Et pour mon ciel, si je concoctais un bleu voyage, un bleu d’horizon, de Prusse, persan, maya, égyptien, un bleu d’azur, d’océan ou un bleu des Mers du sud ? Et si je mélangeais du bleu indigo, du bleu d’acier avec du bleu Méditerranée, du bleu canapé, du bleu saphir ou celui des abîmes de ses yeux ? Ou alors, je pourrais tenter du bleu de vitrail, du bleu de travail, avec celui de mes bleus au cœur, ou encore, du bleu céleste avec du bleu fumée. Entre lavande et dragée, entre col et cordon, j’ai dans l’esprit un bleu aigue-marine se mélangeant d’amour avec du gris de lin ; ou bien, du bleu nuit pour y lancer toutes mes étoiles publicitaires comme des bouteilles à la mer ! Oui, c’est ça !... Un bleu dont on ne revient jamais, un bleu planant, un bleu de rêve, un bleu roi sans trône, un bleu électrique sans lumière, un bleu où on n’y verrait… que du bleu, un bleu lavoir pour m’échapper un moment de ce trottoir…

Pour mes arbres d’automne, il me faudrait des forêts de jaunes enflammés, des jaunes de guirlandes de victoire, des jaunes d’offrande, avec des paillettes sensationnelles et des éclats éblouissants. Il me faudrait des jaunes intenses, des jaunes étincelants, des jaunes galonnés, princiers, impériaux, qui « s’oriflamment », qui s’illustrent, qui se pavanent et qui s’admirent dans les grandes parades. Il me faudrait un jaune qui soit tout à la fois ambre, chrome, miel, blé, rançon et champagne, un jaune aurore, un jaune de moisson comme la couleur de sa chevelure. Non ! Des jaunes volontaires, enrôlés dans l’armée de mes illusions clinquantes, des jaunes gangsters pour voler les chansons de ses rires, des jaunes neufs, tout frais éclos, des jaunes d’école, s’étalant sur ma toile folle. Là et là, je laisserai tomber des feuilles en or, tintinnabulant sur le parquet du trottoir, des feuilles intrigantes mais dont on ne se lasse jamais de voir les circonvolutions révérencieuses, des feuilles épuisées d’été, celles qui se détachent enfin, quand elles n’ont plus rien à attendre que l’aveuglement du peintre marginal ou l’allant du balayeur matinal…

Des ombres ! Je vais capturer des ombres blanches, des ombres exaltées, des ombres zélées, des ombres tapageuses, avec leurs pouvoirs insensés de chimères dépravées et tueuses. A larme blanche, la brûlante, je vais peindre leurs desseins sensationnels, leurs ultimatums démentiels, leurs perversions ensorceleuses ! Regardez, elles sont là, avec leurs pourtours de dentelles, leurs confins irisés, déjà posées sur cette aquarelle ! J’ai dans le fond de mon creuset du blanc, comme ses mains, comme ses dents, comme son drapeau, comme sa neutralité silencieuse, comme ses simagrées sentencieuses.

Donnez-moi des ombres noires, des ombres incantatoires, des ombres pour y laisser reposer mes pauvres histoires ! Au bout de ce pinceau d’abordage, je ferai danser leurs maquillages ; sous leurs masques insincères, je saurai traduire tous leurs mystères. Entre le crépuscule et l’aube, comme des amants pressés d’Amour, le noir et le blanc ne s’épousent-ils pas ?...

Dans mon tableau, je mettrai du brun ! Il faut retirer tous les marrons de mon feu intérieur ! Je ferai un tabac avec mon brun ! Bistre, cannelle, caramel, vanille, mordoré, sépia, ils seront tous en ordre de coloriage. La terre de Sienne sera mienne ! Tous mes abois seront bruns ; au firmament de mes contes citrouille, sans jamais la séquestrer  dans la rouille, elle paradera sur mon alezan, elle déjeunera au café au lait ou au chocolat, elle dansera sur le bitume, elle nagera dans le chaudron, elle se prélassera dans l’acajou. Brun ! Il sera brun comme la peau d’un arbre sur laquelle on tatoue ses je t’aime avec des flèches aiguisées et des cœurs entrelacés ; brun comme ses grains de beauté, telles des îles désertes sans mes baisers, tel un jeu de piste insensé, sur son visage et sur le bout de son nez. En seule escorte, s’il pointe un épais brouillard, sur ma nature morte, je saurai étendre un grand foulard… Il me faudra des touches de pastel comme la pluie sur un lac quand elle ricoche jusqu’aux berges opaques. Je devrai puiser dans l’arc-en-ciel pour irriguer cette œuvre essentielle…  

