérant voir au loin le pêcheur de merlans,
Traverse le ciel sans nuage.

Loin de la meute vacancière,
Somme de calme en pleine nature,
Le jardin écoute,
Résonnant d’échanges de balles,
Echo des raquettes, premiers sets engagés.

Jaclyn O.Léum

Touristes en meute
Comme zombies en somme
Sortant des tombes
A Halloween
Blancs comme pet de laitier
-Hilarant-
Viennent se faire frire
Comme merlan
Sur les plages de ma Mer du Nord
Comme tous les étés...
Ah faut les voir
Virer au rouge écrevisse
Puis au chocolat
Sous les cieux bleu ancolie...

Au zénith, zen en tong
Direction le restaurant de la digue,
Sur le set de table
Immuable moule frite et glace...
Font même le pied ces grues
Si bondé...
Patience d'ange
Qu'ils ont perdue
En dehors de leurs congés payés !


Jill Bill