Pour mes fleurs, je chercherai les meilleurs échos de Lumière, même avec ces touristes et leurs regards moqueurs. Du rouge ! Oui ! Je peindrai à boulets rouges ! Ce rouge, il sera comme les décors des Enfers, comme des drapeaux maculés à la guerre, comme des tempêtes incendiaires ! Je capturerai le poisson rouge sur son épaule, celui pris dans les filets d’un tatouage espagnol ! Qu’il soit incarnat, saignant, écarlate, feu, pourpre ou vermeil ! Qu’il soit colère, honte, fard ! Qu’il soit coquelicot ou grenadine ou nacarat, comme ses lèvres sans faiblesse qui disent toujours non à mes légions de suppliques immorales contre sa forteresse.

Tant pis, avec ce rouge de tison, je ferai des verres, avec ce blanc, je ferai des vers, avec du rosé, je peindrai une galère… Enivré jusqu’aux yeux, dans ce tableau d’épouvante, les apparences seront mouvantes, elles seront éprouvantes, elles seront mourantes. Nul quai ne sera port d’attache, nulle émotion ne fera relâche dans tous les embrouillaminis de la gouache. Là, tout près, encore une fois, la Seine et ses remous pourront bien m’engloutir avec tous mes délires passionnés, ceux courant sur ce trottoir de chineurs désabusés. Enfin, comme chaque jour, le cœur en sang, l’âme insipide, j’irai cuver sur un lit de vain…

Pascal

Je suis las

Je suis là, sans moindre aspiration       

L’automne est là, tel qu’en lui-même

Et ses feuilles ne m’inspirent plus

Je suis las

Je me mêle les pinceaux,

Je mêle mes couleurs

Mais mon âme est ailleurs.

Je suis là,  empreint de lassitude.

Je suis las, là, au bout du rouleau.

Jak

C'est ce peintre avec les cheveux gris, c'est lui qui a laissé s'échapper les couleurs, sa veste en témoigne et son air coquin... Il en faut toujours un pour jouer ce rôle que l'on dira décisif et devant un tribunal on le dira fautif, mais il n'est qu'un acteur parmi tant d'autres, mu comme les feuilles qui voltigent et viennent tacher le sol.
Les couleurs n'ont pas manqué cette occasion de décamper des tableaux de ce peintre amoureux des quatre saisons des arbres, elles s'expriment haut et fort. Le pantalon de celui-ci bleu de travail ose la confrontation au rouge coquelicot du pantalon de la dame, cette autre virevolte enrubannée d'orange mandarine, les feuillages se hâtent de virer des verts aux jaunes, et plus loin, se cachant un peu, par timidité sûrement cet immeuble s'habille d'un bleu-vert électrique. Allez encore un peu de rouge-sang ici, de sauge, de vert-gris, d’anthracite, de canari, de chrome, de bouton d'or, de cannelle, de ventre de biche, et l'affaire est dans le sac !
Bien content le peintre grisonnant de la farce qui se joue là, sans que personne ne la voit et pourtant tous y participent. 

Miche

Feuilles dorées qui tombent

Si sœurs et toutes différentes,

Sur des gens qui bavardent

Tous des humains, si différents.

Pendant ce temps le peintre copie ses toiles.

Elles sont toutes un peu différentes,

Et si pareilles.

Nounedeb

J’suis le bouquiniste
Qui ne gagne rien avec ses bouquins
L’occasion ça n’intéresse plus l’amazone
La liseuse c’est pas pour moi
Mes livres ont perdu leurs feuilles
Qu’on ramasse à la pelle
J’me suis mis à l’aquarelle
L’eau de la Seine m’inspire
Sous les ponts les soupirs
Cette nuit je fermerai ma boite
J’irai vendre à Montmartre… 

Josette

J'fais des toiles
Des p'tites toiles
Que nul ne réclame
Du côté d'Notre Dame
Des toiles du dimanche
Sur qui nul ne s'penche
Pour tromper l'ennui
Dans ma maigre vie...
J'fais dans l'arbre nu
A l'automne revenu,
Quand j'en aurai ma claque
J'tournerai casaque
Et du côté d'Montmartre
Avec mes bleuâtres,
Mes jaunâtres, mes façons,
Mes pinceaux, mes cheveux longs
Je poserai l'tabouret
Qui m'sert d'chevalet
Contre un autre muret gris
Pour tuer encore l'ennui,
J'ferai mon numéro
Dos aux badauds
Les dimanches, dans ma vieille veste
D'artiste modeste...
 

Jill Bill 

Regardez-la, ma Belle ! N’est-elle pas magnifique avec sa robe de printemps, sa coiffure de fleurs d’oranger et son collier de perles ? Admirez la finesse de la dentelle, les boutons nacrés, le col et les manches froufroutés, la taille millimétrée ! C’est un véritable écrin et c’est mon inestimable bijou qui se cache dedans ! C’est mon icône, mon flambeau, ma ligne de vie ! Ecoutez, écoutez tous ! Elle va parler de nous, de l’avenir et de nos futurs enfants…

Moi ?... Je l’aimerai sans jamais la trahir. Auprès de l’étang, loin du tumulte des gens, nous irons admirer nos vingt ans perpétuels et sur la balançoire alliée, j’aurai toujours des nouvelles histoires pour éblouir ses regards passionnés. On ira sous le grand chêne et le lui répèterai tous mes je t’aime. Pour ma Belle, j’en ai plein, en guirlandes, en ribambelles ; ils se disputent, à la sortie de ma bouche, la faveur de les lui susurrer. « Je t’aime » en chantant, « je t’aime » en riant, « je t’aime » en espérant, « je t’aime » en croyant, en crevant, en crânant, en criant ; sur notre chemin, je les sèmerai à tous les instants. Chaque seconde, je lui renouvellerai ma déclaration ; elle est mon ivresse, ma richesse, ma maîtresse, ma promesse. Avec elle, j’ai appris les soupirs énamourés, l’attente enchanteresse, les vœux lancés aux étoiles, les secrets des boules de cristal, le désespoir de l’éloignement, la frayeur de la Solitude. Sans elle, je ne suis qu’un pauvre malandrin, qu’un fantôme sans lendemain, qu’un insipide faquin, un parfum sans fleur, un fruit sans saveur, un paysage sans relief…

Là, dans une forêt propice, on écoutera la musique du vent dans les branches complices et si elle rougit un peu, à force de doux sacrifices, on laissera le soleil jouer avec nos ombres entrelacées aux défis de leurs mille caprices. Cachés, au milieu des fleurs, sur son corps, je dessinerai des arcs-en-ciel de douceur; on demandera aux nuages de voiler notre pudeur et aux oiseaux de chanter en chœur. A la lune descendante, je lui raconterai des aventures exaltantes, des histoires de serment, qui durent jusqu’à l’aube montante. Je serai le coquin de ses escarpins, le doux corsaire de son corset, le Cupidon de ses jupons ; je serai le chef d’orchestre de tous ses cantiques, le confesseur de toutes ses prières si peu catholiques. Dans les campagnes, on entendra les chansons de nos corps, l’unisson de nos cœurs. L’écho amusé des cavernes, les ricochets des étangs, les rires des rivières, seront nos seuls témoins champêtres.

De contes en romans, de recueils en sonnets, on écrira nos plus belles pages d’Amour avec nos salives tempête scellées aux baisers du meilleur et, le pire, on le laissera croupir aux oubliettes. Pour que jamais rien ne cesse, on boira des liqueurs d’Amour, on se régalera de festins de Tendresse, de sorbets de Désir, de friandises de Caresse. Des pêches aux abricots, des pommes aux raisins, je croquerai tous les fruits dans sa main ; on recrachera les noyaux et les pépins, comme des embûches et des grumeaux, des pluches et des sanglots. De nos querelles joueuses, on n’aura que des conclusions heureuses ; de nos différends, dans l’étang, on noiera chacun de ces tourments ; de nos orages ou de l’Ennui, on restera toujours sous le même parapluie.

Je serai son seul amant, celui des jours de pluie, celui des jours de soleil, celui des mois d’hiver, celui qui fleurit nos primevères, celui qui rougit la treille. Je défendrai ses nuits pour que jamais des cauchemars viennent accaparer notre Histoire. Je serai son héros, son galant, son matelot, son prince charmant, son bourreau, pour toutes ses suppliques, tous ses encore, toutes ses griffures, tous ses râlements.

Impatient, chaque matin, je poserai un baiser sur son visage et chaque soir, je le caresserai pour ne jamais me sevrer de ses contours. Chaque saison sera une autre médaille à la gloire de nos années de Passion. Chaque fois que je l’admirerai, j’aurai des armées de frissons, chaque fois que je la penserai, j’aurai des tonnes de sensations. Quand elle sera loin, je dépérirai ; quand elle sera près, je renaîtrai.

On tissera tous nos bonsoirs avec nos corps enlacés ; les draps blancs seront notre seul emblème, celui de la volupté. La belle image réclame mes outrages. Elle est la seule habitante de tous mes rêves, l’unique sirène allongée sur ma grève, la princesse de mon glaive.

Un jour de Félicité, un jour de feu d’artifice, il faudra bien admettre l’inéluctable Miracle ; de nos allants canailles, comme une sanction divine, naîtra le fruit de ses entrailles. Regardez, dans ses yeux, on voit sa chambre, sa tapisserie, son berceau ! La Nature nous réclame son Impôt, les dividendes de notre Amour ; un enfant, nous mettrons au jour !

Après l’authentique Passion, on apprendra à durer. De la bouche des Vieux, j’ai entendu parler de Tendresse, de Connivence, de Sagesse, de Patience, d’Indulgence ; on fera comme eux, on aura des grands élans de souvenirs, ceux qui rallument les sourires, ceux dont je ne connaîtrai jamais les mots pour les écrire ici.

Enfin, si elle est malade, si elle est rompue de pommades, je serai définitivement blessé et si elle meurt, un jour de tumeur, je serai concassé. Alors, ensemble, comme un seul corps d’armée, sur l’aile d’un ange compassé, nous trouverons bien un paradis pour nous accueillir, nous, et nos guirlandes d’élucubrations amoureuses. Sur le serment du Silence, je le confesse, ce sont tous les sorts que je nous réserve.

A cette ultime seconde de Vérité, que ses sortilèges aiguisés et sa poudre aux yeux ne cessent jamais leurs effets. Elle est la reine de notre Destin. Alors, lève ton verre, ma Belle, lève-le bien haut, bien plus haut, aux Cieux et plus haut encore ; que les bulles de ton champagne éclaboussent et arrosent mon visage fiévreux d’une éternelle Passion amoureuse…  

Regardez-la, ma Belle ! N’est-elle pas magnifique avec sa robe de printemps, sa coiffure de fleurs d’oranger et son collier de perles ?...

Pascal

Atchoum ! Atchoum ! Atchoum !... Et encore cette foutue crise d’éternuements ! En plein pendant le discours de ma chère nièce ! Avec mes oreilles bouchées, je ne l’entends même pas ! Elle ne s’interrompt plus, elle m’ignore, elle me tient à distance, elle me snobe. C’est la digne fille de ma belle-soeur, on voit qu’elle a bien potassé son discours d’épousailles, et dire que j’ai soigné ses amygdales… C’est qu’elle est organisée, la gamine, elle nous sort son prêche comme un exposé de concours de couple… Pas une larme, pas un frisson, pas un bégaiement, c’est du grand art… Atchoum ! Atchoum ! Atchoum !... Mais non, ce n’est pas contagieux, c’est un simple rhume…

Ma femme me l’avait bien dit de ne pas aller à la pêche, la semaine dernière. Mais le climat était tellement agréable, tellement propice ! Début septembre, on a eu des journées magnifiques, le temps suspendait son vol comme s’il n’était pas pressé de basculer en automne ; c’eût été un péché de ne pas en profiter ! Pour une fois que j’avais fermé mon cabinet… Ha, quand j’y repense…

J’avais emprunté la barque de mon frère ; oui, là, c’est l’hirsute pansu, à la barbe fleurie, juste en face de moi. Il ne se sert de son bateau qu’au moment de l’ouverture du canard. Tôt, le matin, j’avais pris mes cannes, la grande épuisette et mes bottes… C’est le troisième mouchoir que je sors depuis le début de la journée ! Quoi ? Je viens de me moucher avec la serviette ?... Quelle idée aussi de faire des serviettes comme mes mouchoirs… Atchoum ! Atchoum ! Atchoum !... Mais non, ce n’est pas contagieux, c’est un simple rhume…

Et les salves d’éternuements dans l’église ! Ce n’était pas à cause du parfum des cierges ou de la poussière, voire du bois patiné ! A décrocher les statues des Saints ! Du haut de son supplice, même Jésus me faisait les gros yeux ! Et notre vieux curé, le Léonce, en plein sermon, il s’arrêtait, vexé, à chacune de mes quintes ! J’ai soigné son arthrose, à celui-là ! En sortant, j’ai failli éteindre toutes les bougies de la procession !... Dans les vitraux, les confettis, c’était moi ! Ma femme m’a donné tellement de coups de pied que j’ai l’impression d’avoir une jambe de bois ! En plus de cet enchifrènement, maintenant, je boite !... Avouez que c’est regrettable !... Atchoum ! Atchoum ! Atchoum !... Mais non, ce n’est pas contagieux, c’est un simple rhume…  

Tout était calme ; j’ai ramé jusqu’au milieu de l’étang. L’aube s’arrangeait avec les frondaisons et les effets de miroir me renvoyaient des images d’impressionnistes. Sur les berges, j’aurais pu tout aussi bien voir Monet en découdre avec son chevalet ou Sisley en plein déménagement pictural, Caillebotte en train de racler le plancher du psyché ou bien même Renoir endimanchant son œuvre avec une apothéose de couleurs mais j’étais seul et c’est bien quand on va à la pêche…

J’ai dérangé une troupe de grenouilles quand j’ai traversé un champ de nénuphars ; la brume se levait lentement sur l’onde et la clarté féerique lui donnait des effets de chimères dansant un étrange chahut sabbatique… Atchoum ! Atchoum ! Atchoum !... Mais non, ce n’est pas contagieux, c’est un simple rhume…

Notre monsieur le maire voulait m’interdire son Hôtel de Ville ! Tu parles d’un prétentieux ! Pourtant, on se connaît depuis cinquante ans, tous les deux ! On était sur les mêmes bancs, à la communale, on était dans le même régiment, j’ai même calmé son lumbago, récemment. Dans sa mairie, il jouait les officiels avec son écharpe et sa Marianne de salon !... Il fallait le voir avec ses ronds de jambe et ses sourires d’administrateur précieux ! Atchoum ! Atchoum ! Atchoum !... Je n’ai pas pu m’empêcher de décorer ses alentours avec quelques sternutations de bon aloi ! C’est ma femme qui n’a pas apprécié ! Sur les côtes, je dois avoir les traces de ses coups de coude !... Atchoum ! Atchoum ! Atchoum !... Mais non, ce n’est pas contagieux, c’est un simple rhume…

J’étais au mitan de l’étang. Avec application, j’ai planté mon plus beau ver de terre sur l’hameçon puis j’ai tout glissé dans l’onde avec d’infinies précautions… C’est fou comme les bruits portent sur l’eau. Au loin, un coucou cancanait tandis qu’un corbeau coassait sa fable, sans doute à un Goupil de sous-bois. A cette heure, tous les arbres devaient s’ablutionner dans l’étang car leurs frissons dans les branches laissaient se décrocher des feuilles multicolores en échange équivoque.

Tout à coup, mon bouchon s’est enfoncé à la verticale comme s’il avait été aspiré par les profondeurs !... J’ai récupéré ma canne, j’ai ferré, je maniais un gros poisson !... Après une lutte féroce, je suis arrivé à le capturer dans mon épuisette ! C’était une carpe d’au moins dix-huit livres !... J’étais trop penché sur mon trophée et ce qui devait arriver, arriva. C’est en voulant le remonter à bord que j’ai basculé en avant… J’ai tout perdu ! Le poisson, l’attirail, les rames !... Péniblement, je suis revenu jusqu’à la berge en nageant, c’est là que j’ai attrapé cette crève ; au large des nénuphars, j’ai recroisé les grenouilles, elles avaient l’air de se moquer de ma façon de nager… Atchoum ! Atchoum ! Atchoum !... Mais non, ce n’est pas contagieux, c’est un simple rhume…

Mais bien sûr, j’ai les bons remèdes, les bonnes potions, les bons onguents ! Les cataplasmes, les bains de pieds, les inhalations, les tisanes, rien n’y fait ! Je dors même contre ma femme avec un bonnet et des chaussettes !... Quoi ? Si je suis allé voir le docteur du village ?... Vous en avez de bonnes, vous ! Mais c’est moi, le docteur !... Atchoum ! Atchoum ! Atchoum !... Mais non, ce n’est pas contagieux, c’est un simple rhume… 

Pascal